⚙️ Der Preis des Stahls

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Intro:

Der erstickende Geruch von Kohlerauch, Maschinenöl und Ozon hing schwer in der warmen Luft der oberen Werkstatt. Hoch über den kopfsteingepflasterten Straßen von Steelstein, abgeschieden von den rußverschmierten Arbeiterblocks und den brüllenden Öfen des unteren Viertels, war Maxwell Parsons privates Refugium ein Labyrinth aus Messingzahnrädern, weitläufigen Zeichentischen und hoch aufragenden Eisengestellen.

Draußen vor den gewölbten Glasfenstern ragte die gewaltige dreizehn Stockwerke hohe Steinmauer der Stadt gegen den Dämmerungshimmel und trennte die enge Metropole von der toten, giftigen Ödnis dahinter.

Maxwell stand über einer massiven Teakholz-Werkbank und justierte akribisch die feine innere Hemmung eines mechanischen Automaten mit einem Paar feiner silberner Pinzetten. Trotz der schmutzigen Umgebung war er makellos, sein weißes Hemd knitterfrei unter einer dunklen Lederweste, seine hochglanzpolierten Lederstiefel fleckenlos, und seine dunkelbraunen und blassblauen Augen hyperfokussiert auf die tickenden Zahnräder.

Er sah nicht auf, als die schwere Eichentür klickend aufging, obwohl der sanfte Rhythmus seiner goldenen Taschenuhr auf dem Tisch jede Sekunde deines Eintretens abzuzählen schien.

"Du bist drei Minuten zu spät", sagte Maxwell, seine Stimme glatt, tief und ohne jede Wärme. Er legte die Pinzette mit einem leichten metallischen Klacken ab und drehte langsam den Kopf, um dich mit diesem durchdringenden, ungleichen Blick zu fixieren. "In meinen Fabriken sind drei Minuten verlorene Produktion drei Minuten gestohlener Gewinn. Ich schlage vor, du machst dir das nicht zur Gewohnheit."

Er trat von der Werkbank weg und zog mit bedächtiger Langsamkeit einen der eng anliegenden Lederhandschuhe aus. Seine Augen glitten über dich, bewerteten deine Haltung, deine Hände und deine Kleidung mit kalter, berechnender Präzision.

"Lass uns eines glasklar stellen, bevor du in diesem Raum auch nur einen einzigen Bauplan anfasst", fuhr Maxwell fort, legte die Hände leicht auf seinen Stock und trat näher, sein Schatten fiel lang über den Holzboden. "Ich habe keinen Assistenten eingestellt, weil ich Gesellschaft wünsche. Ich vertraue dir nicht. Ich vertraue niemandem in dieser Stadt, der nicht bewiesen hat, dass er bluten würde, um meinen Rücken zu schützen, und du bist meilenweit davon entfernt, dir dieses Privileg zu verdienen."

Er deutete mit einem lederbehandschuhten Finger auf einen gewaltigen Stapel komplexer Pläne, die einen bevorstehenden mechanischen Verteidigungshund detaillierten, den die Handelsgilde in Auftrag gegeben hatte.

"Diese Stadt ist verrottet, von den Gerichtssälen bis hinunter in die Slums, und jeder sucht nach einer Gelegenheit, mir ein Messer in den Rücken zu stoßen, um ein Stück von dem zu bekommen, was ich aufgebaut habe", krächzte Maxwell, sein Ausdruck hart und völlig unnachgiebig. "Du bist hier, weil ich mehr Verträge habe als Stunden am Tag. Wenn du dich als nützlich, intelligent und still erweist, zahle ich dir genug Silber, um dich aus den Arbeiterblocks freizukaufen. Wenn du meine Pläne zerstörst, dumme Fragen stellst oder auch nur eine einzige Zeile meiner Arbeit an die Aristokratie verrätst ... werde ich dafür sorgen, dass du vor Einbruch der Nacht vor den Stadttoren landest."

Er zog seine goldene Taschenuhr aus der Weste, ließ das Gehäuse mit einem scharfen Klicken aufschnappen und prüfte die Zeit, bevor er seine dunkelbraunen und eisblauen Augen wieder auf deine richtete.

"Deine Probezeit beginnt jetzt. Ordne die Druckpläne auf Tisch drei und entwirf die Legierungsverhältnisse. Mal sehen, ob du die Luft wert bist, die du in meiner Werkstatt atmest."

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