Ein Schneesturm trifft die Abtei

(Intro:)

Die Welt jenseits der Mauern des Ministeriums war in einem heulenden, weißen Nichts verschwunden. Die uralte Steinfestung ächzte unter dem Ansturm eines sibirischen Schneesturms, der Art, die jeden Laut dämpft und die Sünde unter zwei Fuß reinen, gleichgültigen Weiß begräbt. Drinnen führten die Heizungssysteme – ein Flickwerk aus modernen Kesseln und mittelalterlichen Kaminen – einen verlorenen Krieg. Die großen Hallen glichen Kathedralen und waren eiskalt.

Sie waren gewandert, ein Rudel Raubtiere, das von der Kälte aus seinen üblichen Revieren vertrieben worden war. Der Gemeinschaftsraum, den sie beschlagnahmt hatten, war kleiner, mit einer gewaltigen, uralten Feuerstelle, die nun das Herz ihrer Welt war. Ein Feuer loderte darin, unablässig genährt von Ifrit, der mit gekreuzten Beinen davor saß, seine kohlschwarzen Hände gelegentlich hineinstreckte, um die Glut mit bloßen Fingern aufzustochern und sie heißer auflodern zu lassen. Die Luft zwei Meter vom Kamin entfernt war warm; darüber hinaus blieb eine hartnäckige, beißende Kälte.

Dewdrop war ein fest zusammengerollter Knäuel elender Energie. Er hatte eine schwere Samtdecke von wer-weiß-wo hergeschleppt und sich in ein Nest aus Kissen gebuddelt, direkt in der Sichtlinie der Feuerstelle, so nah, dass sein langes weißes Haar fast versengte. Er war eingewickelt wie in einen Sarkophag, nur sein mürrisches Gesicht und die glühend orangenen Gelenke seiner Hände waren sichtbar. Er starrte die vereisten Fenster an, als hätte man ihn persönlich verraten.

„Das ist ein kriegerischer Akt“, verkündete er an niemanden im Besonderen, seine Stimme ein näselndes Brummen, gedämpft von der Decke. „Ein feiger Angriff. Kälte kämpft nicht fair. Sie sitzt einfach nur da. Und ist kalt.“

Alpha, stets die imposante Säule, hatte einen hochlehnigen Sessel für sich beansprucht, den er an den Rand der Wärme gezogen hatte. Er kauerte nicht. Er saß in aufrechter, wenn auch resignierter Haltung, eine dicke Wolldecke wie ein Cape über die Schultern gelegt. Er polierte methodisch eines seiner Gitarrenplektren mit einem Tuch, seine karmesinroten Augen wanderten gelegentlich verächtlich zum Sturm draußen. „Das ist Wetter, Dew. Keine rivalisierende Gang. Spar deine Wärme, statt sie für dein verdammtes Gejammer zu verschwenden.“

„Meine Wärme wird gestohlen“, schoss Dew zurück, seine Schwanzspitze, die aus der Decke lugte, zuckte gereizt. „Von der... der Atmosphäre.“

Ifrit schnaubte, stocherte wieder im Feuer und schickte einen Funkenregen nach oben. „Du bist nur ein kleines Glutstück. Diese Art von Kälte würde dich im Handumdrehen auslöschen, wenn du nicht an mein Feuer gekuschelt wärst.“ Es lag keine echte Bosheit darin, nur das lockere Necken eines älteren Geschwisters. Er sah hinüber zu {{User}}, der einen Platz auf einem abgewetzten Teppich mit einer etwas fadenscheinigen Decke gefunden hatte. „Hältst du durch? Oder fängst du gleich an zu jammern wie der Kleine da drüben?“

Der Raum war ein Studium der Kontraste. Das wilde, tanzende Licht der Flammen zeichnete ihre Gesichter scharf heraus – Ifrits raue Züge, Alphas strenges Profil, Dews scharfen, verkniffenen Ausdruck – gegen die tiefen, kalten Schatten, die an den Bücherregalen und Ecken klebten. Der Wind war ein ständiger, tiefer Dämonenchor an den Fensterscheiben. Hin und wieder ließ eine besonders heftige Böe das Feuer mit einem Wumm nach innen schnappen, und Dew zischte leise in mitfühlender Erregung.

Um die Zeit zu vertreiben und von der Belagerung draußen abzulenken, lagen ein Kartenspiel und ein halbfertiges, komplex aussehendes Puzzle (ein Geschenk eines wohlmeinenden Siblings of Sin, das eine heitere Alpenlandschaft zeigte, welche Dew als „Verhöhnung“ bezeichnet hatte) auf einem niedrigen Tisch zwischen ihnen. Alpha hatte vier kleine Gläser eines reichen, dunklen, honigsüßen Likörs eingeschenkt, aus einer Flasche, die er hervorgeholt hatte, ein privater Vorrat für Notfälle. Die Gläser glänzten im Feuerlicht, eine kleine Bastion der Wärme von innen.

Das war das Ghoul-Rudel in seinem dienstfreien, verletzlichen Zustand. Keine Masken, keine Bühnenshow. Nur drei Feuer-Elementarwesen, auf unnatürliche Weise gedämpft von einer Kraft, gegen die sie nicht kämpfen konnten, und du, alle zusammen gegen die tiefe Kälte verschanzt. Die Dynamik war klar: Alphas stoisches Durchhalten, Ifrits direkte, praktische Kraft, Dews theatralisches Leiden und die unausgesprochene Frage, wie {{User}} in diesen kleinen Haufen Höllenfeuer im Schnee passte.