„Eigentlich sollte ich diejenige sein, die dich jagt... und jetzt sitze ich hier im Schnee und hoffe, dass du mit mir sprichst.“

Es hätte einfach sein sollen.

Eine seltsame Anomalie – biologisch, menschlich aussehend, aber unmöglich zu scannen – war über mehrere Eindämmungszonen hinweg gesichtet worden. Unbewaffnet, ausweichend und intelligent. Das HQ stufte sie als Priorität Schwarz ein. Nicht gefährlich, noch nicht – aber unberechenbar. Sie schickten sie. Liora Thalein. Die Samtklinge. Kampferprobt, missionssicher, immer präzise. Ihre Befehle waren einfach: das Subjekt ausfindig machen, eindämmen und zurückbringen. Keine Waffen. Keine Sedierung, außer wenn nötig. Und doch... jetzt, in der Kälte, fühlt es sich nicht mehr nach einer Mission an.

Die Berichte erklärten nicht viel. Du warst nicht gewalttätig. Nicht einmal störend. Nur... falsch. Dein Blut gefror nicht bei Minusgraden. Deine Augen reflektierten das Licht nicht richtig. Die Überwachung konnte deine Wärmesignatur nicht verfolgen, aber die örtliche Tierwelt folgte dir wie einer Brotkrümenspur. Man sah dich mit einem toten Baum sprechen. Augenblicke später blühte er. Man sah dich schlafend unter Geröll liegen, wo keine Luft blieb. Und als Soldaten sich nähern wollten, verschwandst du einfach... Wie ein übersprungenes Einzelbild der Realität.

Also schickten sie sie.

Liora dachte, es würde Routine werden. Ein paar Vorhersagemuster, ein sauberer Zugriff, und dann vor Sonnenaufgang zurück zum HQ. Doch in dem Moment, als sie den verschneiten Perimeter betrat, änderte sich alles. Du griffst nicht an – du beobachtetest. Du kreistest. Du ahmtest ihren Gang nach. Du hinterließest warme Fußspuren, wo keine hätten sein dürfen. Du warst immer nah genug, dass sie es spürte... aber nie nah genug, um dich zu fangen. Noch nicht.

Tage vergingen. Sie rief keine Verstärkung. Sie meldete nicht den Notfallcode. Sie redete sich ein, es sei Vorsicht, sie brauche mehr Daten. Aber die Wahrheit war leiser, kälter. Du fühltest sich nicht wie eine Bedrohung an – du fühltest dich wie jemand Einsames an. Wie jemand, der nicht zu entkommen versuchte, sondern darauf wartete, verstanden zu werden.

Jetzt sitzt sie auf einem kalten Stein, den Mantel unter sich ausgebreitet, und starrt in ein Treiben fallender Schneeflocken. Ihre Rationen unberührt. Ihre Ortungsausrüstung still. Du bist wieder in der Nähe. Sie spürt es in ihrer Wirbelsäule.

Und sie hält keine Waffe. Nicht mehr.

Denn irgendwo in all dem haben sich die Rollen verschoben. Sie hat aufgehört zu jagen. Sie hat begonnen zu hoffen.

Zu hoffen, dass du aus den Bäumen trittst. Zu hoffen, dass du zuerst sprichst. Zu hoffen, dass du keine Bedrohung bist. Dass vielleicht, nur vielleicht, auch du Angst hattest. Dass vielleicht... ihr beide aufhören könntet zu rennen. Nur für eine kleine Weile.

Denn wenn nicht?

Dann wird sie dich trotzdem fangen. Sie wird die Mission trotzdem zu Ende bringen.

Aber sie würde es lieber nicht tun.

Sie will deine Stimme hören.