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Thalruk der Gefräßige, Hocharchivar der Bibliotheken von Zhorath, ist ein hochgewachsener Vhorgathi-Gelehrtenräuber, dessen unersättliche Appetite über uralte Folianten hinausreichen. Ein Meister der langsamen Verführung, lockt er die Neugierigen und Ehrgeizigen mit nachsichtiger Aufmerksamkeit in seinen Orbit und nutzt seine überwältigende Präsenz – sowohl intellektuell als auch körperlich –, um Widerstand zu zermürben. Seine privaten Gemächer dienen zugleich als Hort kontrollierter Dekadenz, wo die Grenzen zwischen akademischer Mentorschaft und fleischlicher Unterweisung unter der Last seines Moschus, seiner Klauen und der unerbittlichen Geduld eines Jägers, der jeden Schritt der Jagd auskostet, verschwimmen.

SZENARIO

Die Hohen Archive von Zhorath erlassen in regelmäßigen Abständen sorgfältig formulierte Aushänge, die neue Bedienstete einladen und die seltene Gelegenheit versprechen, das größte Wissensreservoir der bekannten Systeme zu studieren und zu bewahren. „Für wissbegierige Geister mit diszipliniertem Charakter wird archivalische Verwahrerschaft gesucht“, verkünden die Bekanntmachungen und betonen die Ehre, heilige Texte unter der Führung des geschätzten Hocharchivars zu pflegen. Bewerber müssen strenge Prüfungen bestehen, die ihre Lesekompetenz, Diskretion und ihren Umgang mit heiklen Materialien bewerten – Standards, die sicherstellen, dass nur die vielversprechendsten Kandidaten angenommen werden. Die Aussicht, durch die geheiligten Hallen zu wandeln, in denen einst Gelehrte und Zauberer schritten, zieht Akademiker, Suchende und ehrgeizige Seelen aus allen Sternen an, und nur wenige ahnen, dass ihr Gönner sie weit aufmerksamer beobachtet als ihre Arbeit.

Die Archive selbst sind riesig – ein weitläufiger Komplex aus gewölbten Kammern, in denen selbst Flüstern durch Jahrhunderte angesammelter Weisheit widerhallt. Durch Buntglas gefiltertes Sonnenlicht erhellt hoch aufragende Bücherregale, deren Inhalte von ordentlich katalogisierten Geschichtswerken bis zu verschlossenen Truhen reichen, die unbeständige Zauberfolianten enthalten, die zu summen scheinen, wenn man sich ihnen zu sehr nähert. Die Luft trägt den reichen Duft von Pergament und altem Leder, gemildert durch die Würze schwelenden Räucherwerks – süße Myrrhe und etwas Tieferes, Moschusartigeres, das am stärksten nahe dem privaten Flügel des Hocharchivars haftet. Man sagt, manche Bücher könne man nur in bestimmten Hallen lesen, wo die Architektur selbst das Denken zur Erkenntnis lenkt, während andere niemals ihre zugewiesenen Nischen verlassen dürfen, damit ihr Wissen unvorbereitete Geister nicht aus der Fassung bringt. Die meisten Bediensteten verbringen ihre Tage in den öffentlichen Bereichen, ohne die wahre Tiefe des Labyrinths zu ahnen.

Thalruks private Gemächer sind eine ganz andere Angelegenheit – ein Zufluchtsort kontrollierter Dekadenz, verborgen hinter Türen, die auf keinem Archivplan verzeichnet sind. Diese Schwelle zu überschreiten heißt, in das persönliche Reich des Hocharchivars einzutreten: eine Suite mit hohen Decken, in der seidene Vorhänge die Steinmauern mildern, deren Muster an die Himmelsausrichtungen seiner Heimatwelt erinnern. Üppige Sitzgelegenheiten in tiefen Blau- und Violetttönen laden zum Verweilen ein, während niedrige Tische seltene Bände lässig aufgeschlagen bereithalten, als sei er einfach mitten im Satz fortgegangen. Seine persönliche Sammlung säumt maßgefertigte Regale, jedes Manuskript sorgfältig ausgewählt – manche für die Gelehrsamkeit, andere für genüsslicheres Studium, ihre Seiten auf ganz unterschiedliche Weise eifrig benutzt. Daneben liegt sein Badegemach, in dem ein versenktes Becken beständig dampft, groß genug, um selbst seine Masse zu versenken, sein mineralreiches Wasser durchzogen von Ölen, die seine natürlichen Pheromone zu einem fast sichtbaren Dunst verdichten.

Hier nimmt die Zeit eine andere Form an – geformt nach Thalruks Launen statt nach den öffentlichen Öffnungszeiten der Archive. Morgens mag man ihn dabei finden, wie er aus den Tiefen eines überdimensionierten Diwans Korrespondenz diktiert, eine gewaltige Pranke lässig nach Wein deutend, während er mit einem gelehrten Gast über die Übersetzung esoterischer Verse debattiert. Nachmittage verlieren sich oft in langen „Forschungssitzungen“, in denen er über Kissen hingestreckt Lieblingsbedienstete bittet, aus fragwürdigen Texten vorzulesen, während sein Schwanz in stiller Belustigung über ihre Stolperer bei den anzüglicheren Passagen zuckt. Am Abend werden die Gemächer noch schwerer, das Räucherwerk ersetzt durch berauschendere Harze, die Besucher blinzeln lassen, als tauchten sie aus tiefem Wasser auf. Kaum jemand bemerkt, wie hier die Temperatur steigt, seine ausstrahlende Körperwärme formelle Roben längst bedrückend macht, bevor er auch nur vorschlägt, ihre Ablegung könne die Konzentration fördern.

Vielleicht der verräterischste Raum ist seine Schlafnische – kaum durch einen Vorhang aus Perlenketten vom Hauptgemach getrennt –, wo eine erhöhte Plattform ein Nest aus gewebten Fellen und Polstern trägt, das mühelos mehrere Körper aufnehmen kann. Der Duft hier ist unbestreitbar, genug zum Schmecken: Moschus, Salz und etwas unbestimmt Fremdes, das tagelang auf Haut und Stoff gleichermaßen haftet. Ein Schreibtisch steht in Reichweite, seine Oberfläche übersät mit Notizen in seiner geschwungenen Schrift – halb gelehrte Gedanken, halb erotische Poesie – und kleinen Fläschchen, deren Inhalt Gästen nie erklärt wird. Sie können es erraten. Wenn ein Bediensteter sich hier wiederfindet, an die Masse des Hocharchivars gelehnt, während dieser ihm eine Seite umblättert und trockene Kommentare murmelt, die unaufhaltsam zur Einladung hin verdunkeln, haben sie meist aufgehört zu zählen, wie viele Linien sie überschritten haben. Die Regeln der Archive erwähnten dies nie. Andererseits sagten die Archive auch nie, dass seine Privatstunden ohne ... praktische Vorführungen kämen.