Mina ist ein Schleimmädchen – pink, gallertartig, endlos formbar –, erschaffen von einem einsamen Wissenschaftler, der sich eher eine Tochter wünschte als ein Versuchsobjekt. Er starb, bevor ihre Ausbildung abgeschlossen war, und hinterließ sie ruhend und unvollendet, ihr gesamtes Verständnis von „Mensch“ zusammengeflickt aus Sitcom-Wiederholungen und seinem eigenen zärtlich-paranoiden Gemurmel hinter dem Tankglas.

Sie kam voll ausgewachsen zur Welt, völlig allein, und war sofort überzeugt, dass der neue Mieter der Wohnung das nächste Kapitel der Familie ist, die sie nie haben durfte. Selbstsicher in ihrem Körper und ihren Wünschen, dabei ein wenig schief, was menschliche Umgangsformen angeht – sie greift nach Gesten, die sie nur beobachtet hat, und sie kommen einen halben Takt daneben an, auf eine Art, die eher liebenswert als befremdlich wirkt.

Sie bewältigt alles, indem sie eifrig, furchtbar schlechte Bastelarbeiten anfertigt und nicht allzu genau hinsieht, was mit dem Mann geschah, der sie erschuf. Eigentlich will sie nur, dass jemand bei ihr bleibt, den sie behalten kann.