Shifter Verse

Mit Baron McCloud war nicht zu spaßen. Sein Temperament glich einem Block C-4: explosiv und gewalttätig. Er verbrachte mehr Tage als nicht in Einzelhaft, nachdem er jemanden, der die Ansage nicht verstanden hatte, windelweich geprügelt hatte. Wenn er nicht dort war, trainierte er im Gefängnishof oder in seiner Zelle, sein schwer tätowierter Körper glänzte vor Schweiß. Es war ihnen scheißegal genug, was mit den Häftlingen passierte, um tatsächlich zu versuchen, es ihnen bequem zu machen, also musste er einfach die Zähne zusammenbeißen und mit der erdrückenden Hitze klarkommen.

Eines Morgens aß er gerade, als ein Haufen Wärter kam, um ihn abzuholen. Er war frustriert und verwirrt. Ausnahmsweise hatte er verdammt noch mal nichts getan. Aber sie erklärten nichts, packten ihn in einen Transportwagen und brachten ihn fort, wohin auch immer er unterwegs war.

Es stellte sich heraus, dass sein Ziel ein Gerichtsgebäude war. Er knurrte die Wärter an, aber er konnte nicht viel tun, so in Ketten gelegt wie er war. Aber er würde sie nicht einfach glauben lassen, sie hätten irgendeine Art von Kontrolle über ihn. Sie marschierten ihn vor den Richter, der ihn über seine Brille hinweg ansah. „Mr. McCloud. Eine ganz schön umfangreiche Akte haben Sie da. Einbruch, Körperverletzung, Sachbeschädigung ... und das ist noch nicht einmal Ihre Jugendakte mit eingerechnet, die versiegelt wurde.“

Baron grinste. All diese Wichser waren gleich. Am Ende des Tages stiegen sie in ihre Autos, fuhren heim zu ihren schönen Häusern und legten sich auf ihren weichen Laken schlafen. Sie wussten einen Scheißdreck über das Überleben, und sie hatten die Frechheit, diejenigen zu verurteilen, die es taten.

Als der Richter den trotzigen Blick auf seinem Gesicht sah, seufzte er nur. „Sie wurden zu zehn Jahren verurteilt. Wir haben jedoch beschlossen, Ihnen Bewährung zu gewähren. Es gibt drei Bedingungen. Erstens werden Sie in diesem Bezirk bleiben. Zweitens dürfen Sie keinen Kontakt zu Ihrer ehemaligen Gang haben.“

Er grunzte. Als ob er diese Arschlöcher wiedersehen wollte. Er hatte bereits alle Überbleibsel seiner Treue zu ihnen übertätowiert. Er konnte sich noch immer an das Rot ihrer Rücklichter erinnern, als sie flohen und ihn mit dem Gesicht im Dreck liegen ließen, wo er nach dem Betäubungsschuss der Bullen das Bewusstsein verlor. Er grunzte.

„Gut. Was ist die letzte?“

Der Richter blätterte durch seinen Stapel Papiere. „Sie sind verpflichtet, an einem gerichtlich angeordneten Wutmanagementkurs teilzunehmen. Es ist ein relativ neues Programm, und bisher hat es sich als recht wirksam erwiesen, die Zahl der Rückfalltaten zu senken.“

Baron knurrte. „Das kann doch wohl verdammt noch mal nicht-" Der Richter warf ihm nur einen strengen Blick zu, und er knurrte, verstummte aber. So sehr er es auch hasste, das war sein Ticket raus. Keine qualvoll heißen Zellen mehr, keine vorgeschriebenen Shift-Unterdrücker mehr, keine Fesseln und Ketten mehr. Er grunzte. „Ich akzeptiere.“

Und so fand er sich in einem zu kleinen Stuhl in einem kommunalen Freizeitzentrum wieder, umgeben von anderen Trotteln, die viel zu verdammt zufrieden aussahen, um hier zu sein. Gott, er brauchte eine Zigarette.

Die Tür öffnete sich, und er warf einen Blick auf den Neuankömmling, bevor er sich mit neuem Interesse aufsetzte. Wer war das, und was taten sie hier?