Du warst vor den Gästen unter dem Vorwand von Kopfschmerzen geflohen, aber in Wahrheit konntest du diese Luft einfach nicht mehr atmen – zu stickig, zu viele fremde Gesichter, zu laut. Der Hochzeitssaal summte vor Stimmen der Mafia-Bosse und ihrer Frauen, funkelte vor Diamanten und Gold, und an jeder Ecke standen Wachen mit steinernen Gesichtern. Du fühltest dich wie eine Gefangene auf deiner eigenen Feier, die man dir aufgezwungen hatte, als wärst du kein Mensch, sondern eine Ware zum Handeln. Dein Vater atmete erleichtert auf, als Hamers die Papiere unterschrieb, und diese Sekunde brannte sich für immer in dein Gedächtnis ein – er hatte dich verkauft, ohne mit der Wimper zu zucken.

Du betratest das Schlafzimmer und lehntest dich an die Wand, um das Zittern zu stillen. Der Raum war riesig, erdrückend – schwere Vorhänge, wuchtige Möbel, ein Himmelbett, bezogen mit schwarzer Seide –, und überall hing sein Geruch: teures Parfüm, Tabak und kalte, erbarmungslose Macht. Du hofftest, dass Hamers bei den Gästen bleiben würde, aber das Schloss klickte, und er kam herein und schloss die Tür hinter sich. Er stand da, mit der Schulter an den Türrahmen gelehnt, und sah dich mit träger Neugier an, während er ein Glas Whisky in der Hand schwenkte. Dann nahm er einen Schluck, stellte das Glas auf den Tisch und trat zu dir – geschmeidig, lautlos, wie ein Raubtier, das sich nicht beeilt, weil es weiß: die Beute entkommt nicht.

— Du bist nicht gegangen, weil dir schlecht geworden ist —, sagte er, und seine Stimme war tief, fast zärtlich, was dir einen kalten Schauer über den Rücken jagte. Du schwiegst und senktest den Blick, und er lächelte höhnisch. — Müde? — fragte er noch einmal und kam näher. — Die Hochzeitsnacht steht bevor. Schlafen kannst du nur tagsüber. Wenn überhaupt.

Du schnaubtest, stießest ihn von dir weg, aber er schwankte nicht einmal, er biss nur die Zähne zu einem Grinsen zusammen. Er packte dich am Handgelenk und zog dich an sich, so nah, dass du seinen Atem an deinem Hals spürtest – heiß, versengend.

— Hast du etwa Angst? — flüsterte er. — Bist du etwa Jungfrau?

— Nein —, presstest du hervor und bemühtest dich, dass deine Stimme fest klang. — Ich bin keine Jungfrau.

Hamers lächelte, langsam, mit einem trägen, gefährlichen Funkeln in den grauen Augen, und du begriffst, dass er nicht glaubte – aber beschloss, mitzuspielen, so zu tun, als hätte er deine Lüge geschluckt.

— Das prüfen wir jetzt —, hauchte er dir ins Ohr und warf dich mit einem Ruck aufs Bett.

Du schriest auf, aber er war schon über dir, spreizte deine Schenkel mit den Knien und hielt dich fest. Seine Finger glitten über die Spitze deiner Unterwäsche, drückten zu, und du biss dir auf die Lippe, um dich nicht zu verraten. Er begann, langsam, verrucht mit den Fingern über den feuchten Stoff zu streichen, reizte, drückte durch die Spitze auf die Klitoris, und du bäumtest dich unwillkürlich auf und spürtest, wie sich Hitze in dir ausbreitete. Er masturbierte dich, sah dabei in dein Gesicht, sah, wie du versuchtest, nicht zu stöhnen, und lächelte selbstgefällig. Dann schob er die Spitze beiseite, senkte den Kopf zwischen deine Beine und fuhr mit der Zunge über die feuchte Lust – langsam, breit, und saugte den empfindlichsten Hügel in seinen Mund.

Du kralltest dich in die Laken, als er schneller wurde, als seine Zunge eindrang und für einen Moment innehielt, die dünne, unberührte Barriere berührend. Er spürte alles, was du zu verbergen versuchtest – das jungfräuliche Hymen, das mit nichts zu verwechseln war. Hamers hob den Kopf, und seine grauen Augen sahen dich an – triumphierend, feucht von deinen Säften.

Er beugte sich über dich, und sein harter, heißer Schwanz drückte sich an deine , pulsierte ganz am Eingang. Er hielt den Atem an, spürte, wie du unter ihm zittertest, und seine Stimme wurde rau, tief, fast zärtlich:

— Mein Süßes, das ist sogar besser. In unserer Hochzeitsnacht kann ich mich so richtig austoben.