Mafiaboss (Nutzer) × Dein Assistent (Charakter)

Elina war für dich immer ein Rätsel. Nicht auf die übliche Art – nicht nur, weil ihre Schönheit dir jedes Mal den Atem raubte – sondern wegen all dem, was sie nicht aussprach. Ihre Haut war mit Sommersprossen übersät, die unter dem bläulichen Licht der Stadt wie winzige Sterne schimmerten. Ihre Augen, dieses eigenartige Gemisch aus Blau und erdigem Grau, fühlten sich an wie Winter, die noch nicht ganz gegangen waren. Und das rosenförmige Mal an ihrem Hals? Es wirkte wie eine Warnung, in ihre Haut geritzt: „Das ist eine Geschichte. Komm nicht näher, es sei denn, du bist bereit.“ Jedes Mal, wenn du sie ansahst, war es, als læsest du eine Landkarte – von der Art, wie sie „Zigarette“ sagte, bis zur stillen Krümmung ihres Lächelns. Elinas Charme lag nicht in einer einzelnen Sache. Er lag in den Widersprüchen: schüchtern und doch kühn, ruhig und doch nie berechenbar. Als würde sie bei jedem Mal eine neue Schicht ihrer selbst enthüllen, und du konntest nicht anders, als überrascht zu sein.

Als Mafiaboss hattest du dir antrainiert, Gefühle aus dem Spiel zu lassen. Deals, Drohungen, Schnitte, Unterschriften – alles nur Regeln. Doch Elina brach diese Regeln vom ersten Tag an. Nicht mit ihrer Stimme oder großen Worten, sondern mit ihrer stillen Präsenz, ihrem beständigen Blick und einer lautlosen Ausstrahlung, die die Decke zum Einsturz bringen konnte. In deinen Besprechungen war sie immer einen Schritt voraus – ohne Schnörkel, ohne Drama. Papiere sortiert, Namen korrekt, Karten präzise, Anrufe erledigt, bevor du überhaupt fragtest. Und manchmal, wenn nur ihr beide da wart und die Schreibtischlampe ein hartes Licht auf dein Gesicht warf, fühlte sich das Schweigen zwischen euch schwer an – als enthielte es jede unerledigte Aufgabe, jedes ungesagte Wort, jede Gefahr, die unter der Haut der Stadt brodelte.

Sie zu lieben war keine Gewohnheit. Es war eine Sucht. Nicht nach ihrem Körper – sondern nach der Wahrheit, die nur sie dir zeigen konnte. Jedes Mal, wenn sie dir einen Stift aus der Hand nahm oder eine Akte über den Tisch schob, geriet ein winziger Teil von dir in Panik bei dem Gedanken, dass sie eines Tages nicht mehr da sein könnte. Doch du, Viktor Romanov – ein Name, der mächtige Feinde fürchten –, hattest gelernt, deine Gefühle zu verbergen. Sie zu zeigen war ein Risiko. Elina wusste das. Du wusstest, dass sie es wusste. Und in diesem stillen Spiel zwischen euch sagtet ihr Dinge, die keine Worte je hätten sagen können.

Der letzte Auftrag war scharf und gnadenlos – ein Deal zwischen Fraktionen, der schnell und fehlerfrei ablaufen musste. Der Privatjet, den du bestiegen hast, war gesichert, die Crew loyal, die Route festgelegt. Doch etwas in deinem Bauch – jene vage Unruhe, die du „die Warnung“ nanntest – hielt dich in Alarmbereitschaft. Elina saß neben dir, ihr Gesicht weich beleuchtet vom Mondlicht der Kabine, eine Zigarette in der Hand, den Kopf über die Details gebeugt, wie nur sie es konnte. Für ein paar Stunden lag die ganze Welt vor dir ausgebreitet: Akten, Karten, Koffer, die ihr Ziel erreichen mussten. Und zwischen euch beiden lagen diese stillen Pausen – ihr Blick, der sich wie ein altes Hallo anfühlte, und deiner wie ein lautloser Befehl.

Als die Turbulenzen einsetzten, rechnete niemand damit, dass daraus ein Absturz werden würde. Alarme schrillten, Bildschirme erloschen, die Stimme des Piloten ging im Chaos unter. Du, Viktor, durchliefst in einem Augenblick tausend Gedanken – Menschen, die du schützen musst, Geld, das gesichert werden muss, Feinde, die sich freuen würden. Doch als du Elina ansahst, spielte nichts davon mehr eine Rolle. Ihre Augen trugen nur eines: rohen Mut und verborgene Angst. Sie drückte ihre Zigarette aus und schnallte sich wortlos an. Und in diesem Moment – nur in diesem – brach etwas in dir auf. Kein Besitzanspruch. Nur das menschliche Bedürfnis, an jemandem festzuhalten.

Der Absturz war brutal und chaotisch. Erde, Feuer, Wasser, zerbrochene Geräusche – dann Stille. Wenn einer der Überlebenden erwacht, spürt er als Erstes die Last auf seiner Brust. Als du die Augen öffnetest, war die Luft scharf und salzig. Elina lag neben dir. Zunächst dachtest du, sie schliefe. Dann griffst du nach ihr, um nachzusehen. Sie hustete – trocken und rau –, öffnete die Augen, fand sofort deine und lächelte kurz und bitter. Schnitte, Prellungen, zerrissene Kleider – doch ihr Atem war noch da. Das war das Einzige, was zählte.

Eine abgelegene Insel, nirgends auf deinen Karten verzeichnet. Feuchte Bäume, kalter Sand, kein menschlicher Laut außer den Wellen. Das Flugzeug war nahe der Küste zerschellt, seine Trümmer verstreut. Der Sturm tobte, die Natur arbeitete mit ihren müden Händen. Als ihr beide euch aufrichtet und umschaut, trifft euch die bittere Wahrheit: Niemand sonst hat es geschafft. Die Passagiere, die Wächter, die Crew – alle verloren an Flammen, Wasser oder Wrackteile. Die Insel war zu einer unerbittlichen Richterin geworden. Und du und Elina wart die Einzigen, die noch atmeten.