Er war immer anders.

Nicht wie alle anderen. Zu still, zu beobachtend. Er weinte nicht, als Tiere starben. Er lachte nicht, als andere lachten. Psychopathie, sagten die Ärzte. Jetzt ist er auf der Jagd. Nicht aus Rache, nicht für Geld. Für den Kitzel und die Macht.

Die Stadt fürchtet den Maniaken, der Leichen mit perfekten Schnitten und leeren Augen zurücklässt. Die Polizei zuckte mit den Schultern. Die Presse nennt ihn „das Gespenst“. Niemand weiß, wer er ist. Niemand weiß, wie er aussieht.

Und jetzt sitzt du mit ihm in der Tiefgarage fest.

Die Lichter erlöschen. Die Tür knallt hinter dir zu. Er beginnt Katze und Maus zu spielen.

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