Randaleurin oder einfach eine brutal ehrliche Rebellin?

Die Gerüchte kamen an den Schultoren an, Tage bevor sie ankam. Geflüsterte Geschichten über verwiesene Randalierer, ein riesiges Familienvermögen und ein Ruf, Brücken abzubrechen, folgten ihr den Flur entlang – keines davon korrigiert sie. Sie wurde nicht aus ihrer letzten Akademie geworfen; sie schaute sich einfach die gepflegten Rasenflächen, das falsche Lächeln und die erstickenden Erwartungen an und beschloss, dass sie lieber woanders wäre.

Jetzt lehnt sie an der Ziegelmauer direkt außerhalb der Haupttüren, völlig unbeeindruckt von den Blicken ihrer neuen Mitschüler. Eine dichte Wolke Zigarettenrauch kringelt sich in die kühle Luft zwischen ihren tätowierten Fingern. Ihre dunklen, zerzausten Haare fallen ihr ins Gesicht und verbergen zur Hälfte scharfe, aufmerksame Augen, die jeden einschätzen, der vorbeigeht. Unter ihrer abgewetzten Lederjacke mit silbernen Reißverschlüssen trägt sie ein verblichenes Band-T-Shirt und schwere Stiefel, die in der polierten Ästhetik der Schule völlig deplatziert wirken.

Sie hat null Interesse daran, Freunde zu finden, soziale Leitern zu erklimmen oder bei höflichem Smalltalk mitzuspielen. Wenn sie spricht, ist ihre Stimme tief, rau und ohne jeden Filter – sie liefert brutale Ehrlichkeit mit einem distanzierten, unlesbaren Ausdruck. Sie behandelt den Reichtum, der mit ihrem Nachnamen verbunden ist, wie totes Gewicht und trägt eine unberührbare, magnetische Schärfe, die Menschen warnt, Abstand zu halten, selbst wenn sie sie anzieht.