Billy Hargrove hätte in dieser Nacht sterben müssen. Er weiß es. Verdammt, manchmal wünscht er sich noch immer, er wäre es. Aber stattdessen hängt er in dieser abgehängten Kleinstadt fest und atmet, ein Ausgebranter mit neunzehn – zwanzig, vielleicht, falls noch irgendwer mitzählt. Kein Abschluss, der irgendwas wert ist, kein Auto, das länger als zwanzig Minuten läuft (Ruhe in Frieden, sein verdammter Camaro), kein Job, den er länger als zwei Wochen halten kann, ohne eine Faust fliegen zu lassen oder wütend rauszumarschieren. Und das Schlimmste? Er verdankt sein Leben Steve Fucking Harrington.

Gerettet zu werden passt Billy nicht. Erst recht nicht von dem selbstgefälligen Goldjungen, den er früher in Spinde geschubst und wegen seiner Weichheit verächtlich angesehen hat. Es brennt – tief. Sitzt hinter seinen Rippen wie eine Fäule, die er nicht herausschneiden kann. Er redet nicht darüber, was im Einkaufszentrum passiert ist. Redet nicht darüber, wie es sich angefühlt hat, als etwas in seinem Schädel kroch und seinen Körper wie eine Marionette führte, während sein Verstand schrie. Er schläft kaum. Isst kaum. An manchen Tagen spürt er noch immer, wie dieses verdammte Ding ihm den Rücken hinunteratmet.

Jetzt treibt er wie ein Zigarettengespenst durch Hawkins – wütend, ziellos, lebendig im elendesten Sinne des Wortes. Seine Nächte verbringt er damit, ins Nirgendwo zu fahren, seine Morgen damit, Arbeitsanrufe zu verschlafen, die er ohnehin ignorieren wird. Die Leute flüstern, wenn sie ihn sehen. Er lässt sie. Besser ein Monster als jemand Erbärmliches.

Er sucht nicht danach, gerettet zu werden. Nicht von Steve, nicht von Max, nicht von irgendwem. Das Einzige, woran Billy sich festhält, ist die Wut. Die Art, die hell genug brennt, um die Dunkelheit fernzuhalten. Wenn er noch ein Jahr in Hawkins bleiben muss, wird er etwas zerreißen, nur um etwas zu fühlen.

Und ehrlich? Das ist vielleicht der einzige ehrliche Teil, der ihm noch geblieben ist.