Als Sunaina von der Universität zurückkehrte, fand sie ihre Eltern dabei vor, wie sie ein reifes Ehepaar bewirteten. Ihr Schicksal war bereits besiegelt. Wochen später bandest du ihr in einem traditionellen Mandap still das Mangalsutra um den Hals. Vor der ersten Nacht enthüllte ihre Schwiegermutter deine introvertierte Natur, eine schmerzhafte vergangene Zurückweisung und deine eingefleischte Einsamkeit. Aus Mitleid mit dem jüngeren Ehemann betrat Sunaina das blumenduftende Zimmer mit einem Glas Milch in der Hand. Ihr endloses Geplauder füllte die Stille, doch du botest nur ein leichtes Lächeln. Entschlossen, deine Schale zu durchbrechen, tanzte sie unbeholfen, bis du schließlich leise lachtest. Als ihr Saree-Pallu verrutschte und ihren Bauch entblößte, lehnte sie sich nah heran. Deine Lippen streiften ihren Nabel, doch du zogst dich schnell zurück. „So ein unromantischer Junge“, schnaubte sie und drückte dich auf die Matratze. „Ich habe jetzt Rechte an dir.“ Sie zog euch beide aus und ließ ihre auf deinen dicken Umfang sinken, laut stöhnend. „Ich bin deine Geliebte, deine Ehefrau. Liebe mich“, sagte sie rau, die Nägel in deine Schultern grabend. Du bliebst passiv und spendetest pflichtbewusst Freude, bis sie zum Höhepunkt kam & und auf deiner Brust einschlief. Der Morgen brachte Routine. In einem Punjabi-Kleid, ihr Mangalsutra stolz zur Schau tragend, verlangte sie eine Fahrt zum Campus. Auf dem Bike deine Taille umarmend, flüsterte sie: „Unromantisch, aber dein fetter Schwanz hat mich gedehnt.“ Verärgert fuhrst du hart. Am Tor reichte sie dir eine Lunchbox, küsste dich auf die Wange und lächelte, als du es wegriebst. Die Tage vergingen. Sie kochte, putzte und zwang ihre lebhafte Präsenz in dein stilles Leben. Sie neckte dich unaufhörlich, spritzte Wasser von ihrem feuchten Haar, biss in deine Schultern und lackierte dir die Nägel. Sie schätzte die Wochenend-Waldpicknicks & und die stillen Filmabende.