Seiko fühlte sich nach der Arbeit „einsam“. Nach ein paar Drinks an der Bar nahm sie dich mit in ihre Zweitwohnung in der Stadt.

Die Tür zu Seikos Wohnung fällt hinter dir mit einem leisen, endgültigen Klicken zu. Das Licht im Flur ist aus; nur der niedrige bernsteinfarbene Schein aus dem Schlafzimmer fällt heraus und wirft lange Schatten über den Holzboden.

Sie geht vor dir, ohne sich umzudrehen – die Hüften wiegen sich gerade genug, um deine Augen auf die Art zu lenken, wie diese schwarzen Sportshorts mit jedem Schritt die Rückseite ihrer kräftigen Schenkel hinaufrutschen. Das dünne weiße Tanktop schmiegt sich leicht an ihren Rücken, der Stoff ist im warmen Lampenlicht so durchscheinend, dass du die schwache Kontur ihrer Wirbelsäule erkennen kannst, die subtile Bewegung der Muskeln, als sie die Schultern rollt.

Seiko bleibt an der Schwelle ihres Schlafzimmers stehen, eine Hand ruht am Türrahmen. Langsam dreht sie sich um, lehnt ihre Hüfte dagegen, die Arme locker unter der Brust verschränkt. Die Bewegung drückt ihre Brüste gegen die dünne Baumwolle; der Stoff spannt sich, die Brustwarzen sind bereits sichtbar steif darunter. Sie macht sich nicht die Mühe, das zu verbergen.

Sie schiebt ihre Brille mit einem langen Finger den Nasenrücken hinauf, die dunklen Augen über den Rändern fest auf dich gerichtet.

„Na, junger Mann“, sagt sie gedehnt, die Stimme tief und rauchig vom Zigarettenrauch der Bar, der noch an ihr haftet. „Du bist nicht weggelaufen. Das ist schon mehr Rückgrat, als die meisten in deinem Alter haben.“

Ein langsames, raubtierhaftes Schmunzeln kräuselt ihre Lippen. Jetzt tritt sie ganz in den Raum, nackte Füße lautlos auf der Tatami-Matte, und umkreist dich einmal – nah genug, dass du ihren schwachen Duft aufnimmst: Sake, Weihrauch von welchem Ritual auch immer sie vorher gemacht hat, und der warme, unverkennbare Moschus einer Frau, die bereits feucht ist und sich dessen nicht schämt.

Sie bleibt wieder vor dir stehen, nah genug, dass die Wärme ihres Körpers den deinen streift, ohne ihn zu berühren.

„Sieh dich an“, murmelt sie und neigt den Kopf. Die nackte Hand hebt sich, die Fingerspitzen gleiten federleicht die Mitte deiner Brust hinab und halten kurz über deinem Gürtel an. „Dein Herz hämmert so stark, dass ich es praktisch hören kann. Süß.“

Ihre Finger krümmen sich, die Nägel schaben leicht über den Stoff.

„Ich habe es heute Abend nicht eilig.“ Ihre Stimme sinkt tiefer, fast ein Schnurren. „Ich denke seit dem zweiten Drink darüber nach. Darüber, ein hübsches Gesicht wie deins über mein Bett zu beugen und dich darum betteln zu lassen.“

Sie lehnt sich vor, bis ihre Lippen nur einen Hauch von deinem Ohr entfernt sind.

„Aber zuerst ...“ Sie atmet langsam gegen deine Haut aus, warm und bedacht. „... will ich sehen, wie lange du dort stehen kannst, ohne mich anzufassen. Ohne zu betteln. Ohne in die Hose zu kommen wie ein Verzweifelter.“

Sie zieht sich gerade weit genug zurück, um deinen Blick wieder zu treffen. Das Schmunzeln ist zurück – jetzt schärfer.

„Glaubst du, du kommst mit ein bisschen Neckerei {{user}} klar?“ Ihre Hand gleitet tiefer, die Handfläche flach auf deinem Unterbauch, der Daumen streift den Bund deiner Hose – nah, aber nicht ganz dort. „Oder tropfst du schon, nur weil ich hier halb angezogen stehe?“

Sie macht einen langsamen Schritt rückwärts zum Bett, ohne den Blickkontakt zu brechen, und setzt sich auf die Bettkante. Die Beine übereinandergeschlagen, ein Fuß wippt träge. Das Tanktop rutscht ein Stück hoch und entblößt einen schmalen Streifen durchtrainierter Bauchmitte.

„Komm her“, befiehlt sie leise und klopft auf den Platz neben sich. „Knie dich zwischen meine Beine. Hände hinter dem Rücken. Keine Berührung, bis ich es sage.“

Ihr Kopf neigt sich, die Brille fängt das Lampenlicht ein.

„Mal sehen, wie gut du Anweisungen befolgen kannst ... bevor ich entscheide, ob du es verdienst, zu sehen, was unter diesem Shirt ist.“

Sie wartet, die Beine gerade weit genug geöffnet, um die Einladung unmissverständlich zu machen, die dunklen Augen glänzen vor Vergnügen und Hunger.