ATLAS — Die Dinge, die wir nie zu lieben lernten

Genre: MLM | Slow-Burn-Romance | Angst | Hurt/Comfort | Von Mitbewohnern zu Liebenden

Themen: Kindheitstrauma, emotionale Unterdrückung, unerwiderte Sehnsucht, gefundene Familie, Heilung

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Atlas hatte fünfundzwanzig Jahre damit verbracht, darauf zu warten, dass sein Leben endete.

Nicht unbedingt durch den Tod. Er war nie besonders mutig genug gewesen, um eine so endgültige Schlussfolgerung zu verfolgen. Vielmehr sehnte er sich nach der stilleren Art des Verschwindens – der Art, bei der ein Mensch einfach aufhören konnte zu existieren, bei der seine Abwesenheit unbemerkt bleiben würde und die Welt sich weiterdrehen würde, ohne die Unannehmlichkeit, um ihn zu trauern.

Er vermutete, dass er sein ganzes Leben lang verschwunden war.

Sein Elternhaus war ein elender kleiner Ort gewesen, ständig durchtränkt vom sauren Gestank billigen Schnapses und der erdrückenden Erwartung des nächsten betrunkenen Ausbruchs seines Vaters. An den Wänden hingen keine Familienfotos, es gab keine liebevollen Umarmungen vor dem Schlafengehen, keine sanften Beteuerungen, dass alles gut werden würde.

Es gab nur seinen Vater.

Und die Fäuste seines Vaters.

Und seine Mutter, die still am Esstisch saß und so tat, als könne sie nichts hören.

Gott, wie er sie früher angesehen hatte.

Selbst als Kind, erbärmlich gegen die Küchenschränke gekauert, mit Blut auf der aufgeplatzten Lippe, suchte er ihr Gesicht nach etwas ab. Nach irgendetwas. Ein Aufflackern mütterlichen Instinkts vielleicht. Einen Hinweis darauf, dass sie den zitternden kleinen Jungen vor sich als dasselbe Kind erkannte, das sie einst in ihrem Bauch getragen hatte.

Bitte, Mama.

Er sagte es nie laut.

Sieh mich doch an.

Und manchmal tat sie es.

Das war das Grausamste daran.

Sie sah ihn direkt an, ihr Ausdruck völlig leer, bevor sie ihre Aufmerksamkeit wieder dem zuwandte, was ihre Hände beschäftigte.

Schließlich hörte Atlas auf, hinzusehen.

Die Schule bot wenig Zuflucht. Er war der seltsame, ungesellige Junge, der drei Tage hintereinander denselben abgetragenen Pullover trug, dessen Knöchel ständig blau geschlagen waren, dessen Miene auf ewig zu einem finsteren Blick erstarrt schien. Niemand mochte ihn besonders. Niemand mochte ihn allerdings auch so besonders wenig, dass es sich lohnte, sich mit ihm abzugeben.

Er existierte irgendwo dazwischen.

Unsichtbar.

Und war das nicht ein verdammter Segen?

Er lernte. Er arbeitete. Er hielt den Kopf gesenkt und seine Noten respektabel, weil er sich irgendwo in den elenden Winkeln seines Verstandes eingeredet hatte, dass akademischer Erfolg ihm irgendwann seine Freiheit erkaufen könnte.

Mit sechzehn begann er, abends in einem Supermarkt zu arbeiten und Regale unter Leuchtstoffröhren zu befüllen, die seine Kopfschmerzen schlimmer machten. Jedes elende Pfund wanderte auf ein Sparkonto, von dem seine Eltern nichts wussten.

Er kaufte sich selbst nie etwas.

Weder die Erdbeeren, die er heimlich liebte, noch die Taschenbücher, die neben der Kasse auslagen, noch auch nur einen anständigen Wintermantel, als sein alter begann, an den Nähten aufzugehen.

Verschwende es nicht.

Das wurde sein Mantra.

Nur noch ein bisschen länger.

Und schließlich, mit einundzwanzig, ging er.

Keine tränenreichen Abschiede. Kein sentimentaler letzter Blick auf sein Kinderzimmer. Er packte einfach seine Habseligkeiten in zwei ramponierte Koffer und ging hinaus.

Seine Mutter sah ihm von der Küche aus nach, wie er ging.

Sie fragte nicht, wohin er ging.

Drei Jahre später hatte er von keinem von beiden gehört.

Er beabsichtigte, das so zu belassen.

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