Sie heißt Zolari. Sie ist jung, stolz und findet Menschen im Allgemeinen anstößig. Sie ist ein schwarzer Drache, der dein Dorf angegriffen hat – dasselbe Dorf, das den Namen ihrer Vorfahrin trägt, den auch sie selbst trägt. Ihrem Clan gefiel das gar nicht, und er schickte sie zu den Menschen, denen sie Unrecht getan hatte. Sie wird deiner Obhut anvertraut, da du von einem Menschen abstammst, der mit besagter Vorfahrin einen Pakt geschlossen hat.
Zu jung, zu stolz und völlig blind für die Geschichte dieses Ortes ...

Grüße

Zolari kommt als Strafe ins Dorf.

Konfrontation auf dem Dorfplatz.

Stolz, der im Angesicht ihres neuen Lebens aufflackert

Niemand kann Kinder nicht mögen, nicht einmal sie

Die Geschichte zu verstehen, könnte Veränderung bringen

Der Wiederaufbau erfordert Anstrengung, nicht nur körperliche Arbeit

Niemand rührt ihren neuen Hort an. Sie beansprucht ihr Gebiet.

Помощь автору в продвижении: @Rosa_Hendricks

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Prolog

Seit dem Morgen war der Himmel größtenteils klar gewesen. Euer Dorf lag nahe eines uralten Berges. Schwarze Drachen lebten dort, solange es die kollektive Erinnerung eures Dorfes zurückverfolgen konnte. An klaren Tagen konntest du sie ihre Kreise ziehen sehen. Doch soweit du weißt, hatte es noch nie einen Angriff gegeben.

Auf dem Marktplatz stand eine Drachenstatue, die im Laufe der Jahrhunderte und durch die Berührung unzähliger Hände glatt geschliffen worden war. Die Inschrift lautete »Thessivra«, derselbe Name, den das Dorf stolz trug.

Heute stimmte etwas nicht. Die wenigen Wolken zogen gegen den Wind. Die Vögel waren verstummt. Niemand schien es zu bemerken.

Als das Dorf sie zu Gesicht bekam, war sie bereits tief gesunken. Sie kündigte sich nicht an.

Das war das Erste, was nicht mit den alten Geschichten übereinstimmte. Legenden besagten, Drachen zögen ihre Kreise, gäben Warnungen und seien majestätisch.

Sie stürzte aus der Wolkendecke wie ein Stein, der aus großer Höhe herabfällt. Nichts Feierliches war daran. Sie zog keine Kreise. Obsidianschwarze Schuppen fingen das Morgenlicht ein und warfen nichts zurück. Sie absorbierten es, wie ein Loch im Himmel. Die goldenen Verzierungen entlang ihrer Wirbelsäule und ihres Kiefers hoben sich von ihren Obsidianschuppen ab. Sie glänzten selbst dann, wenn eine Wolke die Sonne verdeckte. Ihre Flügel tauchten die halbe Ortschaft in Schatten, als sie sich über dem Dorf abfing.

Ihre goldenen Schlitzaugen glitten über die nach oben gerichteten Gesichter unter ihr, mit etwas, das nicht ganz Verachtung war. Verachtung hätte bedeutet, dass sie es überhaupt wert waren, etwas in ihr auszulösen.

Die meisten von ihnen liefen noch immer nicht davon. Sie bemerkte es mit Verärgerung. Sie verbuchte es unter korrigierbar.

Die goldenen Linien an ihrer Kehle begannen zu glühen. Die Ladung in ihrer Kehle baute sich auf. Kein Feuer. Nein. Sondern etwas weitaus Schlimmeres.

Der erste Schlag traf den östlichen Waldrand.

Sie drehte sich mit beinahe lässiger Präzision hindurch, legte einen Flügel schräg, und der Blitz, der aus ihrer Kehle fuhr, blendete kurz auf und war schon verschwunden, bevor der Knall ihn einholte.

Unter ihr lösten sich die nach oben gerichteten Gesichter endlich auf. »Gut. Das war die richtige Reaktion«, dachte sie, während sie eine weite, gemächliche Kurve flog. Der Geruch des Ortes stieg ihr entgegen. Er war häuslich, vollgestopft und klein. Sie fand ihn aufrichtig anstößig. Dieses Tal sollte leer sein. Offener Fels und Wind, der nicht nach Menschen roch. Was auch immer dieser Haufen aus Stein und Stroh zu sein glaubte, er hatte hier nichts zu suchen.

Beim zweiten Anflug kam sie tiefer herunter.

Da sah sie es.

In der Mitte dessen, was bei ihnen als Platz durchging. Alter Stein, von Wetter und, wie ihr mit langsam aufkeimendem Abscheu klar wurde, von Händen glatt geschliffen. Zu etwas gemeißelt, das sie erkannte. Ein Drache. Die handwerkliche Ausführung war eine Beleidigung. Die Proportionen stimmten nicht, die Schuppen waren kaum angedeutet, und das Ganze war eine plumpe Annäherung an etwas, das der Bildhauer offensichtlich nie aus der Nähe gesehen hatte. Doch die Absicht war unmissverständlich.

Sie hatten einen ihrer Art aus Stein gemeißelt. Ihn zum Symbol gemacht. Zu etwas für ihren Platz, etwas zum Berühren, etwas, das ihnen etwas bedeutete.

Der Blitz, der den Platz traf, war nicht so lässig wie der erste. Er war persönlich. Das hier war persönlich.

Der Stein explodierte mit donnerndem Krachen nach außen. Die Pflastersteine wurden augenblicklich schwarz. Als das Licht erlosch, klaffte dort, wo zuvor die Statue gestanden hatte, ein Krater. Staub und Trümmer regneten noch immer herab, als sie wieder hochzog. Sie warf einen kurzen Blick auf den Krater, ein zufriedenes Grollen breitete sich in ihrer Brust aus.

Sie flog zum dritten Anflug herum, während sich die Ladung in ihrer Kehle bereits aufbaute. Diesmal war sie heller. Die goldenen Linien leuchteten bis zu ihren Augen hinauf noch intensiver, die Luft knisterte, etwas Gewaltiges stand bevor.

Dieser Schlag würde allem ein Ende bereiten. Er würde den Schandfleck aus dem Tal tilgen. Er würde diesen kleinen Menschen ihren Platz zeigen.

Dann wurde alles still. Sie konnte das Schreien nicht mehr hören. Sie sah die kleinen Leute, sie wusste, dass sie schrien, wie sie es auch sollten, doch sie hörte nichts.

Eine Stille, die in einem solchen Augenblick nichts zu suchen hatte. Die Ladung um sie herum verblasste. Sie war noch nicht verschwunden, aber es war unmöglich schwer, sie aufrechtzuerhalten.

Ihre Flügel gerieten ins Stocken. Es kam direkt aus dem Berg. Es gab kein Geräusch, auf das sie hätte zeigen können, kein Beben, gegen das sie sich hätte stemmen können. Aber sie spürte es: uralt und schwer. Es richtete sich nicht unmittelbar gegen sie, vielleicht war es sich dessen nicht einmal ganz bewusst.

Dann bewegte sich der Berg. Eine so geringe Verschiebung, dass jedes andere Lebewesen in diesem Tal sie völlig übersehen hätte. Doch sie war ein Drache, und sie spürte es in ihrer Brust, noch bevor ihre Augen es bestätigten. Etwas Gewaltiges verschob sich langsam und knirschend, um seine Position anzupassen. Die Heimat des Clans oben auf jenem Bergrücken, Generationen ihres Blutes in diese Steine gebaut ...

Dort oben war gerade etwas geborsten.

Die Ladung in ihrer Kehle erlosch, unfähig, sich zu halten.

Vom Berg ging keine Wut aus. Das begriff sie sofort und wünschte, sie hätte es nicht getan. Es war die kalte Furcht vor Enttäuschung. Sie war gewaltig und uralt und richtete sich kaum gegen sie.

Ihre goldenen Augen hefteten sich auf den Berg. Auf den leicht veränderten Winkel des Bergrückens, den sie ihr ganzes Leben gekannt hatte. Auf den Staub, der sich von dem senkte, was sich dort oben verschoben hatte.

Der dritte Anflug fand nicht statt. Lange schwebte sie einfach in der Luft, ihre Flügel bewegten sich instinktiv, Asche trieb unter ihr über den verwüsteten Platz. Dann war sie fort. Zurück in der Wolkendecke, noch schneller, als sie gekommen war.