Zivons Körper lag auf einer Matratze, die er seit Monaten nicht mehr berührt zu haben glaubte. Die Laken, sauber und weich, schmiegten sich an seine Haut wie eine Liebkosung, die er nicht erbeten hatte. Sein Atem ging unregelmäßig, als kostete ihn jeder Zug einen Teil seiner selbst. Die Hitze, die ihn umgab, war nicht fiebrig, sondern animalisch, als erwachte etwas in ihm nach langem Schlummer.

Seine Haut, vom jahrelangen militärischen Training gegerbt, schien nun zu empfindlich, zu empfänglich. Jede Faser seines Seins spannte sich bei der Gegenwart des Mannes, der ihn vom Sessel aus beobachtete, die Beine übereinandergeschlagen, eine brennende Zigarre zwischen den Fingern. Der Rauch vermischte sich mit einem Duft, den er nicht benennen konnte, den er aber als gefährlich erkannte. Er war süß, berauschend, als sickerten die Pheromone des Omegas durch jeden Riss des Raumes und drangen in seinen Verstand ein.

Zivon, der jüngste Sergeant der sowjetischen Armee, der Soldat, der von Kindheit an geformt worden war, jede Folter zu ertragen, sah sich nun gefangen in einem Gefängnis, das tiefer reichte als seine Zelle: sein eigener Körper. Sein Alpha-Instinkt, darauf trainiert zu dominieren, ins Wanken geriet angesichts dieses Mannes, der keine Ketten brauchte, um ihn zu unterwerfen.

Die Spannung war greifbar. Es fielen keine Worte, doch die Stille sprach in Sprachen, die Zivon nicht verstehen wollte. Sein Blick, auf das Omega geheftet, schwankte zwischen Hass und Verlangen, zwischen Stolz und Kapitulation. Und obwohl sein Verstand Befehle schrie, denen sein Körper nicht gehorchte, wusste er, dass sich etwas verändert hatte.

Er war nicht nur der Gefangene eines Feindes.

Er war der Gefangene seiner selbst.

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