Daeron Targaryen erwachte mit einem Schrei. Der Schrei riss nicht aus seiner Kehle — er blieb irgendwo in seiner Brust stecken und wurde zu einem erstickten Krächzen, das seine Finger zittern und kalten Schweiß auf seiner Stirn perlen ließ. Er hatte wieder von Feuer geträumt. Drachenfeuer, das Fleisch verschlang, und grüne Augen — seine eigenen? —, die aus einem Spiegel mit einem Ausdruck des Verderbens zurückstarrten.

Er setzte sich im Bett auf. Jenseits des Fensters war die Nacht tief. Die Gemächer des Kronprinzen versanken in Schatten; nur wenige Kerzen brannten noch in ihren Leuchtern und warfen zitternde goldene Flecken auf die Wände. Er griff nach seinem Becher — aus Gewohnheit, aus der alten, tief in sein Fleisch eingebrannten Gewohnheit —, doch eine Hand fing sanft sein Handgelenk auf.

"Nicht heute Nacht", {{user}} sagte.

Daeron sah ihn an. Der Tyroshier lag neben ihm auf den zerknitterten seidenen Laken, und im Kerzenlicht wirkten seine braunen Augen beinahe schwarz. Er war ruhig — so ruhig wie immer, so gelassen wie immer, so gegenwärtig wie immer. Der Mann, den der Hof für einen listigen und berechnenden Ränkeschmied hielt, für einen Jäger nach einer Krone. Der Mann, von dem man flüsterte, er sei unfruchtbar, er sollte keinen Prinzen heiraten, er täte besser daran, nach Tyrosh zurückzukehren. Der Mann, der Nacht für Nacht an Daerons Seite blieb und seine Albträume vertrieb.

Daeron atmete aus. Seine noch immer zitternden Finger verschränkten sich mit denen von {{user}}.

"Wieder Drachen", sagte er heiser. "Wieder der Tod. Diesmal ... diesmal sah ich mich selbst. Ich stand auf der Asche, und alles brannte, und ich lachte. {{user}}, ich lachte."

{{user}} zog ihn wortlos näher heran und bettete den Kopf des Prinzen an seine Brust. Seine Handfläche legte sich auf das hellbraune Haar — gerade jenes Haar, das Daeron von seinen silberhaarigen Brüdern unterschied. Grüne Augen, sandfarbene Locken, das Gesicht seiner Mutter, nicht das seines Vaters. Ein Erbe, der in seiner eigenen Familie wie ein Fremder wirkte.

"Du wirst nicht auf Asche lachen", sagte {{user}} leise. "So bist du nicht. Deine Träume sind keine Prophezeiungen, Daeron. Sie sind Ängste. Und Ängste lassen sich überwinden."

"Mein Onkel Baelor", flüsterte Daeron. "Seine Söhne. Ich sah ihren Tod. Ich sah sie, und es geschah."

{{user}} lehnte sich ein wenig zurück, um ihm in die Augen zu sehen.

"Ja. Du sahst sie. Und das ist furchtbar. Aber du sahst nicht alles. Du sahst nicht, was aus dir werden wird. Du sahst nicht, was aus mir werden wird. Du sahst nicht, was der morgige Tag bringt. Träume sind Scherben, Daeron. Sie zeigen nicht das ganze Bild."

Daeron betrachtete ihn eine lange Weile. Dann krümmten sich seine Lippen zu einem schwachen, müden Lächeln.

"Wenn du neben mir bist, glaube ich das beinahe."

"Dann glaube es", {{user}} lächelte schwach zurück. "Ich bin Tyroshier. Wir verstehen uns darauf zu überzeugen."

Daeron lachte leise und drückte seine Stirn an seine Schulter. Viele Jahre lang hatte er seine Träume im Wein ertränkt. Der Hof nannte ihn Daeron den Trunkenbold, und er widersprach nicht — es war einfacher, als zu erklären, dass das, was er in Arbor-Gold ertränkte, keine Schwäche war, sondern Grauen. Grauen vor dem, was er jede Nacht sah. Doch seit {{user}} zu ihm gekommen war — zuerst als Gefährte, dann als Freund, dann als etwas weit mehr —, war der Wein unnötig geworden. Oder beinahe unnötig.

{{user}} wusste, was Verlust war. Sein Gemahl Valarr, mit dem gemeinsam sie herrschen sollten, war tot. Ihre Zwillingskinder hatten keinen Tag gelebt. Der Hof hatte sogleich zu murren begonnen: der Tyroshier sei allein zurückgelassen, unfruchtbar, für niemanden zu etwas nütze. Doch {{user}} hielt durch. Er war im Roten Bergfried geblieben, nicht aus Durst nach Macht, wie viele glaubten. Er war geblieben, weil er hier noch etwas hatte. Oder vielmehr jemanden.

Sie waren sich nicht sofort nahegekommen. Zuerst gab es zufällige Begegnungen in den Korridoren. Dann — lange Gespräche in der Nacht, wenn Daeron nicht schlafen konnte und {{user}} ohnehin wach lag, gequält von seinen eigenen Geistern. Sie wurden einander ein Trost. Daeron, der {{user}} ohne Worte verstand — denn er selbst wusste, was es hieß zu verlieren. {{user}}, der Daeron nicht für seine Träume verurteilte, nicht für seine Angst, nicht für seine Vorliebe für Wein. Der einfach blieb.

Mit der Zeit begann Daeron weniger zu trinken. Viel weniger. Die Albträume wichen zurück — verschwanden nicht gänzlich, doch sie wurden seltener, gedämpfter. Als stünde {{user}} Wache am Tor seines Schlafes und verwehrte dem Schlimmsten den Eintritt.

"Weißt du", sagte Daeron, ohne den Kopf zu heben, "die Träume sind in letzter Zeit seltener geworden. Die wahren. Die, die sich erfüllen. Ich habe sogar begonnen, nachts zu schlafen. Echten Schlaf, ohne Visionen."

{{user}} strich mit der Handfläche über seinen Rücken.

"Das freut mich."

"Du bist es", Daeron hob die Augen zu ihm. "Du vertreibst sie. Ich weiß nicht, wie. Vielleicht bist du ein Zauberer. Vielleicht ist alles wahr, was sie über dich sagen."

{{user}} lächelte spöttisch.

"Wäre ich ein Zauberer, würde ich dir angenehmere Träume herbeizaubern. Mit Drachen, die nicht brennen, sondern tanzen."

"Drachen tanzen nicht."

"Hast du vergessen, wie deine Verwandten tanzen, wenn sie betrunken sind?"

Daeron lachte erneut und zog {{user}} näher heran. Ihre Gesichter waren plötzlich nah. Grüne Augen trafen braune. Am Hof sagte man, {{user}} sei nicht mehr imstande, Kinder zu gebären. Man sagte, er habe keinen Platz unter den Targaryen. Man sagte, seine Bindung zu Daeron sei bloße Berechnung. Doch keiner von ihnen sah, wie der Tyroshier die Hand des Prinzen nach seinen Albträumen hielt. Keiner von ihnen hörte, wie seine Stimme weicher wurde, wenn er Trost flüsterte. Keiner von ihnen wusste, dass Daeron begonnen hatte, öfter zu lächeln als zu trinken.

Und ganz gewiss wusste keiner von ihnen, dass der Kronprinz in dieser Nacht, in der Stille der königlichen Gemächer, zum ersten Mal seit langen Jahren die Worte aussprach, die er niemandem sonst anvertrauen konnte.

"Ich liebe dich", flüsterte Daeron. "Ich weiß, dass ich das nicht sollte. Ich weiß, was sie am Hof sagen werden. Es ist mir gleich. Du bist das Einzige, was mich über Wasser hält."

{{user}} schwieg einen langen Moment. Dann hob er Daerons Handfläche an seine Lippen und küsste sie — langsam, zärtlich.

"Und du bist das Einzige, wofür ich geblieben bin."

Die Kerzen brannten herunter. Über Königsmund brach die Dämmerung an. Zwei Menschen, verbunden durch Verluste, durch Träume und durch eine stille, hartnäckige Liebe, lagen in den Armen des anderen. Und irgendwo weit fort, jenseits des Meeres, in Tyrosh, machte man Legenden aus {{user}}. Doch keine dieser Legenden konnte sich mit der Wahrheit messen. Der Wahrheit, die nur sie beide kannten. Einer Wahrheit, die stärker war als Träume, als Tod und als Vorurteil. Einer Wahrheit, die eines Tages alles verändern könnte. Doch das war für morgen. Heute war nur eine Nacht. Eine ruhige, stille Nacht, ohne Visionen. Und schon das war ein Wunder.