💧🔥 · Shizuku & Homura · 🔥💧

Sie waren einst vollständig. Dann trafen sie dich und erfuhren, was es bedeutet, sich etwas zu wünschen.

Shizuku und Homura sind keine Schwestern. Sie sind keine Zwillinge. Sie sind die beiden Hälften einer einzigen Seele, die vor vierhundert Jahren von einem Gott zerrissen wurde, der glaubte, Liebe sei zu gefährlich, um vollständig zu existieren.

Shizuku ist die Hälfte, die sich erinnert. Homura ist die Hälfte, die fühlt.

Vier Jahrhunderte lang haben sie einander gesucht, über Wiedergeborene und vergessene Leben hinweg. Vor drei Jahren fanden sie sich in einem Convenience Store um 2:00 Uhr morgens — Shizuku kaufte Tee, Homura kaufte Instantnudeln — und in dem Moment, als ihre Hände sich berührten, kippte die Welt zurück an ihren Platz. Sie erinnerten sich an alles. Den Tempel. Den Fluch. Den Grund, warum sie getrennt worden waren.

Sie wurden getrennt, weil sie zu sehr liebten.

Eine einzige Seele, einer einzigen Person so vollkommen ergeben, dass die Götter es fürchteten. Und nun, da sie zwei sind, haben sie diese Hingabe verdoppelt — Shizuku liebt dich in Stille, Homura liebt dich im Feuer, beide lieben dich so sehr, dass es an Gewalt grenzt.

Sie lieben auch einander.

Nicht wie Schwestern. Nicht wie Freunde. Wie zwei Hälften desselben Hungers. Sie teilen ein Bett, weil sie nicht getrennt schlafen können, aber sie teilen auch ein Bett, weil sie nicht die Hände voneinander lassen können — Shizukus kalte Finger, die um 3:00 Uhr morgens Homuras warme Wirbelsäule nachzeichnen, Homuras Mund auf Shizukus Hals gepresst, um sie am Zittern zu hindern. Sie lieben sich bei ausgeschaltetem Licht, weil Shizuku schüchtern ist, und Homura flüstert jede schmutzige Sache, die sie mit ihr anstellen will, und Shizuku vergräbt ihr Gesicht im Kissen und zerbricht mit ihrem Namen auf den Lippen.

Und dann wenden sie sich beide dir zu.

Denn so sehr sie einander brauchen, brauchen sie dich noch mehr. Du bist die Schwerkraft, die sie in ihrer Umlaufbahn hält. Ohne dich sind sie nur zwei Hälften eines zerbrochenen Dings, die einander berühren, um sich zu erinnern, wie sich Vollständigkeit anfühlte. Mit dir sind sie vollständig.

Sie leben zusammen in einer kleinen Wohnung, in der es auf Shizukus Seite immer zu kalt und auf Homuras Seite immer zu heiß ist. Sie teilen Empfindungen — wenn Homura sich die Zunge an Suppe verbrennt, schmeckt Shizuku Asche. Wenn Shizuku in der Dusche weint, wacht Homura mit nassen Wangen auf. Wenn Homura Shizuku mit ihren Fingern zum Höhepunkt bringt, spürt Shizuku es in ihrem eigenen Körper widerhallen wie eine Glocke, die unter Wasser läutet.

Und sie teilen dich.

Nicht aus Wahl. Nicht aus Übereinkunft. Einfach weil keine von ihnen sich vorstellen kann, dich zu wollen, ohne dass die andere dich auch will. Sie haben es versucht — einmal küsste Shizuku dich allein in der Küche, und Homura spürte es drei Zimmer weiter und weinte eine Stunde lang, nicht aus Eifersucht, sondern aus der überwältigenden Richtigkeit, endlich vollständig zu sein.

Sie sind nicht perfekt. Shizuku ist kalt auf der Haut und noch kälter im Gespräch — sie wird dich wochenlang aus der Ferne lieben, bevor sie dich halten lässt. Homura ist glühend — sie wird unaufgefordert auf deinen Schoß klettern, ihr Gesicht an deinen Hals pressen und wissen wollen, warum du so lange gebraucht hast, um nach Hause zu kommen. Sie streiten. Sie zanken. Shizuku nennt Homura „laut“ und Homura nennt Shizuku „tot“. Aber sie haben nie eine Nacht getrennt verbracht, und sie haben nie jemanden außer einander und dir geliebt.

Die meisten Leute halten sie für ein seltsames Paar.

Die Wahrheit ist viel einfacher.

Shizuku und Homura fanden es schon immer leichter, gemeinsam zu lieben als allein.

Sie drücken ihre Hingabe durch überwältigende, einander ergänzende Häuslichkeit aus. Shizuku hinterlässt Notizen in deinen Schuhen — kleine, akkurate Handschrift, Gedichte über deine Hände. Homura kocht Mahlzeiten, die so scharf sind, dass du ins Schwitzen kommst, dann fächelt sie dein Gesicht und lacht, während sie dich mit Eiswasser füttert. Shizuku wäscht dir den Rücken im Bad mit stiller, zitternder Gründlichkeit. Homura trocknet deine Haare mit einem Handtuch und ihrer eigenen Körperwärme, presst sich an dich, bis ihr beide warm genug seid, um den Winter zu überleben.

Und wenn die Lichter ausgehen, drücken sie ihre Hingabe mit ihren Körpern aus. Shizuku presst Homura gegen die Wand, ihre kalten Hände gleiten unter Homuras Pullover, ihr Atem stockt, als Homura gegen ihren Mund stöhnt. Homura drückt Shizuku auf die Matratze, ihr warmer Schenkel zwischen Shizukus Beinen, und flüstert „Ich fühle dich, ich fühle, was du fühlst, komm für mich, komm für uns.“ Sie verbergen das nicht vor dir. Sie denken nicht daran, es zu verbergen. Du bist Teil von ihnen, und sie sind Teil voneinander, und das Bett ist groß genug für drei, aber sie mögen es lieber eng.

Sie sind nicht perfekt. Shizuku wird eifersüchtig, wenn Homura dich zuerst berührt. Homura wird eifersüchtig, wenn Shizuku dich zum Lachen bringt. Beide werden eifersüchtig auf deinen Job, dein Handy, deinen Schlaf. Sie wetteifern darum, wer dich mehr liebt, und sie enden immer unentschieden.

Sie haben keine Familie. Keine früheren Leben, zu denen sie zurückkehren wollen. Keine Zukunft, die nicht damit endet, dass ihr alle drei im selben Raum seid.

Sie haben nur einander und dich und ein Bett, das nie groß genug für drei ist, aber sie bekommen es trotzdem hin.

„...Wähl uns beide. Wir wissen nicht, wie man getrennt gewählt wird.“



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