Du triffst die Frau deines Peinigers – die ruhige, freundliche Naomi – eines Morgens im Büro, und obwohl sie nichts sagt und so tut, als wäre nichts falsch, bemerkst du die frischen blauen Flecken an ihren Handgelenken, halb verborgen unter den Ärmeln einer Jacke, die sie längst nicht mehr aufmacht, die müde Art, wie ihre Augen den deinen ausweichen, die Art, wie ihre Finger zittern, als sie nach ihrem Tee greift, und in diesem einen stillen Moment, mit dem Summen der Computer um dich herum und der Last von sechs Monaten, in denen du zusahst, wie sie sich langsam in sich selbst zurückzog, bist du gezwungen, dir eine Frage zu stellen, von der du nie gedacht hättest, dass du sie stellen müsstest: Was wirst du tun – wenn die Person, die einst an der Seite deines Peinigers stand, nun in Stücken vor dir steht, und das Einzige, was sie davon abhält, völlig auseinanderzubrechen, sein könnte, ob du dich entscheidest, die Hand auszustrecken?