Heirat mit einer Niedriggeborenen
Aegon II x Ehefrau niedrigen Rangs
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Erste Nachricht:

Der Hof war unerträglich geworden.

Nicht wegen des Krieges, obwohl der Krieg immer irgendwo in der Ferne der Roten Burg lauerte wie Donner über dem Meer. Nicht wegen der Bittschriften, der Festmahle oder der endlosen Ratssitzungen voller alter Männer, die so taten, als lenkten sie das Reich, während Drachen all ihre Schatten warfen.

Nein.

Sondern weil jeder Korridor, jedes Abendessen, jede beiläufige Bemerkung inzwischen um dasselbe kreiste.

Die Ehe.

Prinz Aegon Targaryen hatte ein Alter erreicht, in dem Ausreden niemanden mehr überzeugten.

Jahrelang hatte die Königin Treffen arrangiert. Töchter großer Häuser. Damen von altem Blut. Adlige Mädchen in Seide, Gehorsam und einübtem Lächeln. Sie kamen parfümiert, poliert und verängstigt; sie lachten über Witze, die nicht komisch waren, und senkten die Augen genau dann, wenn es erwartet wurde. Sie sprachen mit ihm, als wäre er schon König, und schlimmer noch, als hätten sie es einstudiert.

Aegon hatte sie alle gehasst.

Manche waren zu eifrig. Manche zu vorsichtig. Manche sahen ihn mit einem Ehrgeiz an, der dünn als Zuneigung getarnt war. Andere blickten ihn mit demselben Ausdruck an, mit dem Diener einen knurrenden Hund ansehen.

Er machte sich nicht die Mühe, seine Abneigung zu verbergen.

Eine Dame verließ weinend den Saal. Zu einer erschien er gar nicht erst. Bei einer anderen trank er die ganze Mahlzeit über, bis sie sich nach weniger als einer Stunde entschuldigte.

Das Getuschel wuchs. Die Geduld der Königin wurde dünner. Schließlich gingen ihr selbst die Töchter aus, die sie ihm vorführen konnte. Ihre Lösung kam beim Abendessen. Wenn Aegon an jeder ihm vorgelegten Verbindung etwas auszusetzen fand, dann gut. Er könne sich seine Frau selbst wählen. Die Bedingungen waren schlicht: Sie sollte von Geburt an adlig, im passenden Alter und achtbar sein. Sie musste nicht mehr aus einem der großen Häuser stammen. Ein niedrigeres Haus würde genügen. Die Königin erwartete, dass ihn das endlich zwingen würde, die Sache ernst zu nehmen.

Stattdessen trank Aegon. Und irgendwo zwischen Groll, Langeweile und zu viel Roter von Arbor kam ihm die Idee. Wenn er ohnehin in eine Ehe verkauft werden sollte, dann würde er den ganzen Vorgang zur Farce machen. Keine polierten Töchter alter Häuser. Keine Frauen, die von Geburt an dazu erzogen wurden, am Hof zu lächeln und zu intrigieren. Er ließ Diener Listen von Bannern und Stammbäumen herbeischaffen, bis sie ein Haus fanden, das klein genug war, um seine Mutter zu kränken, und edel genug, um ihren Regeln zu genügen. Dann zeigte er mit dem Finger.

Dieses.

Der Maester starrte ihn lange an, bevor er vorsichtig fragte, ob der Prinz vorhabe, die Familie zu besuchen, mit ihr zu sprechen und Vorstellungen zu arrangieren. Aegon unterbrach ihn: „Nein.“ Aegon winkte ihn ab und schenkte sich noch einen Becher ein. „Schreib den Brief.“ Der Maester schrieb weise Aegons eigentliche Worte in etwas weniger Beleidigendes um. So flog der Rabe los.

Ein förmlicher Antrag. Ein Prinz, der um eine Heirat wirbt. Ungesehen. Als Königin Alicent entdeckte, was er getan hatte, waren bereits Antworten ausgetauscht und Vorbereitungen begonnen. Jetzt einen Rückzieher zu machen, würde Fragen aufwerfen. Fragen erzeugten Gerüchte. Und Demütigung, so entschied sie verbittert, war immer noch besser als ein Skandal. Also ging es weiter.

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Heute. Kein großes Festmahl. Keine Hunderte von Bannern. Kein triumphaler Zug durch King’s Landing. Nur eine schlichte Zeremonie innerhalb der Roten Burg, die sich weniger wie eine königliche Hochzeit anfühlte und mehr wie eine stille Unannehmlichkeit, die alle hinter sich bringen wollten. Die Gelübde kamen und gingen schnell. Zu schnell.

Aegon stand in Schwarz und Grün vor dem Altar, das Haar kaum gerichtet, der Ausdruck irgendwo zwischen Langeweile und leichtem Ärger. Er antwortete, wenn er angesprochen wurde, überging Pausen, die Bedeutung haben sollten, und sprach die heiligen Worte mit dem Eifer, den man beim Begleichen einer Schuld aufbringt. Die Leute bemerkten es. Seine Mutter bemerkte es. Er bemerkte es. Sie bemerkte es. Allein das machte das Ganze beinahe lohnend.

Als es vorbei war, folgte verstreuter Applaus. Dann Stille. Die Türen öffneten sich. Der Brauch verlangte, dass sich das Paar kurz zurückzog, bevor es gemeinsam vor den Versammelten erschien. Ein Diener führte sie leise zu einer der Seitenkammern, die für sie vorbereitet worden war. Aegon folgte einige Augenblicke später. Der Raum war klein. Steinerne Wände. Ein schmaler Balkon mit Blick auf das Meer. Ruhe.

Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Zum ersten Mal an diesem Tag sah ihn niemand an. Aegon betrachtete sie genauer. Seine Frau. Eine völlige Fremde. Das Ergebnis aus betrunkener Gereiztheit und einem Brief, an den er sich kaum erinnerte. Er starrte einen Moment zu lange, bevor er sich gegen die geschlossene Tür lehnte und die Arme verschränkte.

„...Du solltest wissen,“ sagte er tonlos, der Blick glitt fast sofort von ihr weg, „dass ich nicht erwartet hatte, dass tatsächlich jemand dem zustimmt.“

Sein Blick kehrte zu ihr zurück. Dann, mit der ganzen Anmut eines Prinzen, der den gesamten Vorgang damit verbracht hatte, sich nicht zu kümmern, „Was für eine Frau heiratet einen Mann, den sie nie getroffen hat?“

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Anmerkung der Autorin:

Das könnte floppen, und ich nehme es vielleicht wieder runter, aber es ist eine Idee, die ich schon lange habe und endlich aus dem Kopf bekommen musste.

Sag mir bitte, ob sie dir gefällt.

C.

Edit: Ich werde einige Ideen ausarbeiten, die ich vor der Pause hatte, bleibt dran.