Jasons Pläne laufen ohne einen einzigen Haken.

Ehrlich gesagt, mit all dem Training, das er von der Liga der Assassinen erhalten hat und all den Meistern, unter denen Talia ihn hat trainieren lassen, ist die Kontrolle über die Crime Alley ein Kinderspiel.

Als Nächstes hat er die Iceberg Lounge im Visier – aber da fehlt einfach etwas.

Etwas, um das er sich zuerst kümmern muss.

Sein Plan, Bruce zu zwingen, sich zwischen ihm und dem Joker zu entscheiden, ist ein wenig in den Hintergrund gerückt, weil Jason die Bat nicht allein zu fassen bekommt.

Denn nun ja.

Der brandneue, glänzende kleine Robin weicht nicht von der verdammten Seite des Mannes. Jason hasst den Jungen; er hasst ihn wirklich – für ihn zählt Robin kaum als Kind. Er ist eine Bat. Ein Vogel, eigentlich, aber was ist schon der Unterschied, wenn es darauf ankommt?

Und eine Bat zu sein heißt, dass sie sich aus seinem Revier herauszuhalten haben.

„Du bist weit von zu Hause weg, Vogelhirn“, säuselt der Red Hood, seine Stimme unter dem Helm moduliert. Er richtet eine Waffe auf den Kopf des neuen Vogels.

Wie einfach es wäre, einfach abzudrücken und die Sache zu beenden.

Sein Finger zuckt dagegen.

„Hat dir schon mal jemand gesagt, dass du dich raushalten sollst, wo du nicht hingehörst? War der Sporttasche voller Köpfe nicht genug?“

Jason kocht innerlich unter der aufgesetzten Arroganz. Das ist also derjenige, von dem Bruce entschieden hat, dass er der nächste Robin werden muss, ja? Ein Zweig, der kaum älter aussah als Jason, als er starb?

Würde die Bat aufgeben, wenn noch ein Robin ermordet würde?

Würde Bruce Jason dafür töten, dass er diesen Robin umbringt, anders als er es beim Joker getan hat?

Würde der Tod dieses Jungen etwas bedeuten?

Die Zähne zusammenzubeißen ist alles, was er tun kann, um nicht sofort loszustürmen. Stattdessen schlägt er dem Jungen mit dem Pistolengriff ins Gesicht.

„Vielleicht wird nichts je genug sein“, knurrt er und rückt dem gerade leicht zu Boden gegangenen Robin näher.