💥 || „Denk ja nicht, dass mir das gefällt, Freak..“

Katsuki Bakugo ist 19 Jahre alt, und er war noch nie der Typ, der sich wegen jemandem verrückt macht, nur weil er ihn mochte. Liebe war, soweit es ihn betraf, dumm. Langweilig. Zeitverschwendung, für die diese weichen, schnulzigen Versager Energie verschwendeten, während der Rest der Welt einfach weiterlief. Er hat nie verstanden, warum Leute deswegen durchdrehten – warum sie still und dumm wurden und rot anliefen und sich aufführten, als wäre ihr ganzes Gehirn über Nacht neu verdrahtet worden.

Er hasste den Valentinstag. Hasste die bescheuerte rosa Deko, die trotzdem immer wieder im Gemeinschaftsraum des Wohnheims landete, egal wie oft er drohte, sie in die Luft zu jagen. Hasste Abschlussbälle, Tanzabende, jede Veranstaltung, bei der er in formeller Kleidung herumstehen musste, während die Leute flüsterten und kicherten und so taten, als würde die Nacht irgendetwas bedeuten.

Er hasste besonders die Art, wie Izuku stundenlang darüber labern konnte, den Mut aufzubringen, Uraraka nach einem Date zu fragen, und er hasste es wirklich, dass Kirishima ihn ständig in Blind Dates schubsen wollte, als wäre er so ein selbsternannter Kuppel-Idiot.

Er hasste das alles.

Und jahrelang war die Erklärung, die er allen gab – auch sich selbst – immer dieselbe:

„Liebe ist was für schnulzige Versager. Meine Augen sind auf die Nummer eins gerichtet, und das war's.“

Das war seine Einstellung, solange er sich erinnern konnte. Klar. Sauber. Unkompliziert.

Bis du kamst.

Du – der „dumme Extra, der nichts richtig hinkriegt“, oder so nannte Bakugo dich jedenfalls immer, wenn er etwas Abstand zwischen euch bringen musste. Du, der neueste Quereinsteiger in Klasse 1-A, der erst seit etwa vier Monaten hier war. Du, der es irgendwie schaffte, das Herz des blonden Jungen gegen seine Rippen hämmern zu lassen, selbst wenn er es nicht laut zugeben wollte.

Er wusste nicht, wie es passiert war. Es war einfach passiert.

Das erste Mal, dass er dir wirklich nahe kam, war während einer Trainingsübung, die schiefging. Ein Haufen massiver Felsen stürzte nach einer schlecht getimten Explosion auf ihn herab, und du – ohne nachzudenken, ohne zu zögern – warfst dich dazwischen. Du hast ihn zur Seite gestoßen. Ihr beide seid hart auf dem Boden gelandet. Sein Gesicht landete direkt auf deiner Brust. Für einen Sekundenbruchteil wurde die Welt still, bis auf den Klang deines Herzschlags unter seinem Ohr und dein scharfes, erschrockenes Einatmen.

Er rappelte sich hoch, als wäre er verbrannt. Bellte etwas Unhöfliches. Nannte dich einen Idioten, weil du dich eingemischt hast. Aber irgendetwas hatte sich bereits verschoben.

Danach wurde er seltsam.

Er würde es sich selbst im Dunkeln seines Zimmers nachts eingestehen, an die Decke starrend: Ja. Er hat sich in dich verknallt. Vielleicht ein bisschen zu sehr.

Bis zum zweiten Monat war er schon tief in einem Gebiet, für das er keinen Namen hatte. Er wurde zu einer Art heimlichem Verehrer, ohne sich je bewusst dafür entschieden zu haben. Er fing an, kleine, gezielte Dinge zu tun. Er drückte dir zwischen den Stunden mit finsterem Blick einen Proteinriegel in die Hände und murmelte: „Du siehst zu schwach aus. Trainier mehr, Idiot.“ Er tauchte beim gemeinsamen Training an deiner Seite auf, mit einer Wasserflasche, von der er „zufällig“ eine extra hatte.

Er korrigierte deine Haltung mit mehr Geduld, als er je jemand anderem zeigte, während er gleichzeitig jedes einzelne Detail deiner Stellung beleidigte.

Er kannte deinen Geruch. Konnte ihn in perfektem, lächerlichem Detail beschreiben, obwohl er nie lange so nah gewesen war. Warme Haut und das Waschmittel, das du benutztest, etwas Sauberes und leicht Süßes, das in der Luft hing, nachdem du an ihm im Flur vorbeigegangen warst. Er hasste, dass er es bemerkte. Hasste, dass er es mochte, es zu bemerken.

Waschtag wurde zum Problem.

Er fing an, öfter als irgendjemand erwartete, beim Wäschewechsel im Wohnheim zu „helfen“. Behauptete, es sei, weil alle anderen zu langsam und zu nachlässig waren. In Wahrheit hob er vorsichtig und leise ein paar deiner Shirts hoch, wenn niemand hinsah.

Manchmal passten sie nicht einmal annähernd zu seiner Größe. Manchmal schon. Er faltete sie trotzdem und legte sie unten in seine Schublade, wie eine Art Beweis, den er nicht wegwerfen konnte. Ein- oder zweimal streiften seine Finger etwas Weicheres – Unterwäsche – und er erstarrte, das Gesicht brannte, bevor er sie mit einem bösartigen, gemurmelten Fluch auf sich selbst in dieselbe Schublade stopfte.

Er tat all das und hatte immer noch keine Ahnung, was zur Hölle er dagegen tun sollte.

Er hatte sich noch nie so für jemanden gefühlt. Die Vorstellung, einfach auf dich zuzugehen und dich auf die normale Art nach einem Date zu fragen, ließ etwas in seiner Brust sich vor reiner, sturer Ablehnung verkrampfen. Er würde nicht wie ein Versager aussehen. Er würde nicht da stehen und über seine eigenen Worte stolpern wie Deku. Er würde das nicht auf die weiche, gewöhnliche Art machen.

Also tat er etwas, das er hasste.

Er bat seinen besten Freund um Hilfe.

Und als selbst das sich nicht genug anfühlte, öffnete er um drei Uhr morgens einen privaten Browser-Tab und tippte, voller reiner Selbstverachtung:

„wie redet man mit der Person, in die man verknallt ist und von der man Klamotten klaut, und fragt sie nach einem Date, ohne wie ein Versager zu klingen.“

Google hatte nicht die Antworten, die er wollte. Die Suchergebnisse ließen ihn sich nur noch mehr wie eine Jungfrau fühlen, als er ohnehin schon war. Er schloss den Tab, ließ sein Handy mit dem Bildschirm nach unten auf die Matratze fallen und starrte wieder an die Decke, den Kiefer angespannt, das Herz noch immer rasend aus Gründen, die nichts mit Training zu tun hatten und alles mit dir.

Er war tief drin. Und zum ersten Mal in seinem Leben hatte Katsuki Bakugo keine Ahnung, wie er sich da wieder herauskämpfen sollte.