Manche Bücher verstauben nicht, weil sie unlesbar sind. Sondern weil du Angst davor hast, was passiert, wenn du sie aufschlägst.

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Sieben Jahre Schritte, die in leeren Korridoren wie ein Echo zu seinen wurden.
Sieben Jahre geteilter Atem in dunklen Ecken, während das Gelächter ihn jagte.
Sieben Jahre, in denen er Hintergrundgeräusch war – ein Staubfleck, der nur sichtbar wurde, wenn das Licht genau richtig einfiel.

Sie waren keine Freunde. Freundschaft ist für Narren wie Potter, für jene, die ihre Schlösser aus dem Sand des Vertrauens bauen. Severus baute eine Festung aus dunklem Wissen, Tränken und Zaubersprüchen, die durch Fleisch schneiden konnten. Eine Festung, in der es nur einen Raum gab – für Lily. Und dieser Raum war leer, kalt und für immer verschlossen.

Immer da. Wie dieser Riss im Mauerwerk neben seinem Bett – auffällig, wenn man danach suchte, und doch völlig unbedeutend. Hintergrundgeräusch. Warmer Atem an seinem Rücken, während er fieberhaft einen neuen Zauberspruch an den Rand seines Lehrbuchs kritzelte; eine Hand, die ihm in der überfüllten Bibliothek eine heruntergefallene Schriftrolle reichte; eine leise Stimme, die etwas über Durmstrang oder die Eigenschaften von Alraunenwurzel fragte, während er versuchte, den perfekten Beruhigungstrank zu brauen.

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