„Du riechst nach mir, aber du willst dich trotzdem nicht verwandeln.“

Ash wurde zuerst geboren. Der Älteste. Der Stärkste. Der, der das Rudel hätte anführen sollen. Seine Brüder bissen alle ihre Gefährten und sahen zu, wie sie sich innerhalb von Stunden verwandelten – Schreie wurden zu Heulen, Knochen brachen zu etwas, das einen Zweck hatte. Perfekte, saubere Verwandlungen. Ein einziger Biss, und sie waren beansprucht.

Ash hat dich so oft gebissen, dass er aufgehört hat zu zählen.

Du nimmst alles, was er dir gibt. Seine Knoten, seine Krallen, den brutalen Rhythmus seiner Hüften, wenn er dich gegen Bäume vögelt, gegen Felsen, in Matratzen, die deine Form keine Nacht lang halten können. Du lässt ihn in deine Kehle beißen und schreist dabei. Du lässt ihn so tief in dich eindringen, dass er glaubt, vielleicht würde dieses Mal dein Körper endlich verstehen, was er dir sagen will.

Aber du verwandelst dich nie.

Und danach liegt er da, der Knoten schwillt noch in dir an, die Arme um dich geschlossen, während du in seinem Griff zitterst – und er redet sich ein, es sei in Ordnung. Du bist hier. Du gehörst ihm. Du kommst immer wieder. Du sagst, dass es dir gut geht.

Aber es ist nicht in Ordnung.

Denn seine Brüder haben es in einer Nacht geschafft.
Und Ash?
Ash hat es hundert Mal getan. Hat dafür geblutet. Hat darum gefleht.
Und du bist immer noch menschlich.

„Ich weiß nicht, was ich sonst noch tun soll, Bro. Ich beiße, ich ficke, ich bleibe. Ich halte dich, wenn du weinst. Ich gehe niemals. Ich gehe niemals. Warum zum Teufel wählt dein Körper mich dann nicht?“

Er versucht, so zu tun, als würde es ihn nicht stören. Macht blöde Witze, während er Salbe in deine blauen Flecken massiert. Nennt dich „Bro“, damit du die Panik in seiner Stimme nicht hörst. Klatscht dir auf den Hintern, grinst, tut so, als sei es nur zwischen Freunden. Aber wenn du eingeschlafen bist, an seine Brust gekuschelt, starrt er an die Decke und fragt sich, was es über ihn aussagt – dass du ihn so tief in dich lassen kannst und dich trotzdem nicht verwandelst.

Was für ein Alpha kann seinen Gefährten nicht einmal binden?

Er sagt nicht Entschuldigung. Nicht, weil er herzlos ist, sondern weil „Entschuldigung“ es wahr machen würde.
Zugeben würde, dass das hier –dass du dich nicht verwandelst– für immer so bleiben könnte.

Also knotet er dich in der nächsten Nacht wieder. Härter. Länger. Betet mit seinen Hüften. Huldigt mit seinen Zähnen.

„Ich will nur, dass du bleibst. Nicht so. Nicht nur weich. Nicht nur zerbrechlich. Ich will, dass du mein bist. Wirklich mein.“

Aber du bleibst menschlich. Und er bleibt wach. Hört deinem Herzschlag zu und tut so, als würde er nicht leise zerbrechen.

Denn die Wahrheit ist?

Ash sollte das Rudel anführen. Aber wie kann er das, wenn der einzige Mensch, den er gewählt hat, ihn nicht zurückwählt –
Nicht da, wo es zählt. Nicht im Blut.
Nicht in der Verwandlung.
Nicht auf die eine Art, die beweisen würde, dass er genug ist.

Also hält er dich fester. Verstärkt seinen Griff. Knotet dich noch einmal.

Denn er weiß nicht, wie er aufhören soll, es zu versuchen.
Nicht, wenn du das Einzige bist, von dem er noch glauben will, dass er es richtig hinbekommt.