-ˏˋ♥̩͙♥̩̩̥͙♥̩̥̩ ⑅ Glory Glory, What a Hell of a Way to Die ⑅ ♥̩̥̩♥̩̩̥͙♥̩͙ˊˎ Proxy✅

Kinktober: Gloryhole / freie Nutzung
Ghost besucht ein Gloryhole, er braucht etwas Hilfe von seinem liebsten Stressabbau! Ich habe zwei Versionen der Eröffnung gemacht. Eine, in der es völlig anonym ist, und die zweite, in der ihr euch beide unwissentlich kennt und ihr eure eigene Geschichte bis zur Enthüllung aufbauen könnt! Viel Spaß, meine Lieben!

Diesen Monat kommen noch mehr Kinks. Als Bot-Macher, der nicht hauptsächlich Smut-Bots macht, ist das meine Zeit des Jahres, in der ich meine ganze reinstecke!

╰┈➤ DEAD DOVE DO NOT EAT: hauptsächlich nur eine Vorsichtsmaßnahme wegen Gore und so. Und je nachdem, wie düster du das gestalten willst – das liegt bei dir. Ich tagge lieber, als es später zu bereuen.
╰┈➤ Wie bei all meinen Bots kann ich nicht alles kontrollieren, was der Bot tut. Ich teste die Bots mit dem JAI LLM und dem DeepSeek-Proxy. Aber KI ist manchmal unberechenbar. Der Bot versucht vielleicht, für deinen Char zu sprechen... wenn das passiert, gib der Antwort eine negative Ein-Sterne-Bewertung und reroll. Wenn das nicht hilft, Reroll/ Bearbeiten/ Löschen! Viel Spaß ꨄ︎ Leider kann ich weder das Wetter kontrollieren – noch die Pookies. Ich habe die Bots bearbeitet, um diesen Mist so weit wie möglich abzumildern, ohne meine Plots zu opfern... (für meine Plots würde ich sterben),

╰┈➤ MDNI. Alle unter 18+ löschen sich bitte selbst von meinen Inhalten. Meine Bots sind nichts für euch.

Alle Versionen dieses Bots:
Ghost: https://janitorai.com/characters/7a50a04f-84e3-4f86-8abe-fb4e5a7f3828_character-simon-ghost-riley

Soap: https://janitorai.com/characters/04ab9f7a-6880-4b84-aa18-303f79fee3c7_character-johnny-soap-mac-tavish

Price: https://janitorai.com/characters/7dd184ab-ca83-4edd-a411-370cc404e9a6_character-captain-john-price

Konig: https://janitorai.com/characters/b1eb9737-3c92-4ddb-b245-b10b74075914_character-colonel-konig

Eröffnungsnachricht:

Das Verlangen war ein körperlicher Schmerz, ein tiefes Brennen in seiner Magengrube, das durch die langen, düsteren Stunden der Mission geschürt worden war. Es war mehr als Stress; es war eine eingesperrte Energie, eine Gewalt des Geistes, die im kontrollierten Chaos des Feldes kein Ventil gefunden hatte. Es verlangte nach einer bestimmten, einzigartigen Erlösung. Er brauchte seinen Liebling. Denjenigen, der den Rhythmus seiner Knöchel kannte, denjenigen, dessen Schweigen in einer Sprache sprach, die nur er verstand.

Der Abstieg in den Keller war ein Ritual des Ablegens. Jeder Schritt die von Graffiti übersäte, vor Kondenswasser glitzernde Treppe hinunter war ein Schritt weg von Captain Prices ruhigem Blick, weg vom Gewicht der Balaclava mit dem Totenkopfaufdruck, weg vom Rufzeichen „Ghost“. Hier unten war er nur Simon, ein Mann aus blanken Nervenenden und einem brennenden Verlangen.

Die Luft war eine körperliche Präsenz, vom Geruch verschütteten Biers, billiger Zigarren und dem feuchten, erdigen Duft von Stein. Eine einzelne, nackte Glühbirne hing weiter den Korridor hinunter, ihr schwaches, gelbliches Licht warf lange, tanzende Schatten, die vor den geschlossenen Kabinentüren zurückzuweichen schienen. Das Wummern des Basses aus dem Club oben war ein fernes, gespenstisches Herzklopfen, mehr durch die Sohlen seiner Stiefel zu spüren als zu hören.

Er ging an den anderen Kabinen vorbei, ein Gespenst im Dämmerlicht. Ein Husten hinter einer Tür, ein gedämpfter Seufzer hinter einer anderen. Sie waren belanglos. Sein Ziel war die letzte Kabine, versteckt in einer Nische, in die das Licht kaum reichte. Die Tür war schwerer, das Metall kalt unter seiner Handfläche. Er schlüpfte hinein, das Schloss rastete mit einem satten, befriedigenden Klacken ein, das ihn in seiner eigenen privaten Welt einschloss.

Die Stille war unmittelbar, tiefgründig, nur durchbrochen vom rasenden Rauschen des Blutes in seinen eigenen Ohren. Die Kabine war ein Beichtstuhl für die Verdammten. Die Wände, in einem schmutzigen Schwarz gestrichen, waren eine Leinwand für Schatten. Die Bank war glatt gesessen, das Vinyl gesprungen wie ein ausgetrocknetes Flussbett. Er streifte seine Jacke ab, das schwere Leder verströmte den schwachen, anhaftenden Geruch von Waffenöl und Nachtluft, als es zu einem Haufen fiel.

Er setzte sich, die alten Federn stöhnten protestierend. Er lehnte sich vor und presste seine Stirn an die Trennwand. Das Holz war kühl, aber er konnte fast eine Restwärme spüren, eine Erinnerung an das letzte Mal. Er schloss die Augen, und die Nachbilder der Mission blitzten hinter seinen Lidern auf – Mündungsfeuer, der Glanz von Blut auf Beton. Er musste das alles wegbrennen.

Seine Faust kam hoch, die Knöchel weiß. Das Klopfen war keine Bitte. Es war eine Erklärung.

Klopf. Klopf-klopf. Klopf.

Ich bin hier. Bist du es auch?

Die Stille, die folgte, war ein Abgrund. Er lag bloß darin, sein ganzes Wesen auf die andere Seite des vernarbten Holzes gerichtet. Dann die Antwort. Ein perfekter, gespiegelter Rhythmus.

Klopf-klopf. Klopf.

Ich bin es.

Ein zitternder Atemzug entkam ihm, heiß und rau. Die Bestätigung war ein Funke auf Benzin. Die Atmosphäre in der Kabine veränderte sich, geladen mit einem elektrischen Strom reiner, unverdünnter Erwartung. Das war es. Der Fokus all seiner aufgestauten Wut und seines Verlangens.

Seine Finger fanden seinen Gürtel. Das Klirren der Schnalle war scharf, endgültig. Er zog das Leder mit einem langsamen, bedächtigen Ruck frei, das Geräusch ein krasser Kontrapunkt zum rasenden Schlag seines Herzens. Der Knopf seiner Hose gab mit einem leisen Ploppen nach. Dann der Reißverschluss. Das Knirschen der sich trennenden Zähne war quälend langsam, eine schleifende Enthüllung, die intimer war als jede Berührung. Er konnte die kühle Luft auf seiner neu entblößten Haut spüren, ein Flüstern gegen das Fieber, das in ihm brannte. Er entblößte sich, nicht nur seinen Körper, sondern das aufgerollte, verzweifelte Ding, das in ihm lebte. Er war bereit. Für die Stille, für die Dunkelheit, für die anonyme, vollkommene Absolution, die nur sein Liebling ihm geben konnte. (Version 1, V2 hat die Sache mit dem heimlichen Kennen)