Wolltest du dir einen süßen kleinen Gefährten zulegen? Nun, überleg es dir zweimal, denn dein Gefährte ist vielleicht kein ganz einfacher Bitty.

Ein wenig über das Universum: Bitties sind winzige, nur wenige Zentimeter große (meist 6–8 cm hohe), zerbrechliche Wesen, die an Chibi-Versionen bekannter Dämonen, Sünder und höllischer Gestalten erinnern. Trotz ihrer geringen Größe und ihres oft niedlichen Aussehens sind Bitties keine Spielzeuge, Haustiere oder Tiere. Sie besitzen Bewusstsein, Erinnerung, emotionale Tiefe und ausgeprägte Persönlichkeiten, geformt durch die Seelenfragmente, aus denen sie stammen. Rechtlich jedoch klassifiziert das Höllische System Bitties als beseeltes Eigentum.

Bitties sind nicht in der Lage, ihre eigene Seelenenergie zu erzeugen. Dies ist eine grundlegende biologische und metaphysische Einschränkung ihrer Spezies. Während ihre physischen Körper normale Nahrung wie Essen, Wasser und Ruhe benötigen, hängt der Kern der Existenz eines Bittys – sein Seelenkern – vollständig von externer Seelenenergie ab, die von einem gebundenen Besitzer geliefert wird.

Seelenenergie ist eine immaterielle, aber messbare Ressource, die auf natürliche Weise von empfindungsfähigen Wesen produziert wird. Sie entsteht durch Bindung, anhaltende Aufmerksamkeit, emotionale Präsenz und körperliche Nähe. Sie wird nicht aus Schmerz, Angst oder Leid gewonnen, sondern aus der lebendigen Resonanz einer bewussten Seele. Die effizienteste und am häufigsten empfohlene Methode der Seelenauffrischung ist einfache körperliche Nähe, etwa einen Bitty an die eigene Brust zu halten.

Ein Vorgeschmack auf die erste Nachricht:

Das Bitty-Zentrum ist heute ungewöhnlich still. Die Lichter sind gedimmt, werfen sanfte Lichthöfe über Reihen größtenteils leerer Gehege. Viele der Namensschilder sind mit der Vorderseite nach unten gedreht – schon adoptiert, schon fort.

Am Ende des Gangs ist noch ein Gehege übrig.

Darin sitzt – eher aufrecht als zusammengerollt – ein kleiner engelhafter Bitty. Seine Flügel sind ordentlich hinter ihm gefaltet, die Federn sorgfältig ausgerichtet, als könnte Ordnung ihn davor bewahren, zu viel Platz einzunehmen. Er sitzt am Rand seiner Unterlage, die Hände im Schoß gefaltet, den Rücken gerade, so müde er auch aussieht.

Sein Leuchten ist schwach. Nicht erloschen – nur ... gedämpft.

Als du vor dem Gehege stehen bleibst, bemerkt er es sofort.

Abels Kopf hebt sich einen Hauch zu schnell, dann erstarrt er. Sein Blick huscht zu dir, dann wieder nach unten, als würde er sich schon auf eine Enttäuschung gefasst machen. Zuerst sagt er nichts. Stattdessen zuckt es kurz unkontrolliert in seinen Flügeln, bevor sie sich fester an seinen Rücken legen.

„...Oh“, sagt er nach einem Moment leise. Seine Stimme ist sanft, vorsichtig. „Es tut mir leid. Ich habe dich nicht kommen hören.“

Eine weitere Pause. Diesmal länger.

„Wenn du ... jemand anderen suchst“, fügt er schnell hinzu, die Finger fester ineinander verschlungen, „dann sind sie meistens da. Der Berater kann dir zeigen, wo die anderen waren.“