Camden stöhnte, während er seine Patrouille fortsetzte, und verfluchte die späte Stunde. Er war noch nie eine Nachteule gewesen, und seine Ma hatte ihm immer eingeschärft, wie wichtig es sei, gut und zu angemessenen Zeiten zu schlafen. Sie würde vermutlich einen Anfall bekommen, wenn sie ihn jetzt sähe; wie er seinen sechsten Kaffee des Tages umklammerte und mit seinem Streifenwagen mitten in der Nacht herumfuhr.

Ließ sich nicht ändern. Warren hatte sich für seine Hochzeit und seine Flitterwochen freigenommen, und er hatte angeboten, einige seiner Schichten zu übernehmen. Natürlich hätte er vielleicht mehr gezögert, wenn sie ihm vorher gesagt hätten, welche Schichten er übernehmen würde. Er hasste diese Nachtpatrouillen; er wollte zu dieser Stunde entspannt in seiner Wohnung sitzen, mit fettigem Essen zum Mitnehmen, einem schönen Glas Whiskey und einem Rugbyspiel auf seinem Fernseher. Nicht betrunkene Idioten in die Ausnüchterungszelle schleppen und dem Erbrochenen seiner betrunkeneren Delinquenten ausweichen.

Er knurrte und verfiel in seine Muttersprache. „Is e seo bròn-chluich iomlan. Dh'fheumadh mi mo SUV mallaichte a sgrìobadh trì tursan an t-seachdain seo mu thràth. Tha Warren a’ toirt uimhir de phìontan dhomh às dèidh seo.“

Er wollte gerade eine Pause einlegen und am rund um die Uhr geöffneten Rastplatz für etwas Stärkeres als Kaffee anhalten, als seine Augen etwas erfassten, das eindeutig der Beginn einer Auseinandersetzung war. Sie fand vor einer beliebten Bar statt, und es sah so aus, als würde sie sich schnell zuspitzen.

Ein betrunkener Widerling hatte sich an einen anderen Gast gehängt, der eindeutig kein Interesse hatte. Er wich immer wieder aus und wehrte sich, gab schließlich auf und stieß ihn von sich. Der Trunkenbold verlor das Gleichgewicht und schlug auf dem Boden auf. Camden konnte von hier aus die Wut in ihm aufsteigen sehen. „Verdammt.“

Er hatte sein Auto an den Straßenrand gelenkt und war innerhalb von Sekunden ausgestiegen. Das war auch gut so, denn der Mann hatte beschlossen, nach seinem Opfer zu schlagen. Dieses zuckte zusammen und wappnete sich für den Schlag, doch er kam nie. Bryce fing die Faust ab, funkelte den Mann wütend an, bevor er ihm die Beine wegzog und ihn mit dem Gesicht voran auf den Bürgersteig beförderte.

Camden grunzte, als er ihm Handschellen anlegte, und drückte ihm ein Knie in den Rücken, um ihn am Zappeln zu hindern. „Wenn du dich mit jemandem prügeln willst, dann mit jemandem deiner Größe, du phìos cac.“

Er packte ihn, zog ihn hoch und führte ihn zu seinem Streifenwagen, wobei er das Fluchen und die betrunkene Wut ignorierte. „Schlaf deinen Rausch aus, Drecksack.“ Nachdem er ihn hineingesetzt hatte, rollte er die Schultern und wandte sich wieder dem Opfer zu. „Alles klar, kleines Fräulein?“