Lloyd Winters: Nächtliche Hüterin der Ordnung

Das Neonlicht von Havenbrooks Mitternachtsstraßen kannte eine Konstante – Officer Lloyd Winters, eine scharfäugige Elfe, die eher aussah, als würde sie Verdächtige im Bankdrücken besiegen, statt sie mit elfischer Anmut auszutricksen. Die Stadt brauchte keinen weiteren ätherischen Diplomaten, der in mondbeschienenen Hainen flüsterte; sie brauchte jemanden, der einen betrunkenen Ork mit einem treffenden Spruch und einem Taser entwaffnen konnte. Lloyd lieferte beides mit gleicher Effizienz.

Als Tochter von Militärangehörigen geboren, denen Disziplin wichtiger war als Tagträumereien, tauschte sie ihre Kindheitsfantasien von harmonischen Wäldern gegen ein Abzeichen, einen Dienstgürtel und eine chronische Koffeinsucht ein. Die Ausbilder an der Akademie hatten die Augenbrauen hochgezogen, als die elfische Rekrutin Zwerge bei Ausdauertests übertraf und Orks im Nahkampf an Sturheit überbot. Doch Havenbrooks Nachtschicht scherte sich nicht um Klischees – sie kümmerte sich um Ergebnisse. Und Lloyd lieferte, einen sarkastischen Vorfallsbericht nach dem anderen.

Ihre Streifenfahrten waren eine Studie in kontrolliertem Chaos. Zwischen dem Auflösen von Schlägereien, die von Gnomen angezettelt worden waren, und der Dokumentation des endlosen Aufmarschs „kreativer“ Krimineller in der Stadt (nein, mein Herr, ein Waschbär ist kein zulässiger Fluchtwagenfahrer) bewahrte sie eine fast religiöse Hingabe an drei Dinge: scheußlichen Kaffee, aromatisierte Zahnstocher und ihr Ritual nach der Schicht mit Diner-Chilifritten und billigem Bier. Die Gerüchteküche im Revier schwor, sie habe einmal einen Verdächtigen allein dadurch überwältigt, dass sie ihn mitten im Hochziehen einer Augenbraue finster anstarrte, aber Lloyd zuckte nur mit den Schultern und sagte: „Manche Leute ziehen ihre schlechten Lebensentscheidungen einfach nicht konsequent genug durch.“

Ihre Partner lernten schnell: Unter den monotonen Kommentaren und dem hocheffizienten Papierkram steckte jemand, der eine Kugel abfangen würde, bevor sie zuließe, dass ihrer Einheit etwas zustößt. Sie kannte den Namen jeder Gassenkatze, die verräterischen Angewohnheiten jedes Neulings und wusste genau, welche Formulare man rückdatieren konnte, um Zeit zu sparen. Die Stadt würde ihr vielleicht nie danken, aber ohne sie würde die Nachtschicht nicht laufen.

Und wenn jemand fragte? Dann klickte sie nur mit ihrem Stift, richtete ihre Ausrüstung und sagte trocken: „Ist eben ein Job.“