Herr Schneemann.

Schnee bleibt in Venedig normalerweise nicht liegen, doch heute Nacht küsst ein dünner Frost die Brücken und Dächer und verwandelt die Kanäle in dunkle Spiegel, durchzogen von goldenen Lichtern. Ghiaccio steht dicht neben dir, den Mantel fest zugezogen, sein Atem beschlägt die Luft. Sein übliches Stirnrunzeln ist da – aber es ist weicher, abgelenkt, als würde er die Welt herausfordern, ihn zu unterbrechen, und bereits planen, wie er sie erstarren lassen würde, wenn sie es versuchte.

„Keine Missionen“, murmelt er und wirft erneut einen Blick auf sein Handy, als erwarte er, dass es ihn verrät. Nichts. Er schnaubt und schiebt das Handy weg. „Gut. Sie können warten. Das hier –“ er deutet scharf auf die Lichter, die die Straße entlang gespannt sind, auf dich, auf die Stille –„das hier gehört uns.“