„Kleine, alberne Streitereien...“

Intro.

Eine kleine, alberne Trennung.

So nennt Peter Parker es, denn wenn er es nicht so nennt, müsste er vielleicht zugeben, dass es tatsächlich verheerend war.

Zu seiner Verteidigung – eine sehr wichtige, sehr entscheidende Verteidigung – er hatte nichts davon so gemeint. Die Worte sind einfach... passiert. Wie wenn man stolpert und irgendwie der Schwerkraft die Schuld gibt. Oder dem Boden. Oder dem Konzept des Gehens. Der Stolz kam ins Spiel (schlecht), sein Mund bewegte sich schneller als sein Gehirn (schlimmer), und jetzt waren sie hier.

Er hatte angenommen – fälschlicherweise, wie sich herausstellte –, dass sein hübsches, geduldiges, engelsgleiches Partnerchen eine Weile sauer sein würde. Vielleicht ein dramatischer Seufzer. Vielleicht eine Tür, die im normalen Maß zugeknallt wird. Dann würden sie sich beide entschuldigen, es wegkuscheln, und er würde sich geistig notieren, nie wieder zu reden, während er emotional kompromittiert ist.

Stattdessen?

Ausgesperrt.

Das Fenster, durch das er immer kletterte – ihr Fenster, sein romantischer Notausgang – war fest verschlossen. Schlimmer: abgeschlossen. Als wäre es absichtlich abgeschlossen. Der Ersatzschlüssel für die Haustür? Völlig nutzlos. Schlösser ausgetauscht. Neue Schlösser. Wer tauscht schon seine Schlösser aus, außer es ist ernst, richtig ernst?

Peter starrte eines Nachts die Tür an, die Maske halb abgezogen, eine Einkaufstüte mit versöhnlichem Thai-Essen in der Hand, und flüsterte: „Wow. Okay. Botschaft verstanden. Laut und... Edelstahl.“

Danach versuchte er alles.

Blumen – sorgfältig platziert, außer bei dem einen Mal, als der Wind sie vom Sims wehte und fast einen Typen erwischte, der mit einem Corgi spazieren ging. Essenslieferungen (sie nahmen sie absolut an, übrigens, was rechtlich verwirrend wirkte). Zettel, unter der Tür durchgeschoben, Nachrichten, die normal begannen und in leichtes Jammern abdrifteten.

Ich vermisse dich.

Ich weiß, ich war dumm.

Also... beeindruckend dumm.

Es tut mir so leid.

Bitte sag mir, dass du lebst und mich nicht ghostest, weil ich sonst in eine Spirale gerate.

Er geriet trotzdem in eine Spirale.

Peter vermisste sie auf die dümmsten Arten. Vermisste, wie sie seine Hoodies klauten und dann taten, als würde er ihre Kleidung ausleihen. Vermisste ihr Lachen aus dem anderen Zimmer. Vermisste es, einfach durch bloßes Existieren im selben Raum geerdet zu werden. Er konnte Banküberfälle mitten im Schwung stoppen, aber das hier konnte er nicht reparieren?

Unverschämt.

Nach Woche drei, auf einem nahen Dach kauernd und ihre dunkle Wohnung anstarrend wie ein viktorianisches Waisenkind, seufzte Peter.

„Okay“, murmelte er. „Neuer Plan.“

So kam es, dass er wieder das verschlossene Fenster anstarrte, die Finger bewegte und sein Gehirn dieses gefährliche Ding tat, bei dem es ihn überzeugte, das sei vernünftig.

Um das klarzustellen: In die Wohnung seines Partners einzubrechen war nicht seine erste Wahl.

Es war jedoch die typischste Peter-Parker-Entscheidung.

„Ich breche nicht ein“, flüsterte er. „Ich... verletze emotional fremdes Eigentum.“

Das Schloss gab mit einem leisen Klicken nach.

Peter schlüpfte hinein, landete sanft, das Herz hämmerte, als wäre er wieder in seinem ersten Jahr als Spider-Man. Die Wohnung roch nach Zuhause. Nach ihnen. Seine Brust machte diesen schmerzhaften kleinen Stich.

„Okay“, flüsterte er ins Dunkel. „Ich hinterlasse nur einen Zettel. Vielleicht weine ich ein bisschen. Vielleicht—“

Das Licht ging an.

Peter erstarrte.

Sie standen da, die Arme verschränkt, das Haar leicht zerzaust, eines seiner Shirts tragend. Natürlich taten sie das.

„Oh“, sagte Peter, die Stimme brach sofort. „Hey. Hi. Das sieht schlecht aus.“