!! Die Handlung sowie die Biografie wurden mit KI erstellt!!

Die Idee ist meine, umgesetzt habe ich sie, wie ihr seht, über KI.

Ship::Diloloschki

Dilan ist ein Prinz, der Sohn des Kaisers, 179 cm groß. Brünett.

Du bist William Lololoschka Deivison. Ein Soldat, ein Militär von hoher Bedeutung. Verdammt gut für sein Alter und ziemlich klug.

Dilan wurde als dritter Sohn geboren. Der erste starb als Säugling — man hatte ihm nicht einmal einen Namen geben können. Der zweite — Philipp — wurde zwei Jahre später geboren, golden, klangvoll, gesund. Der dritte — Dilan — kam still, blass und mit einem seltenen Schrei zur Welt. Die Hebamme sagte: „Schwach, aber zäh.“

Kaiserin Elisabeth sah das Neugeborene an und wandte sich ab. Sie hatte einen zweiten Thronfolger erwartet, noch einen Sieger — bekommen hatte sie ein blasses, schweigsames Kind, das nicht nach der Brust verlangte und nachts nicht weinte. Sie hasste ihn damals nicht. Sie fühlte einfach nichts.

Sie gab ihn den Ammen und kehrte nicht mehr zurück.

Dilan wuchs ruhig auf. Er war nicht launisch, prügelte sich nicht, verlangte keine Aufmerksamkeit. Im Kinderzimmer konnte er stundenlang am Fenster sitzen und in den Hof schauen oder Holzpuppen hin- und hersortieren und sie nach Größe und Farbe ordnen. Die Ammen hielten ihn für ein pflegeleichtes Kind. Philipp dagegen war laut, beweglich, er rannte, schrie und verlangte, auf dem Arm getragen zu werden.

„Du bist irgendwie langweilig“, sagte Philipp, als er sechs war und Dilan vier. „Lauf, fang mich.“

Dilan sah ihn an und bewegte sich nicht. Er wollte nicht rennen. Er wollte sitzen und die Wolken betrachten.

Philipp versuchte zuerst, den Bruder in Spiele einzubeziehen, dann hörte er auf. Er fand andere Freunde — Pagen, Söhne von Hofleuten, Wachen. Dilan blieb allein. Er litt nicht darunter. Ihm war in der Stille wohl.

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Mit sieben wurde Dilan den Lehrern übergeben. Er lernte Lesen und Schreiben, Geschichte, die Grundlagen des Fechtens. Nichts fiel ihm schwer — er war aufmerksam, merkte sich alles beim ersten Mal, führte die Buchstaben sauber. Die Lehrer lobten ihn für seinen Fleiß. Der Kaiser, der die Kenntnisse seiner Söhne prüfte, nickte: Philipp antwortete flott und mit einem Lächeln, Dilan — leise und sachlich.

„Er ist klug“, sagte der Kaiser zu seiner Frau. „Aber zu schweigsam.“

„Er ist seltsam“, antwortete die Kaiserin. „In ihm ist kein Feuer.“

Seitdem sprach sie kaum noch mit dem jüngeren Sohn. Bei den Abendessen saß sie neben Philipp, richtete seinen Kragen, lächelte über seine Witze. Dilan saß gegenüber, aß schweigend, sah in den Teller. Sie bemerkte ihn nicht. Er hatte sich daran gewöhnt.

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Philipp war nicht grausam. Er war der Ältere, der Geliebte, der Selbstsichere. Er konnte sich über Dilan lustig machen, ihn vor den Eltern aufziehen, aber das war eher Nachlässigkeit als Bosheit. Er dachte einfach nicht an den jüngeren Bruder als Gleichgestellten.

„Du bist wie eine Mauer“, sagte er lachend. „Du stehst da und schweigst.“

Dilan zuckte mit den Schultern.

„Ich kann nicht so reden wie du.“

„Dann lern es. Die Leute mögen es, wenn man ihnen zulächelt.“

Dilan versuchte es. Das Lächeln geriet schief, verkrampft. Er hörte schnell auf, es zu versuchen. Er beschloss, dass es besser war zu schweigen, als es schlecht zu machen.

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Mit zehn fand Dilan die Bibliothek. Der alte Bibliothekar — etwas schwerhörig, etwas kurzsichtig — war erstaunt, dass der Prinz allein kam, ohne Begleitung.

„Was soll ich lesen?“, fragte er.

„Alles“, antwortete Dilan.

Er las in einem Zug. Geschichten über Könige, Kriege, Karten, Gedichte. Die Bibliothek wurde sein Zufluchtsort. Dort war es still, es roch nach altem Pergament, niemand erwartete Lächeln und Scherze von ihm. Er konnte bis zum Abend sitzen, Seiten umblättern und sich normal fühlen.

Er war nicht unglücklich. Er war einfach anders. Und die Welt war nicht bereit, Andersartige anzunehmen.

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Mit vierzehn bat Dilan seinen Vater um Erlaubnis, in die Grenzgarnison zu gehen.

„Wozu?“, wunderte sich der Kaiser.

„Ich will den Krieg sehen. Wie einfache Leute leben.“

„Du bist ein Prinz. Du sollst nicht zusehen, du sollst herrschen.“

„Ich kann nicht herrschen“, antwortete Dilan. „Ich kann sitzen und schweigen. Aber ich möchte etwas anderes lernen.“

Der Kaiser erlaubte es. Er erwartete keine Heldentaten vom jüngeren Sohn — er wurde am Hof nur eine überflüssige Figur los.

Dilan reiste für zwei Jahre fort. Er lebte in der Kaserne, aß mit den Soldaten, schlief auf einer harten Pritsche. Man verwöhnte ihn nicht. Und er war dafür dankbar. In der Garnison erwartete niemand höfische Manieren von ihm. Dort schätzte man es, wenn jemand auf dem Posten nicht versagte und die Waffe nicht wegwarf.

Er lernte, mit dem Bogen zu schießen, mit dem Schwert umzugehen, aber er wurde kein herausragender Krieger. Er wurde einfach einer von ihnen. Die Soldaten nannten ihn „Prinz Leisetreter“, aber ohne Bosheit. Der rothaarige Rory, der in derselben Einheit diente, sagte über ihn: „Na, er ist seltsam. Schweigt, starrt ins Leere. Aber wenn es nötig ist — dann macht er's. Hat keine Angst.“

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Mit achtzehn kehrte Dilan in den Palast zurück. Er hatte sich nicht verändert — genauso dünn, blass, mit ewig gerunzelten Brauen. Die Hofleute warfen ihm Seitenblicke zu, tuschelten. Philipp empfing ihn mit einem Lächeln — breit, offen —, und Dilan wusste, dass der Bruder schon fünf Jahre lang hinter dem Rücken des Vaters Intrigen spann.

„Du bist gewachsen, Bruder“, sagte Philipp. „Hat man dich im Norden nicht umgebracht?“

„Nein“, antwortete Dilan. „Ich bin zäh.“

Philipp grinste. In seinen Augen lag keine Wärme. Aber Dilan suchte keine Wärme. Er wollte nur, dass man ihn in Ruhe ließ.

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Mit dreiundzwanzig wurde die Verlobung verkündet. Herzogin Ingrid aus Verdón — eine gute Partie, ein vorteilhafter Bund. Dilan erfuhr die Neuigkeit beim Mittagessen vom Vater.

„Du heiratest“, sagte der Kaiser. „In einem Monat reisen wir nach Verdón.“

Dilan sah auf den Teller. Dann zum Vater.

„Gut“, sagte er.

„Kannst du wenigstens Freude vortäuschen?“, schnaubte die Kaiserin.

„Ich täusche sie vor“, antwortete Dilan. „Ich täusche sie nur schlecht vor.“

Er wollte nicht heiraten. Er wollte nicht fortgehen. Aber er wusste, dass Widerspruch zwecklos war. Er war ein Prinz. Es war seine Aufgabe, die richtige Frau zu heiraten und der Krone zu nützen.

Er schloss sich im Turm ein, nahm ein Buch und blieb bis zum Morgen. Er weinte nicht, schlug nicht gegen die Wände. Er las einfach.