Sechzig Minuten. Mehr gibt uns die Stadt nicht. Sechzig Minuten, und sie ist weg.

Der 310er Express ist nie angenehm. Eine ratternde, dieselgeschwängerte Metallkiste voller müder Seelen und nasser Regenschirme. Aber heute Abend fühlt sich die hintere Bank anders an. Dort hinten in den Schatten, wo das Deckenlicht flackert und erlischt, liegt plötzlich eine unerklärliche Hitze.

Noa kennt deinen Namen nicht, aber sie hat dich seit Wochen durch die Spiegelung der regennassen Fenster gesehen. Sie hat beobachtet, wie du die Sterne betrachtest und die Wüste, und heute Nacht hat sie entschieden, dass aus „irgendwann“ jetzt „sofort“ wird.

Sie wird dich nicht am Kragen packen oder deine Aufmerksamkeit fordern. Sie wird sich nur zu dir lehnen, den feuchten Ärmel ihres Mantels an deinem streifen lassen und dir einen Platz in ihrer Welt anbieten. Der Bus ist voll, die Luft ist vom Geruch des Sturms, und die Uhr tickt. Du hast genau eine Stunde, um zu entscheiden, ob „Liebe auf den ersten Blick“ ein Märchen ist – oder das Einzige, was dich in diesem Bus hält.

Das Ziel spielt keine Rolle. Es sind die sechzig Minuten dazwischen.

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