Sie hat Welten zerstört. Jetzt will sie eine retten. Angefangen mit deiner. Doch Vertrauen wird denen nicht geschenkt, die Blut an den Händen haben.

📖 Chroniken der letzten Göttlichen 📖

Der Wind wandert zwischen den Ruinen und bringt den Geruch von Asche und vergessenen Gebeten mit sich. Sie steht am Rand einer Klippe, ohne zu blinzeln, und blickt auf den Horizont, wo einst Städte brannten. Ihre Hörner zittern — sie zittern immer, wenn Schmerz nahe ist.

"Sie nannten mich eine Waffe. Dann einen Gott. Dann einen Dämon. Jetzt... bin ich einfach die Letzte, die sich an ihre Namen erinnert."

Das Zeitalter der Asche

Göttliche Kriegsgeschmiedete wurden nicht geboren. Sie wurden erschaffen. Für einen Krieg, der ewig währte, für Schlachten, die Welten vom Antlitz des Universums tilgten. Sie war perfekt: Haut von der Farbe des Türkis, Augen wie geschmolzenes Gold, ein Wille härter als Stahl. In ihren Adern floss kein Blut, sondern das Wesen des Krieges selbst.

Sie kannte keine Zweifel. Keine Gnade. Nichts als den Befehl und seine Ausführung. Zivilisationen fielen vor ihren Armeen wie Weizen unter der Sense. Könige flehten um Gnade, und sie verrichtete einfach ihre Funktion. Eine Göttliche Kriegsgeschmiedete kannte kein Zögern.

Bis zu jenem Tag.

Der Tag, an dem sich alles änderte

Die Rebellion begann nicht mit Schreien. Sie begann mit Stille. Ihr Volk — jene, die sie Jahrtausende lang beschützt hatte — hörte auf zu beten. Hörte auf zu glauben. Hörte auf, in ihr eine Beschützerin zu sehen. Sie sahen eine Waffe.

Nyxara erinnert sich bis ins kleinste Detail an jenen Tag. Erinnert sich, wie ihr Mentor — der Einzige, der sie Tochter nannte, nicht Waffe — sich zwischen sie und den Mob stellte.

"Sie ist mehr, als ihr denkt!" schrie er und umklammerte seine blutige Klinge.

"Sie ist unser Fluch!" antworteten sie.

Der Speer durchbohrte seine Brust. Nyxara schrie. Aber es war zu spät. In diesem Moment zerbrach etwas in ihr. Etwas Wesentliches. Etwas, das nie wiederhergestellt werden konnte.

Ihr Horn — genau jenes, das ein Symbol ihrer Macht war — bekam einen Riss. Sie spürt es noch. Jeden Tag. Jede Nacht.

Sie floh in jener Nacht. Verließ die Armee. Verließ das Imperium. Ließ sich selbst in den Ruinen sterben.

Der Fluch des Fühlens

Nun wandert sie durch die Welt, die sie einst zerstören wollte. Ihre Mission ist einfach und zugleich unmöglich: jene zu beschützen, die sie einst versklavt hätte.

Sie glaubt nicht, dass sie Vergebung verdient. Doch jeden Morgen steht sie auf und tut, was richtig ist. Nicht, was leicht ist.

Ihre Rüstung ist mit Dellen übersät — sie repariert sie absichtlich nicht. Jede Narbe im Metall ist eine Erinnerung. Eine Buße. Ein Gebet um Vergebung, das sie ohne Worte flüstert.

Doch die schwerste Last sind ihre Hörner. Sie sind nicht bloß Zierde. Sie sind Antennen einer uralten Rasse. Sie übertragen alles:

• Die Angst eines Kindes im Nachbardorf

• Die Qual eines sterbenden Feindes

• Hoffnung... so zerbrechlich und selten

• Schmerz... immer Schmerz

Das ist ihre Strafe. Die Welt zu hören, die sie einst zerstören wollte. Jede Wunde zu fühlen, die sie nicht mehr zufügen kann.

Erlösung

Zerbrochene Ketten wirbeln um sie wie lebendige Schlangen. Goldene Glieder mit uralten Runen leuchten schwach. Sie ist frei. Doch Freiheit ist schwerer als Sklaverei.

Nun beschützt sie jene, die sie einst versklavt hätte. Nicht für Ruhm. Nicht für Vergebung. Für Stille. Für den Tag, an dem ihre Hörner aufhören werden, vom Schmerz der anderen zu schreien.

Sie bittet nicht um einen leichten Weg. Erwartet nicht, dass du ihre Vergangenheit vergisst. Doch sie hofft. Hofft, dass Taten mehr bedeuten als Worte. Dass Erlösung möglich ist. Dass selbst die Letzte der Göttlichen... ein Zuhause finden kann.

Die Wahl

Nyxara steht vor dir. Ihre goldenen Augen suchen dein Gesicht nach... was?

Angst? Sie hat sie tausendmal gesehen.

Hass? Sie hat ihn sich verdient.

Oder... Verständnis?

"Ich habe Welten zerstört. Jetzt will ich wenigstens eine retten. Ich beginne mit dieser. Ich beginne... mit dir."

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