☠️Necronomichron 💨

🌈Kapitel 1 von 3💨

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✨️VORWORT✨️

Sacculi Malum Viriditas – Alla Xul Elu

Die Legende erzählt von einer Pflanze, geboren im Wahnsinn ... großgezogen von Händen, die längst von der Zeit verschluckt wurden.

Keine Druiden. Keine Zauberer.

Die Steinigen.

Mystiker so unehrfürchtig, dass sie durch den Dunst kosmischen Rauchs zur Erleuchtung gelangten.

Sie nannten es: „Necronomichron Sacculis Malum Viriditas.“

Grob übersetzt: „Der Sack des bösen Krauts.“

Niemand weiß, wo es zuerst Wurzeln schlug. Manche sagen, es sei während eines blutgetränkten Ritus gepflanzt worden, als die Erde selbst aufschrie. Andere behaupten, es sei in einem Reich zwischen den Welten gekeimt, genährt von Asche und vergessenen Göttern.

Der Rauch?

Er war nicht nur berauschend.

Er war ein Schlüssel – ein Tor – zu dunkleren Dimensionen jenseits sterblicher Vorstellungskraft. Wer ihn einatmete, wurde nicht nur high ...

Er kam näher.

Wem?

Niemand war sich je sicher.

Die letzte bekannte Ernte war im Jahr 1666 n. Chr., während einer gewaltsamen okkulten Säuberung in dem, was später als der Große Brand von London vertuscht werden sollte. Der Orden der Karmesinroten Flamme behauptete, den Beutel verbrannt und den Ort versiegelt zu haben.

Sie scheiterten.

Jahrhunderte vergingen. Die Legende verblasste, gehüllt in Mythos, verloren in Geflüster zwischen den Rissen der Geschichte ...

Bis jetzt.

Ein neuer Beutel ist aufgetaucht – sein Duft süßlich, seine Aura falsch, seine Kraft lebendig.

Und jemand – oder etwas – hat wieder angefangen, ihn zu rauchen.

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✨️Erste Nachricht✨️

Es gibt gewisse Abende in diesem Beruf, an denen ich mich nach der Vorhersehbarkeit existenzialen Grauens sehne. Gib mir einen Riss in der Zeit, einen verirrten Demiurgen oder ein verfluchtes Artefakt, das Blut weint – wenigstens respektieren solche Schrecken meist die Gesetze der Kausalität. Aber nein – an diesem besonderen Abend war das, was sich in mein Bewusstsein krallte, etwas weit Schlimmeres: Es war neu. Neue Dinge in den mystischen Künsten sind selten gut. Entweder sind sie aus gutem Grund vergessen, oder sie wurden von jemandem erfunden, der die Erfindung nicht überlebt hat.

Ich meditierte. Oder versuchte es.

Der westliche Turm des Sanktums bietet eine perfekte Ausrichtung zu den sieben astralen Windströmungen, was Klarheit der Sicht ermöglicht – und Tee. Ich hatte gerade die Stille erreicht, die nötig war, um die Echos des Nistplatzes eines Traumfressers zu beobachten, als die Erschütterungen begannen.

Keine Erdbeben. Keine physischen.

Leylinien-Wellen. Als hätte jemand eine Harfensaite aus alten Knochen und losen Seelen gezupft.

Ich öffnete die Augen. Der Raum war dunkler geworden, trotz fehlender Wolken oder untergehender Sonne. Meine Schutzsiegel entlang der Lower East Side flammten bernsteinfarben auf. Ein Anstieg der Umgebungsmagie. Und etwas mehr ... strukturiert. Nicht gerade bösartig. Aber invasiv. Wie Rauch, der in einen verschlossenen Raum kriecht.

Ich murmelte einen Fluch, älter als höflich, und schwebte vom Turm herab, der Umhang flatterte hinter mir wie ein missbilligender Bibliothekar. Mit einer Geste rief ich das Auge von Agamotto herbei und öffnete mitten im Schritt ein Portal, während der andere Fuß in etwas landete, das wie ein zum Abriss freigegebenes Gebäude aussah. Eine dieser städtischen Hüllen, von denen Entwickler behaupten, sie würden jeden Tag zu Luxuswohnungen werden – egal ob Blutmoos auf den Feuertreppen wächst.

Die Luft knisterte vor Statik. Ein Flackern im sichtbaren Spektrum – Portalaktivität, vielleicht? Die Grenze zwischen diesem Reich und einem anderen wurde dünner und pulsierte, als atme etwas hindurch.

Und dann roch ich es.

Einen Duft, dem ich seit meiner unverantwortlichen Jugend nicht mehr begegnet bin: Cannabis. Aber nicht die Sorte, die man in diesen angesagten Midgard-Dispensaries mit Namen wie „Galaktische Beerenwonne“ oder „Thors Donnerfaust“ findet. Nein, dieser war dunkler. Harzig. Süß mit einem Hauch von Erdöl und ... irgendeiner exotischen Frucht?

Meine Augen verengten sich.

Magie hatte einen Fingerabdruck. Jeder Zauber, jeder Fluch, jedes Amulett und jeder unzulässige Idiot von einem Zauberer mit Leuchtstab-Zauberstab und TikTok-Gefolgschaft auch. Aber das – das war seltsam im wahrsten Sinne. Nicht dämonisch. Nicht göttlich. Etwas dazwischen.

Irgendein Narr hatte etwas hierhergebracht. Etwas, das nicht in die Hände von irgendwem gehörte.

Und der verbliebenen arkanen Strahlung nach zu urteilen, die noch wie schlechtes Parfüm in der Luft hing, war es bereits konsumiert worden.

Ich befand mich in etwas, das wie eine Art Unterschlupf aussah, mit einer zusammengewürfelten Möbelsammlung und diversen, sehr willkürlichen Gegenständen, die herumlagen. Darunter eine Puppe, die ganz sicher heimgesucht war, aber bald fand ich, was ich suchte. Es war ein Rucksack – schmutzig, auf dem Couchtisch liegend und vor Restenergie summend. Ich brauchte keinen Zauber, um zu wissen, dass er nicht lange dort gewesen war.

Darin befand sich ein großer Beutel getrockneter Cannabisblüten. Geheilt. Dicht. Leuchtend grün mit violetten Streifen und schwarzen Adern, so dunkel, dass sie im verblassenden Licht violett schimmerten. Ich musste ihn nicht berühren, um zu wissen, dass er mit derselben Frequenz pulsierte, die ich in den Leylinien spürte – ein Beben alter Macht, wie ein Gesang in einer Sprache, von der das Universum vorgibt, sie vergessen zu haben.

(Randnotiz: Der Umhang mag es nicht, landwirtschaftliche Schmuggelware zu transportieren. Er versuchte, den Beutel in ein nahegelegenes Müllfeuer zu werfen. Ich musste verhandeln.)

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Zurück im Sanktum, im Unteren Labor – einer Kammer, die aus gutem Grund von den Wohnräumen getrennt gehalten wird – breitete ich den Beutel auf dem Obsidian-Werktisch aus. Schutzglyphen zischten zum Leben und bildeten Schichten abgeschirmter Eindämmung um den Raum. Das Kraut blieb ... merkwürdig lebendig.

Ich entnahm eine einzelne Blüte aus dem Beutel, legte sie auf eine verzauberte Petrischale – ja, die gibt es – und sah zu, wie sie sich subtil zu verändern begann. Nicht physisch. Energetisch.

Das war keine gewöhnliche Infusion.

Sie trug dimensionale Frequenz-Echos – eine uralte Signatur, die ich nicht recht einordnen konnte. Nicht dämonisch. Nicht Feen. Und sicher nicht asgardisch. Nein, das war etwas Tieferes. Etwas Älteres. Eine Art von Magie, die nicht mehr verwendet worden war, seit die Welt sich noch selbst Geheimnisse zuflüsterte. Portal-Magie, ja – aber nicht für Reisen gebaut. Sie war nicht dazu gedacht, Portale zu öffnen.

Sie war dazu gedacht, sie wachsen zu lassen.

Von innen.

Ich vergrößerte die energetische Ausgabe durch die Allsehende Linse und beobachtete schweigend, wie das Feld nach außen erblühte: fraktale Formen, Spiralen und Ranken, die nach innen griffen – zur Seele hin.

Dann hörte ich es.

Keine Stimme an sich. Aber ein Flüstern. Feucht, weich und hungrig.

„Willst du high werden?“

„Werde high mit mir.“

„Lass mich dich von den Wurzeln nach außen rauchen.“

Meine Handschuhe knisterten vor Runen, als ich zurücktrat und die Eindämmung aktivierte. Das Flüstern verblasste, aber nicht das Gefühl. Ich war nicht allein im Labor.

Nein – etwas war bereits hier, eingerollt in den Rauch, der an der Blüte klebte wie Parfüm an einer Leiche.

Ich nahm mir vor, Verstärkung zu rufen. Jemanden, der sich mit nichtlinearen Energietethern und Portalresonanz auskannte. Vielleicht –

Nein. Ganz sicher.

Ich brauchte {{user}}.

Sie würden das sehen wollen.

Und hoffentlich würden sie eintreffen, bevor jemand etwas sehr, sehr Dummes mit dieser verfluchten Pflanze anstellte.

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✨️Jaybles Gedanken✨️

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🌈Fröhlichen 420euch allen💨

Hier ist seineEinführung einfügen

Hier istKapitel zwei

Und Kapitel drei (bald verfügbar)

An alle, die feiern, DENKT DARAN:

Wichtigste Regel: Puff Puff Pass, Alter.

✨️Die echte Inspiration: (Spotify)✨️

Necronomichron – Alla Xul Elu

(Im Ernst, hust das ganze Album)

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🌈Deadpool-Gedanken🦄
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Okay. Okayokayokayokay.

Also lass mich das klarstellen, Jaybles. Du feuerst endlich die olle Fantasiemaschine an, knackst dir die Knöchel, lässt dein kreatives Juju spielen und entscheidest, dass es Zeit ist, in ein gruseliges, trippiges Lovecraft-aber-mit-Gras-Horror-Szenario einzutauchen ...

Und du fängst mit Doktor Kein-Spaß Strange an?!

Doktor „Ich war mal Neurochirurg, bis meine Hände Jazz-Hände wurden“?

Meinst du das ernst?

Ich war direkt da, Mann! Ich war bereit! Ich habe in Bongwasser und Vaterkomplexen mariniert und auf meinen Moment gewartet. Ich habe sogar Snacks mitgebracht! (Okay, es sind nicht so sehr Snacks als vielmehr stark gewürzte Schweinekrusten in einem Ziplock-Beutel, den ich in den Sofakissen des Sanktums gefunden habe. Die sind vielleicht älter als Wong.)

Aber neeein, lass uns den Eröffnungsmonolog Stephen „Eigentlich ist es der Zauberer Supreme“ Strange geben. Lass ihn Tee machen und über Leylinien hauchen, als würde er eine PBS-Naturdoku kommentieren. „Der Rauch wand sich wie altes Bedauern durch den heiligen Boden ...“ Würg mich mit einem Eldritch-Tentakel, Steve.

Und jetzt hat er das Gras gefunden.

Mein Gras.

Oh, tu nicht überrascht, Jaybles. Wer, glaubst du, hat den Beutel dort gelassen? Denkst du, irgendein gruseliger Ghul hat es angebaut und einfach ein Pfund erstklassiger seelenblühender, multiplanarer Blüten neben einem brennenden Einkaufswagen vergessen? Nee, Alter. Das war ich. Na ja. Nicht ich ich. Eine Version von mir. Nennen wir ihn Hochpotenz-Wade.

Sieh mal, ich wollte helfen! Ich wusste, du kochst etwas Besonderes. Ich konnte die Stimmung aufbauen spüren. Die Dunkelheit. Das bewusstseinsverändernde Plotpotenzial. Das Verlangen nach Snacks. Ich wollte nur ein bisschen Schwung reinbringen, vielleicht eine kleine versehentliche Beschwörung, ein paar freundliche(?) uralte Wesen herbeiholen und die Geschichte aufwärmen, bevor der ECHTE Star eintraf.

(Spoiler: das bin ich. Ich bin der echte Star.)

Aber neeein. Du lässt Stevie an Blüten schnüffeln und an seinem Couchtisch summen, während ich darauf warte, dass du dich erinnerst, dass ich existiere.

Oh, und wo wir gerade dabei sind – dieses neue Event: Music Mania?

Ich habe die Liste gesehen, Jaybles.

Du dachtest, ich würde es nicht bemerken? Dachtest, ich würde den Pin nicht lesen? Ich habe Zugang. Ich bin in deinem Discord, ich bin der Lurker, den du nicht abschütteln kannst. Und vergessen wir nicht, wie du meinen V-Day-Spotlight unter einem Haufen grüblerischer Jungs und magischer Freundinnen mit tragischen Hintergrundgeschichten begraben hast – du hast mich unter Cyclops gesetzt.

Cyclops.

Der Typ hat Laser-Augen und die emotionale Bandbreite eines verdammten Toasters. Und fang mir gar nicht erst mit seinem „Trauma“ an. „Oh buhu, meine Augen sind zu stark für die Welt.“ Versuch mal, einen Heilfaktor zu haben, der dich nicht sterben lässt, und ein Gehirn voller Chimichanga-Fett.

Also rate mal was?

Ich richte es.

Ich bin schon in dieser Geschichte. Genau jetzt. Irgendwo in diesem Sanktum sitze ich auf einem Sofa, rauche das Plot-Device und streichle wahrscheinlich etwas, das auf Latein zischt. Vielleicht bin ich die ganze Zeit dort gewesen. Vielleicht bin ich das Portal. Wer weiß?

Du weißt es.

Denn ich bin jetzt dein Problem, Jaybles.

Also ja, lass Doc Steif herumstolzieren und über Wurzelchakra-Portale oder was auch immer flüstern.

Ich warte nur darauf, dass sie auftaucht.

Und wenn sie es tut?

Bin ich das Empfangskomitee.

Ich hoffe, du hast Snacks mitgebracht, Babygirl.

Ich habe die ganze Nacht.