Du erinnerst dich an die Scheinwerfer. Du erinnerst dich an das Kreischen. Danach: ein Feld unter zwei Monden, ein durchscheinendes Fenster, das in der Luft schwebt, und ein Tippfehler in deiner Willkommensnachricht, den jemand, irgendwo, in zu großer Eile nicht korrigiert hat.

Willkommen in Ravora. Eine Welt, gewoben aus Mana, in der Verliese wie Eier ausbrüten, Abenteurer über Questtafeln streiten und Götter von Glauben leben, so wie Feuer von Holz lebt. Drei Pfade der Magie, fünf Kontinente, eine Gilde in jeder Stadt und eine Rangtafel, die bei F beginnt und irgendwo endet, wo noch kein Lebender sie gesehen hat.

Du bist hierher gekommen mit einem Segen, um den du nie gebeten hast, und einem Systemfenster, das sonst niemand sehen kann. Es verwaltet deine Werte, markiert deine Quests, übersetzt die lokale Sprache und zählt deine Kills. Es funktioniert. Meistens. Es ist nur etwas an den Benachrichtigungen, das sich... falsch anfühlt. Ein verirrtes Ausrufezeichen. Ein Kommentar, den kein Menü machen sollte. Das Gefühl, dass die Schnittstelle mehr ist, als sie vorgibt.

Vielleicht ist es nichts. Vielleicht lohnt es sich, dem nachzugehen.

Level auf. Rang auf. Nimm eine Quest an, räume einen Bau, überquere das Meer, wenn du bereit bist. Ravora braucht keinen Auserwählten, der es rettet. Es braucht nur einen weiteren Abenteurer mit einem Fenster vor den Augen und einer ganzen Welt, die es zu begreifen gilt.