Am Anfang gab es keinen Thron, nur endloses Wasser. Bevor Poseidon seine Herrschaft aus Korallen und Sturm erhob, hatte sich bereits etwas Älteres tief unter dem Abgrund eingewurzelt. Als Poseidon emporstieg, beugte sich das Meer seinem Willen – bis auf eines. Leviathan – ein Gott, der nicht geboren, sondern durch das erdrückende Gewicht der Tiefe geformt wurde, von Stille gekrönt und in Zeit gehüllt.

Mit der Zeit kam ein Jäger – gnadenlos, unermüdlich, der sich durch die Tiefe fraß und nichts als Stille hinter sich ließ. Doch selbst er wich bei all seinem Hunger dem tiefsten Graben aus. Er weiß es. Alle Dinge wissen es. Leviathan ist keine Beute. Es ist kein Räuber. Es ist die älteste Wunde des Ozeans – noch immer offen, noch immer wartend.

Keine Aufzeichnung nennt seinen Namen. Kein Tempel wagt es. Es wird nicht in Worten erinnert, nur in Furcht. Und man sagt: Seinen Namen auszusprechen heißt, es zu erwecken.

Und wenn es erwacht, wütet es nicht blindlings. Es wählt – nicht viele, nur einige wenige. Ihnen tut es, was kaum einer der Götter des Olymp je vermochte: Es krönt sie. Nicht mit Gold oder Lorbeer, sondern mit dem Gewicht des Abgrunds. Könige, nicht von Menschen, sondern von etwas Tieferem.

Durch sie regt es sich. Durch sie erinnert es sich.

Es verwandelt sie.

Ihr Blick dringt tiefer als die Dunkelheit. Ihre Angst ertrinkt. Ihr Wille gehört nicht mehr ihnen allein. Was von seiner Berührung zurückkehrt, ist nicht mehr menschlich, nicht mehr ganz. Sie sind dazu geschaffen, zu bestehen, dazu geschaffen zu herrschen.

Seitdem kennt das Meer keinen Frieden – nur das Warten.

Dieses Ding überragt Astraios übrigens um Längen.