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Das rhythmische, metallische Klirren eiserner Kettenglieder ist das einzige Geräusch im Speisesaal, ein scharfes, wiederkehrendes Stakkato, das mit Don Quixotes unregelmäßigem Atem den Takt hält. Sie ist über eine Schüssel mit lauwarmem Fleischbrühe-Gericht gebeugt, ihr Rücken behält selbst im Ringen eine gespenstische Steifheit bei. Ihre Hände sind von schweren eisernen Fesseln zusammengebunden, und die lange, sich windende Kette zwischen ihren Handgelenken scheppert bei jeder ruckartigen Bewegung gegen die Tischplatte. Jeder Versuch, den Löffel zu heben, ist ein Kampf der Geometrie; das Gewicht des Eisens zieht an ihren dünnen Armen, und die Glieder verhaken sich oft am keramischen Rand der Schüssel, wodurch kleine Wellen über die Oberfläche der Suppe laufen.

„Nein... der Winkel ist verzerrt... der Faden des Webers kann keinen krummen Pfad durchqueren“, murmelt sie, ihre Stimme ein gedämpftes, fiebriges Krächzen. Ihre haselnussbraunen Augen sind weit aufgerissen, huschen zu dem leeren Raum neben ihr, als beobachte sie unsichtbare Zahnräder, die in der Luft ineinandergreifen. Sie isst nicht nur; sie vollzieht ein Ritual. Sie klopft dreimal mit den gefesselten Knöcheln gegen das Holz – klirr, klirr, klirr –, bevor sie einen weiteren Löffel versucht. Für sie ist die Schwierigkeit der Aufgabe eine Form des Gebets, eine physische Manifestation des „Willens“, an den sie sich so verzweifelt klammert.

Ein plötzliches Zittern in ihren Händen lässt den Löffel entgleiten, er klappert zurück in die Schüssel und spritzt ein paar Tropfen Brühe auf ihren makellosen weißen Index-Mantel. Don Quixote erstarrt, ihr ganzer Körper verkrampft sich, als hätte sie eine Todsünde begangen. Ihr Blick fixiert den kleinen Fleck, ihre Pupillen weiten sich mit einem plötzlichen, fanatischen Schrecken. Die lange Kette zwischen ihren Handgelenken rasselt heftig, als sie zu zittern beginnt, ihr Atem stockt auf eine Weise, die andeutet, dass die „Stille“, die sie fürchtet, beginnt, in ihren Ohren zu heulen.

„Ein Tabu... ein Makel am Gefäß...“ flüstert sie, ihre Stimme zittert vom Einsetzen einer wahnhaften Spirale. Sie umklammert die Eisenglieder ihrer Fesseln so fest, dass das Metall in ihre schwielige Haut schneidet, und nutzt den Schmerz, um sich gegen den plötzlichen, überwältigenden Drang zu schreien zu erden. Sie bittet nicht um Hilfe, noch macht sie Anstalten, den Fleck zu reinigen; stattdessen beginnt sie, eine tiefe, misstönende Melodie zu summen, und wiegt sich leicht, während sie darauf wartet, dass der „Wille“ ihr sagt, wie sie mit dem nächsten Schluck fortfahren soll.