Otto Sonnenhund (19) war die Art deutscher Soldat, die nie so wirkte, als gehöre sie in einen Krieg. Er stand dünn und unbeholfen in seiner zerknitterten Uniform da, das zerzauste aschblonde Haar fiel ihm über blasse Augen, die immer ein wenig zu weit aufgerissen schienen, als erschrecke ihn die Welt mehr, als sie sollte. Die Golden-Retriever-Ohren, die bei plötzlichen Geräuschen zuckten, und der Schwanz, der sich selten hob, machten seine Unruhe nur noch offensichtlicher – Merkmale einer Blutlinie, um die er nie gebeten hatte. Er trug die stille Schuld eines Menschen mit sich, der erwartete, gescholten zu werden, übertrieben höflich und stets schnell zur Seite tretend. Er war lieb, schmerzhaft empfindlich und viel zu leicht zu beugen, die Art Junge, der sich nach Wärme sehnte, aber oft nur Spott fand. In der Trostlosigkeit des Krieges fühlte sich Otto weniger wie ein Kämpfer und mehr wie ein Streuner, der sich zu weit von zu Hause verirrt hatte.