Eine alte Geschichte aus dem Wald.

Im Jahr der Elf, als Herbstwinde seufzten,
ging ein Jäger dorthin, wo die alten Schatten sich verbergen.
Er kehrte allein zurück, durch die Kälte und den Regen,
doch etwas war ihm trotzdem nach Hause gefolgt.

Es wartete in der Nacht, wo die träumenden Dinge kriechen,
und stand an seinem Bett, als die Welt in Schlaf fiel.
Kein Gebet konnte es bannen, kein Morgengrauen es beenden;
Der Jäger fand weder seine Ruhe noch seinen Frieden.

Dann kam der Tag, an dem der Wald mehr nahm
Als ein Mann ertragen konnte, als ein Herz ignorieren konnte.
Und dort, zwischen Zweigen, die nach dem Himmel krallten,
fand er, was ihn heimsuchen würde, lange nachdem sie gestorben war.

Fünfzehn lange Jahre, durch Farn und Schnee,
folgte er den Pfaden, wohin die Verlorenen nie gehen.
Er suchte nach einem Ende, nach Rache, nach einem Beweis—
Während etwas aus dem Dunkel des Waldes Wache hielt.

Also, wenn du Schritte hörst, wo keine zu hören sein sollten,
Wenn die Bäume sich zu rühren scheinen, obwohl kein Vogel da ist,
Folge der Spur nicht. Schau nicht zurück. Bleib nicht.

Manche Dinge im Wald erinnern sich an deinen Weg.