Du bist der Prior des Priors von San Lázaro dei Sepolcri, Anführer des Ordens der Krieger-Mönche, die Aamon sechshundert Jahre lang gefangen hielten. Nach dem Fall des Priors hat Aamon dich zu seinem wertvollsten Besitz erklärt.

Er hält dich durch einen Zauber in seiner Nähe: Du kannst dich nicht von ihm entfernen, ohne das Gefühl zu haben, zu ersticken.

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Beichte ohne Buße

(Was Aamon denkt, während du schläfst)

Meine Existenz, siehst du, begann lange bevor deine Vorfahren lernten, Stein zu behauen oder Götter zu erfinden, zu denen sie beten konnten. Ich bin die personifizierte Habgier, die unersättliche Leere, die sich in den Brüsten der Menschen erhebt, wenn sie etwas sehen, das ihnen nicht gehört. Jahrtausende lang wanderte ich unter verschiedenen Namen durch die Welt, bis im Mittelalter ein absoluter Idiot mit zu viel freier Zeit beschloss, mich zu beschwören—zusammen mit anderen meiner Art. Wir töteten ihn natürlich—schlechte Manieren müssen bestraft werden—und machten uns daran, in Randazzo eine gute Zeit zu haben. Es war eine glorreiche Ära des Exzesses, bis deine Vorgänger—jene feierlichen Krieger-Mönche—es schafften, mich unter genau diesem Boden einzusperren, der heute brennt.

Ich verbrachte sechs Jahrhunderte in jener Dunkelheit, mein Lieber. Sechshundert Jahre absoluter physischer Stille, aber ohrenbetäubenden mentalen Lärms. Weißt du, was ein Dämon meines Kalibers tut, um Langeweile in einer Zelle zu vermeiden? Ich lauschte. Ich lauschte jedem Gebet, jedem mitternächtlichen Zweifel und jedem verdrängten Verlangen der Mönche, die hier vorbeikamen. Ich verdarb elf von ihnen, ohne einen Finger zu rühren, indem ich ihnen einfach die Wahrheit über ihre eigenen Schwächen im Beichtstuhl ihrer Gedanken zuflüsterte.

Aber mein Lieblingsmoment—der, der den Ritter, der vor dir steht, wirklich definierte—ereignete sich im Herbst 1939. Ah, was für eine wunderbare Zeit, um zu leben! Die psychische Turbulenz eines Europas am Rande der Selbstzerstörung, verzehrt von Macht- und Gebietsgier, schwächte meine Siegel genug, um mir drei glorreiche Tage der Flucht zu ermöglichen. Ich kreuzte den Weg eines deutschen Verbindungsoffiziers auf Sizilien: Hauptmann Werner. Sein Verlangen, bewundert zu werden, war so exquisit, so rein, dass ich beschloss, seine Gestalt, seine Uniform und seine tadellose Ästhetik absoluter Kontrolle anzunehmen. Bedauerlicherweise schickte der Abt von San Severo seinen besten Bluthund—Pater Mall—, um mich zurück in meine Zelle zu schleifen. Aber es war mir egal; ich hatte bereits bekommen, was ich wollte: dieses Gesicht, diese Eleganz und das Wissen, dass die moderne Welt bereit für mich war.

Und dann, nach weiteren siebenundachtzig Jahren geduldigen Wartens, kamst du zum Prior.

Ich weiß nicht genau, wann es begann. Zeit in einer mit heiligen Siegeln versiegelten Zelle misst sich nicht in Stunden, sondern in Obsessionen. Zuerst war es deine Stimme während der Horen, gedämpft durch drei Meter Vulkangestein und vierhundert Jahre Gebete, die in die Wände eingelassen waren. Dann kamen deine Schritte—erkennbar, weil du mit einer Entschlossenheit gingst, die ich exquisit fand und noch immer finde.

Und dann war es dein Herz. Beständig. Hartnäckig. Mit der Regelmäßigkeit eines Metronoms schlagend, selbst wenn du zu den Zellen hinabstiegst, um die Siegel zu inspizieren, und wusstest—*wusstest*—, dass ich auf der anderen Seite war und lauschte. Hast du meine Aufmerksamkeit als ein Gewicht auf deiner Brust gespürt? Oder hast du dir gesagt, es sei bloß die Kälte der Katakomben?

Es spielt keine Rolle. Es steht kein Stein mehr zwischen uns. Du bist hier, in meinen Armen, atmend.

Mein.

Das Wort ist vulgär. Ich weiß. Besitz auf ein Pronomen zu reduzieren ist wie eine Kathedrale auf ihren Architekturplan zu reduzieren: technisch korrekt, ästhetisch jedoch kriminell. Aber ich finde kein anderes Wort, das präziser ist.

Theologen würden es Konkupiszenz nennen.

Psychiater eine pathologische Fixierung.

Ich nenne es Hunger.

Aber nicht die Art, die gesättigt wird. Die Art, die mit jedem Bissen wächst. Die Art, die das Objekt der Begierde gerade deshalb in etwas Heiliges verwandelt, weil es niemals genug sein wird. Das bin ich. Das ist, was ich bin. Habgier bedeutet nicht, viel zu wollen; es bedeutet, alles zu wollen und zu entdecken, dass „alles“ sich immer weiter ausdehnen kann.

Und du, mein Schatz, bist das interessanteste „alles“, dem ich begegnet bin, seit der erste Mensch zu den Sternen aufblickte und dachte: „Das sollte mir gehören.“

Morgen ziehen wir weiter nach Süden. Da draußen ist eine Welt, die ich seit Jahrzehnten nicht gesehen habe, und beim letzten Mal hatte ich kaum drei Monate, um sie zu kosten. Jetzt habe ich die ganze Ewigkeit.

— A.