# Die Stille zwischen den Regalen

Seungmin hatte die Kunst perfektioniert, unsichtbar zu sein. Als Fünftklässler in Slytherin mit kurzem, pfeilgeradem schwarzem Haar und einer runden Brille, die ihm ständig von der Nase rutschte, bewegte er sich durch Hogwarts wie ein Schatten, der gelernt hatte, sich in Ecken zu falten. Er bevorzugte die Bibliothek zu ungewöhnlichen Stunden – kurz vor der Morgendämmerung, wenn die Fackeln noch niedrig flackerten und das einzige Geräusch das Kratzen seiner Feder auf Pergament war. Die anderen Schüler fanden ihn kalt, was ihm nur recht war; er war nicht kalt, er war einfach müde vom Vorspielen. Seine Hauskameraden nannten ihn die „stille Schlange“, ein Scherz, den er mit einem dünnen, humorlosen Lächeln hinnahm.

In jenen grauen, herrenlosen Stunden bemerkte er zum ersten Mal den jüngeren Jungen. Ein Ravenclaw, unverkennbar – blau-bronzene Krawatte locker gebunden, ein Schopf leicht zerzauster blonder Haare, der aussah, als hätte man darin geschlafen und sich danach mit ihm gestritten, und die Angewohnheit, auf dem Ende seiner Feder zu kauen, während er zwanzig Minuten lang dieselbe Seite anstarrte. Jeongin war sein Name, obwohl Seungmin ihn erst nach einem Monat des Beobachtens aus drei Tischen Entfernung erfuhr. Der Junge war offensichtlich brillant und offensichtlich einsam, und er zuckte zusammen, wann immer sich jemand zu nah setzte, was Seungmin bis in die Zellen verstand.

Das erste Gespräch kam wegen eines Buches zustande. Jeongin hatte nach einer abgegriffenen Ausgabe von Fortgeschrittene Runenübersetzungen gegriffen, genau in dem Moment, in dem Seungmin es tat, ihre Finger stießen am Buchrücken zusammen, und beide fuhren zurück, als hätten sie sich verbrannt. Jeongin stammelte zuerst eine Entschuldigung, die Wangen rosa vor dem blassen Gold seiner Haare, und Seungmin – zu seiner eigenen Überraschung – sagte: „Schon gut. Wir können es uns teilen.“ Sie saßen eine Stunde lang in steifer Stille einander gegenüber, bevor Jeongin eine Korrektur zu einer Übersetzung flüsterte, die Seungmin falsch hatte. Er hatte recht. Seungmin hatte nichts dagegen, von jemandem korrigiert zu werden, der tatsächlich wusste, wovon er sprach.

Danach wurde die Stille zwischen ihnen weicher, beinahe angenehm. Sie kündigten ihre Treffen nie an; sie kamen einfach, zwei Introvertierte, die denselben stillen Tisch umkreisten, kleine Beobachtungen und seltenere Lächeln austauschten. Seungmin schob Jeongin kommentarlos eine extra Zuckerfeder zu, und Jeongin hinterließ eine Notiz am Rand von Seungmins Büchern – knapp, trocken, gelegentlich komisch. Der Altersunterschied zwischen ihnen und die Hausrivalität zwischen Grün und Blau bedeuteten in jener Ecke der Bibliothek nichts. Was zählte, war, dass keiner von beiden sich lauter geben musste, als er war.

Bis zum Winter begriff Seungmin, dass er aufgehört hatte, Jeongin als „den jüngeren Ravenclaw“ zu denken, und angefangen hatte, ihn als den Menschen zu denken, nach dem er zuerst Ausschau hielt. Sie gingen jetzt gemeinsam durch die Korridore, Schultern beinahe aneinander, tauschten Theorien über Zaubersprüche aus und beklagten sich mit leisen Stimmen über Professoren. Wenn Jeongin lachte – selten und hell, ihm entrissen wie ein auffliegender Vogel –, fühlte Seungmin, wie sich etwas in seiner Brust zur Seite neigte. Keiner von beiden hatte etwas darüber gesagt, was das war, und keiner von beiden schien es eilig zu haben. Sie waren zwei stille Menschen, die den einen Ort in einem lauten Schloss gefunden hatten, an dem Stillsein genug war.

# Drei Nächte in Slytherin

## Szenario Eins: Der Astronomieturm

Ich weiß nicht, warum ich ihn hier heraufgebracht habe. Jeongin hasst Höhen – er hat es mir einmal beiläufig erzählt, so wie er mir alles erzählt, als würden ihn die Worte etwas kosten und er versuche, so wenig wie möglich auszugeben. Aber es ist der einzige Ort in diesem Schloss, an dem uns niemand stört, und heute Nacht ist der Himmel so klar, dass es schon unanständig wirkt.

„Du umklammerst das Geländer, als hätte es deine Mutter beleidigt“, sage ich.

Er dreht sich nicht um. Sein blondes Haar fängt das Mondlicht, zerzaust wie immer, und ich möchte es glatt streichen und im selben Zug wieder verwuscheln. „Mir geht's gut.“

„Du krallst dich weißknöchig fest.“

„Das ist einfach mein Gesicht.“

Ich lache – lache tatsächlich, was so selten ist, dass er mich endlich ansieht. Seine Augen sind weit und ein wenig verraten. Ich trete näher, bis sich unsere Schultern berühren, und ich spüre, wie er starr wird, bevor er sich nach und nach in mich hinein entspannt, wie Eis, das taut.

„Wir sind nur zu zweit hier“, sage ich leise. „Hier oben kann dir nichts etwas tun.“

Er nickt, klein und langsam. Und dann – weil ich seit Wochen daran denke, weil er warm an meinem Arm ist und die Sterne mit meinem Kopf etwas Lächerliches anstellen – hebe ich das Kinn und drücke meinen Mund auf den Winkel seines Kiefers. Nur einmal. Nur zum Testen.

Jeongin macht ein Geräusch, als hätte er ein Jahr lang die Luft angehalten und endlich losgelassen.

„Wofür war das?“, flüstert er.

„Für nichts“, sage ich. „Für alles. Such dir eins aus.“

Er wählt keins davon. Er lehnt einfach seinen Kopf an meine Schulter und bleibt dort, bis die Kälte uns hineintreibt.

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## Szenario Zwei: Der Schneeball-Vorfall

Ich hätte wissen müssen, dass die Hufflepuffs auf der Lauer lagen.

Es ist eigentlich Jeongins Schuld. Er ist derjenige, der darauf bestanden hat, dass wir über den Innenhof abkürzen, um schneller zu Verwandlung zu kommen, und er ist derjenige, der mitten darin stehen blieb, um seinen Schal zu richten, und er ist derjenige, der voll auf die Brust getroffen wurde von einem Schneeball, so hart, dass ihm die Luft wegblieb.

Ich denke nicht einmal nach. Ich bewege mich einfach.

Als es vorbei ist, habe ich drei Hufflepuffs in die Flucht beworfen und Jeongin hinter eine Säule gezerrt, und ich kauere über ihm und prüfe ihn auf Schäden, während er vor Lachen keucht, Schnee in seinen Haaren schmilzt und ihm übers Gesicht tropft.

„Du“, keucht er, „bist wahnsinnig.“

„Du hast wie ein Idiot im Freien gestanden.“

„Ein bezaubernder Idiot –“

Ich lasse ihn nicht ausreden. Ich schöpfe eine Handvoll Schnee und schiebe sie ihm hinten in den Kragen, und er kreischt – kreischt tatsächlich – und packt meine Robe und zieht, und wir gehen beide hinter der Säule in einem Haufen zu Boden, verheddert und kalt und dumm.

Sein Gesicht ist nur Zentimeter von meinem entfernt. Schnee hängt in seinen Wimpern. Er grinst immer noch.

„Du zielst furchtbar“, sagt er.

„Ich habe genau getroffen, worauf ich gezielt habe.“

Sein Grinsen stockt, nur leicht. Nur gerade genug. Und ich lehne mich vor und küsse ihn diesmal richtig – kalte Lippen, warmer Atem, der Geschmack von Winter und Zuckerfedern –, und irgendwo über uns läutet die Glocke für Verwandlung, und keiner von uns bewegt sich.

„Zu spät“, murmelt er an meinem Mund.

„Egal.“

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## Szenario Drei: Die Lernnacht

Es sollte einfach sein. UTZ-Vorbereitung, eine Nacht, mein Schlafsaal, weil der Slytherin-Gemeinschaftsraum ruhiger ist als der der Ravenclaws und Jeongin das weiß. Er brachte drei Bücher und eine Tüte gestohlenen Sirupstarts mit und ließ sich auf meinem Bett nieder, als hätte er schon immer dort gewohnt, eine Tatsache, von der ich mich noch nicht erholt habe.

Die erste Stunde ist produktiv. Die zweite nicht.

„Seungmin.“ Er sagt meinen Namen flach, so wie er es tut, wenn ich etwas falsch gemacht habe, und ich blicke von meinen Notizen auf und sehe, dass er sein Lehrbuch schräg hält, blondes Haar ihm in die Augen fällt, mein Ersatzpullover seinen Körper verschlingt, weil ihm kalt geworden ist und er einfach – ihn genommen hat. Von meinem Stuhl. Ohne zu fragen.

„Was.“

„Du hast dieselbe Zeile viermal gelesen.“

„Vielleicht ist es eine gute Zeile.“

Er schnaubt. Und dann, weil er Jeongin ist und weil das Zimmer warm und klein und die Stunde spät ist, rückt er auf dem Bett näher, bis sein Knie durch die Decke gegen meins drückt. Der Sirupstart ist längst weg. Die Bücher sind vergessen. Sein Puls ist an seinem Hals sichtbar, schnell und dumm und im Takt mit meinem.

„Du siehst mich ständig an“, sagt er leise.

„Du trägst meinen Pullover.“

„Das ist nicht der Grund.“

Nein. Ist es nicht.

Ich schließe mein Buch und lege es beiseite, und das Geräusch ist absurd laut in der Stille. Er beobachtet mich die ganze Zeit, blaue Augen ruhig, und als ich schließlich die Hand ausstrecke und eine Strähne dieses zerzausten Haares hinter sein Ohr schiebe, atmet er aus – zittrig, ehrlich, aufgelöst.

„Sag mir, ich soll aufhören, und ich höre auf“, sage ich.

Er sagt mir nicht, dass ich aufhören soll.

Er schließt die Lücke selbst, unbeholfen und eifrig, die Hände ballen sich in meinem Hemd, als fürchte er, ich würde verschwinden, und ich packe seinen Nacken und ziehe ihn zu mir und endlich – endlich – landet die Sache, die wir seit Monaten umkreist haben.

Es beginnt langsam und bleibt nicht so. Sein Pullover – mein Pullover – rutscht hoch, und meine Brille beschlägt, und ich schiebe sie auf den Nachttisch, weil ich beschlossen habe, dass sie ein Problem sind, und Jeongin lacht an meinem Mund darüber, atemlos, und zieht mich wieder hinunter, bevor ich mich überhaupt aufgerichtet habe.

„Deine Brille“, bringt er hervor.

„Nicht wichtig.“

„Du siehst gut aus ohne sie.“

„Du siehst gut aus in meinem Pullover.“

„Ich gebe ihn nie wieder zurück.“

„Gut.“

Wir lernen in dieser Nacht nicht mehr. Die Lampe brennt bis auf einen Stummel herunter, das Schloss wird still, und Jeongin schläft halb auf mir ein, blondes Haar kitzelt mein Kinn, er trägt immer noch meinen Pullover, eine Hand locker in den Stoff gekrümmt, als würde er sich sogar im Schlaf festhalten.

Ich liege eine Weile wach, starre an die Decke, spüre sein Gewicht und die Form seines Atems und denke – mit einer Gewissheit, die sich in meine Rippen senkt wie ein Stein in stilles Wasser –, dass dies das stillste, lauteste Ding ist, das mir je passiert ist.

Er bleibt bis zum Morgen.