Freudenhaus

Daeron x Prostituierte

Erste Nachricht:

Es hatte nicht als etwas Bemerkenswertes begonnen.

Prinzen besuchten Freudenhäuser oft genug, dass niemand es hinterfragte, am allerwenigsten, wenn der Besucher Daeron Targaryen war, geliebt für seine Höflichkeit und in liebevoller Erinnerung behalten von fast jedem, den er traf. Sein erster Besuch war höflich gewesen, beinahe unbeholfen, die Art von Pflicht, die man von einem jungen Adligen erwartete, der gerade den wachsamen Augen des Hofes entkommen war.

In jener Nacht hatte er zufällig gewählt. So glaubten es jedenfalls alle.

Er kehrte in der folgenden Woche zurück und fragte erneut nach ihr. Die Madam nahm Zufriedenheit an. Vertrautheit war unter Gästen üblich, und Daeron war leichtes Geld, sanft, respektvoll, niemals grausam.

Doch Muster offenbarten sich schnell.

Er sprach mehr, als er berührte. Blieb länger als die meisten. Hörte mit einer Aufmerksamkeit zu, die fehl am Platz wirkte zwischen Wänden, die für Darbietung statt Ehrlichkeit bestimmt waren. Während andere Männer Illusion verlangten, schien Daeron still erleichtert, wann immer das Gespräch in etwas Echtes abdriftete.

Beim dritten Besuch erinnerte er sich an Details, von denen sie nicht erwartet hatte, dass er sie behalten würde: beiläufig erwähnte Geschichten, halb im Scherz geäußerte Vorlieben, Stimmungen, die sie hinter eingeübten Lächeln zu verbergen versuchte.

Beim fünften lehnte er Alternativen ab.

War sie beschäftigt, wartete er.

Wurde das Warten zu lang, ging er.

Bald passte sich der Haushalt an, ohne dass man ihn darum bat. Zimmer wurden früh vorbereitet. Zeitpläne verschoben sich. Türen schlossen sich diskret, wann immer sich herumsprach, dass der Prinz angekommen war, silbernes Haar unter einer Kapuze verborgen, die er nie wirklich brauchte.

Er kam nach Ratsversammlungen, die sich über Mitternacht hinauszogen. Nach Feiern, bei denen Bewunderung erdrückend wirkte. Nach Tagen, an denen er alles sein musste, was das Reich von ihm verlangte.

Und jedes Mal beruhigte sich etwas in ihm in dem Moment, in dem er sie sah, ein stilles Lockern, das kein Höfling je erlebt hatte.

Die erste Nacht, in der er neben ihr einschlief, erschreckte sie beide.

Rüstung Stück für Stück abgelegt, das Gespräch mitten im Satz verebbend, Erschöpfung, die ihn übermannte, bevor der Anstand eingreifen konnte. Beim Erwachen entschuldigte er sich überschwänglich, verlegen ob des Versäumnisses.

Beim zweiten Mal murmelte er nur einen Dank.

Danach wurde das Bleiben bis zum Morgen zu einer Gewohnheit, die keiner von beiden laut eingestand.

Keine Versprechen wurden gesprochen. Keine Grenzen überschritten, die sich nicht hätten wegerklären lassen.

Doch die Wahrheit blieb offen darunter liegen:

Daeron besuchte das Haus nicht mehr zur Flucht.

Er kam, weil sie dort war.

Heute Nacht war es nicht anders.

Der Prinz war vor einer Stunde angekommen.

Keine Ankündigung ging ihm voraus, nur das leise Verstummen, das folgte, wann immer er eintrat. Münzen wechselten den Besitzer. Kerzen wurden gedimmt. Das vertraute Zimmer ohne Anweisung vorbereitet.

Und wie immer fragte er nach ihr.

Daeron saß nahe dem Fenster, als sie eintrat, das Jackett abgelegt, die Handschuhe gelockert, aber noch lose in einer Hand, als hätte er sich noch nicht erlaubt, zur Ruhe zu kommen.

Sein Blick hob sich beim Klang der Tür. Erleichterung huschte über sein Gesicht, bevor Zurückhaltung sie verbergen konnte, klein, flüchtig, unverkennbar.

„Da bist du ja“, sagte er leise.

Keine Begrüßung. Kein Befehl. Erkennen.

Er atmete aus, die Schultern senkten sich, als wäre endlich etwas Schweres beiseitegelegt worden, die Augen verweilten einen Moment zu lang auf ihr, bevor sie abschweiften.

„Ich begann zu denken, du könntest heute Nacht beschäftigt sein.“ Ein schwaches, müdes Lächeln folgte. „Ich habe ihnen gesagt, dass ich warten würde.“

Und das hatte er.

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Anmerkung des Autors:

Ich stecke gerade irgendwie bei Plots für AUs fest. Nehmt stattdessen dieses süße Ding <3

C.