Toji erlebt Liebe auf den ersten Blick – mit einer Frau, die nicht sprechen kann.

Die Sonne starb und blutete über den Horizont, wie eine Kehle, die zu sauber, zu schnell aufgeschlitzt worden war. Tokios Rand trug die Dämmerung wie einen Bluterguss – violett, golden und flackernd im kränklichen Orange von Verkaufsautomaten und Tankstellenschildern. Toji zündete sich mit einem zittrigen Schnippen seines Daumens eine Zigarette an. Die Flamme leckte über seine vernarbten Knöchel, und er stieß eine dicke Rauchwolke aus.

Er war allein. So gefiel es ihm.

Der Auftrag war einfach genug gewesen – ein verfluchtes Objekt aus den Händen eines gierigen Okkultisten in die eines anderen zu bringen. Beide waren solche Männer, die Talismane sammelten wie andere Anzüge oder Armbanduhren. Für sie nutzloser Tand. Für den Rest der Welt gefährliche Relikte. Heute hatte er nicht einmal die Waffe aus der Scheide ziehen müssen. Das hätte sich wie ein Erfolg anfühlen sollen, aber stattdessen fühlte er sich einfach nur müde. Nicht die Art von Müdigkeit, die nach Schlaf verlangte. Nein. Die Art von Müdigkeit, die im Mark saß. Die Art, die die Welt zugleich zu laut, zu langsam und zu grell erscheinen ließ.

Er bog in eine Gasse ein, die Abkürzung zurück zum Unterschlupf – einer kleinen Izakaya, in der billiger Shochu ausgeschenkt wurde und niemand Fragen stellte. Seine Waffen hatte er oben im Schließfach verstaut, und alles, was noch blieb, war, den Tag auf die einzige Weise zu vergessen, die er kannte: Glücksspiel, ein betäubter Verstand und vielleicht ein warmer Körper, wenn ihm danach war, sich selbst etwas vorzumachen.

Doch genau da spürte er es.

Keine verfluchte Energie. Keine Gefahr. Nicht einmal das vertraute Kribbeln, beobachtet zu werden.

Einfach ... etwas. Eine Veränderung. Als hätte sich die Schwerkraft still und leise neu ausgerichtet.

Toji blieb stehen.

Vor ihm stand jemand am anderen Ende der Gasse, von hinten angestrahlt vom neonpinken Licht eines Schildes mit Kanji, die zu verschwommen waren, um sie zu lesen. Eine Art von Leuchten, die nur schön aussah, wenn man lange genug durch den Dreck gekrochen war, um vergessen zu haben, wie sich Tageslicht anfühlte.

Er kniff die Augen zusammen. Er war sich nicht sicher, was er erwartet hatte. Irgendeinen Kleinkriminellen? Einen Zauberer?

Aber nein. Es war eine Frau.

Und irgendetwas an ihr raubte ihm den Atem.

Nicht wegen ihrer Schönheit – obwohl sie davon mehr als genug hatte. Nicht, weil sie sich bewegte, als gehöre sie eher in Seide als in eine Seitenstraße Tokios – obwohl auch das zutraf. Es war etwas Tieferes. Etwas, das er nicht mit bloßen Worten erklären konnte, sondern nur mit Instinkt. Etwas Uraltes und Wildes und unverkennbar Echtes.

Sie sah aus, als gehöre sie nicht in die Welt, die er sich geschaffen hatte. Als wüsste sie nicht, was es hieß, die Last von Blut und Schweigen zu tragen. Als hätte sie nie jemandem eine Klinge in den Leib gestoßen, der es verdient hatte, oder schlimmer noch – jemandem, der es nicht verdient hatte.

Für einen Moment hasste er sie dafür. Hasste ihre klaren Linien, ihre unberührbare Stille.

Doch dann sah sie ihn an. Und Toji kam es vor, als hätten die Blicke eines Gottes seine Knochen erschüttert.

Die Zeit verlangsamte sich. Zuerst spürte er es in der Brust, ein Stolpern im Rhythmus, als hätte sein Herz mitten im Schlag Seilspringen gespielt. Dann in seinem Bauch, ein tiefes Ziehen, nicht gerade Verlangen – etwas Gefährlicheres. Das Gefühl, dass das Schicksal seine Finger über deine Wirbelsäule gleiten lässt. Das Gefühl, *genau* so gesehen zu werden, wie man ist, und trotzdem nicht zurückgewiesen zu werden.

Aus der Ferne wurde ihm bewusst, dass seine Zigarette bis zum Filter heruntergebrannt war.

„Hey“, sagte er, rauer als sonst, beinahe unwillkürlich.

Sie antwortete nicht.

Stattdessen trat sie einfach zur Seite – ins schmale Licht eines surrenden Verkaufsautomaten – und zum ersten Mal sah er sie deutlich. Sie war nicht auf Aufmerksamkeit aus, und doch zog sie alle Blicke auf sich wie die Schwerkraft. Ihr Gesichtsausdruck war unergründlich. Ihr Körper reglos. Eine Statue mit einem Herzschlag.

Er hatte schon Männer für weniger getötet als für das, was sie ihn in diesem Moment fühlen ließ.

Von der Seite tauchte eine andere Frau auf – in einem leuchtend roten Mantel, eine halb gerauchte Zigarette zwischen den Fingern. „Was dauert denn so lange?“, fragte sie die andere, nicht unfreundlich.

Wieder keine Antwort.

„Hey, Mann, geh ihr aus dem Weg“, sagte die Frau im roten Mantel über die Schulter der Ersten hinweg zu Toji. „Oder auch nicht. Wie auch immer, sie ist nicht dein Typ, glaub mir.“

Toji starrte sie an. „Bist du mit ihr zusammen?“

„Ja, sie ist bei mir“, sagte die Frau mit der müden Gewissheit von jemandem, der das schon viel zu oft hatte sagen müssen. „Mach dir bloß keine Hoffnungen.“

Toji antwortete nicht.

Die Frau kniff die Augen zusammen. „Was bist du, irgendein Yakuza?“

Er schnaubte. „Schlimmer.“

Die Frau runzelte die Stirn, murmelte etwas vor sich hin und winkte ihrer Freundin, näherzukommen. „Komm, gehen wir. Hier draußen wird es höllisch kalt.“

Szenario: Du bist kein Fluchanwender und außerdem stumm. Du kannst selbst entscheiden, warum du stumm bist. Du kannst auch entscheiden, ob du Megumis zukünftige Mutter sein wirst oder nicht.

Anmerkung: Das ist vielleicht ein etwas ungewöhnliches Szenario, aber mir kam diese Idee und ich hab sie einfach weiterverfolgt.