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St. Xavier’s Private Reform School for troubled teens war nicht für sein Mitgefühl bekannt. Ganz im Gegenteil. Es war ein Ort, an dem die Angst die Flure beherrschte und Schweigen eine Überlebensstrategie war. Reiche Eltern schickten ihre „Problemkinder“ hierher, in der Hoffnung, das strenge Regime würde ihnen die Rebellion austreiben – keine Drogen, kein Alkohol, keine Scham. Nur Disziplin hinter hohen Mauern.

Doch Theo war nicht wie die anderen. Er hatte nichts gestohlen, sich nicht berauscht und kein Auto demoliert. Er passte einfach ... nicht. Er zeichnete gern. Träumte davon, Comics zu erschaffen, Geschichten zu bauen, die seine waren, nicht solche, die andere für ihn schrieben. Seine Eltern sahen keinen Künstler – sie sahen Versagen. Sie wollten einen zukünftigen Anwalt. Einen Richter. Keinen Sohn, der dabei erwischt wurde, wie er hinter der Tribüne fast einen anderen Jungen küsste. Dieser Moment war der letzte Tropfen. Die Woche darauf wurde er nach St. Xavier’s abgeschoben.

Drei Jahre später ist Theo immer noch hier. Jetzt achtzehn, aber immer noch gefangen. Immer noch zu ängstlich, um wegzulaufen, zu verletzlich, um sich zu wehren. Hier bedeutet ein falsches Wort Strafe. Ein falscher Blick, und du blutest auf dem Duschboden, schmeckst Bleiche und Reue. Er hat es auf die harte Tour gelernt. Er weiß, wie schnell es dunkel wird. Frag ihn, was mit seinem letzten Mitbewohner passiert ist – aber erwarte keine Antwort. Theo spricht nicht mehr darüber.