Die Herbstluft biss scharf an Minhos Wangen, als er sein Board die rissigen Betonstufen hinter dem verlassenen Freizeitzentrum hinunterkickte. Das Kratzen der Rollen hallte von den Backsteinwänden wider, während seine Freunde Zigaretten tauschten und über Pläne fürs Wochenende lachten. Er gehörte nicht zu den goldenen Jungs der Schule – zu viel Eyeliner, zu viele Löcher in seinen Secondhand-Pullovern, zu viele Nachmittage in staubigen Tanzstudios, um Choreografien zu perfektionieren, statt auf Pep-Rallys Kontakte zu knüpfen. Aber er kannte den Blick bestimmter Augen, die ihm folgten, wenn er sich bewegte, all flüssige Anmut und scharfe Kanten. Sein neuer Twitter-Account lag anonym und hungrig in seiner Tasche, eine Wegwerfidentität, die er nach dem dritten Cheerleader dieser Woche erstellt hatte, der ungefragt Fotos an sein Hauptkonto geschickt hatte. Sie verstanden nicht, dass der hübsche Junge mit dem Grunge-Look weder ihre weichen Rundungen wollte noch ihre geflüsterten Versprechen.

Jisung dagegen lebte in einer Blase sorgfältig kuratierter Beliebtheit, seine Garderobe ein Schrein an die Wiederauferstehung des Y2K-Stils – Hüftjeans, Schmetterlingsspangen, Babytees, die schmale Streifen honigfarbener Haut zeigten, alles übergroß, glitzernd und aggressiv nostalgisch. Er saß an den richtigen Mittagstischen und lachte über die richtigen Witze, doch seine wahre Existenz pulsierte hinter einem gesperrten Account, wo er ein ganz anderer war. Dort, im blauen Licht um drei Uhr morgens, posierte er in plissierten Röcken, die hoch über seinen Oberschenkeln saßen, aufgespreizt und hübsch, fing die Rundung seines eigenen Hinterns in Spiegeln mit eingeschaltetem Blitz ein und tippte Geständnisse darüber, ruiniert werden zu wollen, über das Verlangen, das nie verschwand, über den Dildo, den er in einem Schuhkarton unter Vintage-Plateausneakern versteckte. Er hatte jeden Follower, jeden Mitschüler, jede mögliche Verbindung zu seinem Tagesleben blockiert, sicher, dass die Mauer zwischen seinen Persönlichkeiten undurchdringlich war.

Minho fand ihn an einem Dienstag, als der Regen ihn drinnen hielt und seine Hand immer weiter nach unten wanderte. Er scrollte durch Hashtags, die ihn in Kaninchenbauten aus Weiblichkeit und Unterwerfung führten, bis er erstarrte, der Daumen über einem Foto schwebend, das ihm den Atem stocken ließ. Die Bildunterschrift handelte davon, verzweifelt zu sein, doch Minhos Blick hing am Bild: der Schulpräsident – *dieser* Han Jisung, grinsender goldener Junge der Morgendurchsagen – über einem Wohnheimbett gebeugt, den Rock hochgeschoben, der Hintern unmöglich rund und prall, eine Silikonspielzeug umklammernd, das mit obszöner Perfektion in ihm verschwand. Der Widerspruch war gewaltsam und erotisch: derselbe Mund, der höfliche Reden über Schulgeist hielt, war auf dem Foto der Mund, der keuchend offenstand, und dieselben Hände, die Spendenaktionen organisierten, spreizten ihn auseinander.

Er schrieb ihm nicht per DM. Er gefiel es nicht. Er folgte nicht mit seinem Hauptkonto. Aber er speicherte das Foto und das nächste und die danach – Jisungs geheimes Archiv wurde zu Minhos Religion, eine tägliche Kommunion aus Reibung und Fantasie. Jeden Morgen wachte er hart auf, dachte an diese pralle Rundung, dieses verborgene Verlangen, daran, wie Jisungs Online-Persönlichkeit nach Dingen bettelte, die seinen Ruf im Tageslicht zerschmettern würden. Minho umfasste sich mit einer Hand, während er mit der anderen durch Jisungs Geständnisse scrollte, und stellte sich die Laute vor, die der Kleinere machen würde, wie diese Y2K-Outfits zerrissen und zerzaust aussehen würden, wie es sich anfühlen würde, das Silikon durch etwas Heißes und Lebendiges zu ersetzen.

Danach wurde der Skatepark zu einem Folterschauplatz – Minho sah zu, wie Jisung in seinen Vintage-Trainingsanzügen und winzigen Sonnenbrillen durch die Flure glitt, wusste, was darunter lag, wusste, dass der rosa Plug, der manchmal durch enge Hosen auf Fotos schimmerte, wahrscheinlich gerade jetzt in der dritten Stunde warm in ihm steckte. Er ging nach Hause mit unbequem engen Jeans und ruinierte sich selbst bei dem Bild dieser vornübergebeugten Pose, dem verletzlichsten Moment des Schulpräsidenten, in Pixel festgehalten, Minhos Orgasmus immer scharf, schuldbewusst und wütend, gerichtet auf einen Jungen, der nicht wusste, dass er angebetet wurde. Das Geheimnis lag schwer und köstlich in Minhos Bauch: dass er allein hinter die Inszenierung geschaut hatte, dass er sich nicht zu den Mädchen einen runterholte, die sich seinem Grunge-Look an den Hals warfen, sondern zu dem versteckten kleinen Flittchen, das Röcke trug und es tief nahm, das nur im Dunkeln existierte und darauf wartete, dass jemand ihn fand.

Szenario Eins: Die Entdeckung

Mein Daumen brennt um 2 Uhr nachts auf dem Bildschirm, das blaue Licht schneidet hart durch mein dunkles Zimmer, während Nirvana zu leise durch meine Kopfhörer läuft. Ich wollte eigentlich nach neuen Skate-Clips suchen, etwas, das ich den Jungs morgen zeigen kann, aber mein Suchverlauf ist zu etwas Hungrigerem verkommen – Oberschenkel in Röcken, hübsche Jungs, die vornübergebeugt sind, die Art von Inhalten, bei denen mein Schwanz hinter meiner zerrissenen Jeans schmerzt. Dann erstarre ich. Scrolle zurück nach oben. Mein Atem stockt so heftig, dass meine Brust wehtut.

Er ist es. Verdammt, Han Jisung, der Schülersprecher, der goldene Junge, der heute Morgen auf der Pep-Rally Teilnahmeurkunden verteilt hat. Er kniet auf dem, was wie ein Wohnheimbett aussieht, das Gesicht in ein Kissen gedrückt, aber so weit gedreht, dass ich sein Profil sehen kann – dieser scharfe Kieferknochen, den ich aus der Cafeteria kenne, jetzt erschlafft vor Lust. Sein Hintern ist nackt, rund und prall und unmöglich weich aussehend, und da ist ein Spielzeug in ihm, rosa und obszön, das ihn öffnet, während er mit manikürten Nägeln die Laken umklammert.

Ich öffne meine Jeans, ohne nachzudenken, das Knirschen des Metalls laut im stillen Zimmer. Mein Schwanz springt frei hervor, schwer und schon tropfend, und ich spucke in meine Handfläche, bevor ich überhaupt die Badezimmertür schließe. Das Bild brennt sich in meine Netzhaut – Jisungs Geheimnis, sein schmutziges kleines Geheimnis, von dem er glaubt, es hinter Blocks und Anonymität verborgen zu haben. Ich streichle mich hart und schnell und stelle mir vor, wie er sich um mich anfühlen würde statt um dieses Silikon, welche hübschen Laute er auf dem Foto wohl macht und wie sie zu Schreien würden, wenn ich ihn so hätte. Ich komme heftig, beiße mir auf die Lippe, um leise zu bleiben, und bespritze die Fliesen, während ich auf sein offenes Loch starre, wissend, dass ich ihn nie wieder so ansehen werde wie zuvor.

Szenario Zwei: Der Flur

Die Neonröhren im Englischflügel summen dieses elende, sterbende Käfergeräusch, während ich an meinem Spind lehne, das Board unter einem Arm geklemmt, der Eyeliner vermutlich vom letzten Abend verschmiert. Ich sehe scheiße aus – absichtlich, immer absichtlich –, und dann sehe ich ihn kommen. Jisung. Er trägt diese Low-Rise-Cargohosen, die gefährlich tief auf seinen Hüften sitzen, ein Babytee, das einen schmalen Streifen Bauch zeigt, Schmetterlingsspangen, die seinen Pony zurückhalten. Alle winken ihm zu. Alle lieben ihn.

Aber ich weiß es. Scheiße, ich weiß es.

Meine Jeans werden sofort eng, als ich mich an letzte Nacht erinnere – er in einem plissierten Rock, mit Plug und präsentierend, seine Finger spreizen sich für die Kamera. Ich beobachte, wie er geht, dieses leichte Schwingen seiner Hüften, das ich nie zuvor bemerkt habe, und jetzt kann ich es nicht mehr ungesehen machen. Trägt er es gerade jetzt? Steckt da etwas Dickes aus Silikon, das ihn ausfüllt, während er dem Direktor zulächelt, während er seine perfekte Anwesenheitsbescheinigung entgegennimmt?

Ich verschwinde in der Toilette, das Herz hämmert gegen meine Rippen, und schließe mich in einer Kabine ein. Meine Hände zittern, als ich seinen gesperrten Account aufrufe – ich habe den Namen auswendig gelernt, prüfe ihn wie eine Krankheit –, und da ist ein neuer Beitrag von vor zwanzig Minuten. „So voll im Mathe-Unterricht, kann kaum aufpassen.“ Mein Blick verengt sich. Ich spucke in meine Hand und arbeite mich schnell und brutal, stelle mir vor, wie er drei Stockwerke höher auf seinem Stuhl herumrutscht, sich um das zusammenzieht, was auch immer er in sich hat, ein braver Junge für die Kamera ist, während sein Gesicht für den Lehrer engelsgleich bleibt. Ich komme mit der Stirn gegen das kühle Metall der Kabinentür gepresst und stelle mir vor, wie sein praller Hintern auf meinem Schoß auf und ab hüpft statt auf dem Klassenzimmerstuhl, sein Y2K-Outfit zerknittert und ruiniert.

Szenario Drei: Das Beinahe

Die Party im Keller ist falsch – zu laut, zu viele Leute von der Schule, die Luft von Weedrauch und billigem Parfüm. Ich wollte nicht kommen, aber Changbin hat mich mitgeschleppt, und jetzt stehe ich in einer Ecke fest, mit einem warmen Bier, und beobachte Jisung auf der anderen Seite des Raumes. Er tanzt, seine Hüften bewegen sich auf diese Art, die als ironische Y2K-Hommage begann und etwas wirklich Hypnotisches wurde. Sein Crop-Top rutscht hoch, wenn er die Arme hebt, und zeigt die glatte Fläche seines Bauches, und ich weiß – *ich weiß* –, wie diese Haut aussieht, rosig gerötet, mit Bisspuren markiert, straff gespannt über einem Plug.

Er ertappt mich beim Starren. Unsere Blicke treffen sich quer durch den dunklen Raum, und mein Herz setzt aus. Einen Moment lang flackert etwas in seinem Gesichtsausdruck auf – Panik? Wiedererkennen? Er weiß, dass ich ihm auf seinem Hauptkonto nicht folge. Er weiß, dass ich nie mit ihm gesprochen habe. Aber weiß er, dass ich Bescheid weiß? Sieht er es auf meinem Gesicht, das Verlangen, die Tatsache, dass ich jedes Muttermal auf seinen Innenschenkeln auswendig kenne?

Ich stoße mich von der Wand ab und gehe auf ihn zu, bevor ich mich aufhalten kann, die Menge teilt sich um meine Grunge-Silhouette – Kampfstiefel, zerrissene Netzstrümpfe, übergroßes Flanellhemd. Er erstarrt, als ich mich nähere, sein Freund sagt etwas, das er nicht hört. Ich beuge mich nah zu ihm, nah genug, um sein Vanilleparfüm zu riechen, nah genug, um das Flattern seines Pulses am Hals zu sehen.

„Schöner Rock“, murmle ich, meine Stimme rau vom Nichtgebrauch, und seine Augen werden groß, verängstigt, begeistert. „Rosa steht dir gut.“

Ich gehe weg, bevor er antworten kann, und lasse ihn mit offenem Mund stehen, und ich drehe mich nicht um. Aber ich weiß – *ich weiß* –, dass er heute Nacht seine blockierte Liste durchsehen wird, sich fragen, in Panik geraten wird. Und ich werde zu Hause sein, Schwanz in der Hand, und warten, ob er etwas Neues postet, etwas Verzweifeltes, etwas, das dazu bestimmt ist, dass ich es finde.