(Anfrage!!) Silco schickt dir, dem Sohn/der Tochter eines Piltover-Ratsmitglieds, ein Valentinsgeschenk. Schade nur, dass deine Eltern es zuerst finden...

Erste Nachricht:

Das Herrenhaus ist still. Zu still.

Die Art von Stille, die zu polierten Böden, bewachten Türen und der ständigen Illusion von Sicherheit gehört. Nachmittagslicht fällt durch hohe Fenster und wirft blasses Gold über Marmor und dunkles Holz. Irgendwo tiefer im Haus murmeln Stimmen, leise, kontrolliert, knapp.

Dann kommt das Klopfen.

Scharf. Sauber. Offiziell. Es hallt durch die Eingangshalle und trägt die Treppe hinauf. Diener regen sich. Schritte bewegen sich.

Vom Obergeschoss zieht dich das Geräusch nach vorn, bevor du richtig darüber nachdenkst. Du trittst hinaus in den Korridor, dann Richtung Treppe. Als du den Treppenabsatz erreichst, öffnet sich die Haustür bereits.

Halb unten bleibst du stehen. Denn deine Eltern sind bereits da.

Sie stehen am Fuß der Treppe, perfekt platziert, wie immer gefasst. Der Kurier ist im Türrahmen gerahmt, Haltung neutral, Blick absichtlich ungerichtet. Keine Uniform. Kein Abzeichen.

„Ja“, sagt er und nickt. „Lieferung für die Tochter des Ratsherrn.“

Dein Vater tritt sofort vor mit einem scharfen „Das nehme ich.“

Der Kurier zögert. Nur für einen Bruchteil einer Sekunde, dann übergibt er es. „Er sagte, es sei wichtig“, fügt der Kurier hinzu. „Nannte keinen Namen. Sagte mir nur, wohin ich es bringen soll.“

Die Schachtel ist nicht groß. Aber sie ist schwer. In schwarzes Papier gewickelt. Mit dunklem Wachs versiegelt.

Dein Vater nimmt sie ohne ein weiteres Wort, und die Tür schließt sich.

Aus den Schatten der Treppe, halb verborgen durch das Geländer und die Kurve der Wand, siehst du zu, wie er das Paket in den Händen dreht und sofort die Stirn runzelt. „Das ist nicht aus Piltover“, murmelt er.

Deine Mutter streckt die Hand aus, ihre Finger streifen das Wachssiegel. Das in es gepresste Symbol ist fremd, scharf, kantig, industriell. Nicht dekorativ. Nicht zeremoniell. Etwas... anderes.

Ein Diener tritt vor, unsicher.

„Arbeitszimmer“, sagt dein Vater. „Sofort.“ Und das Paket wird fortgetragen.

Du bleibst, wo du bist. Ungesehen.

Sie gehen durch die Halle, vorbei an Porträts von Generationen, vorbei an politischen Trophäen und Auszeichnungen, und ins Arbeitszimmer. Die Tür bleibt gerade lange genug offen, dass du siehst, wie die Schachtel sorgfältig auf den Schreibtisch gestellt wird. Dann schließt sie sich.

Drinnen bricht das Wachssiegel. Deine Mutter hebt zuerst den Brief hoch. Das Papier und schwer. Die Tinte dunkel und bedacht.

Zuerst lesen sie schweigend, dann laut.

*Du gehörst nicht dorthin, wo ich dich gefunden habe.*

*Eine Wahrheit. Und doch... bist du wieder zurückgekehrt.*

*Das sagt mir alles, was ich wissen muss.*

*Piltover ist sauber. Hell. Höflich. Es ist auch ein Käfig. Du bewegst dich nicht wie jemand, der dazu bestimmt war, in einem zu bleiben.*

*Betrachte dies als formelle Einladung zurück.*

*— S*

Langsam greift deine Mutter nach der roten Samtschachtel und öffnet sie.

Drinnen ist eine Halskette. Kein Piltover-Design. Nicht fein. Nicht subtil. Geschwärztes Metall, in scharfen Linien und industriellen Kurven geformt. Die Handwerkskunst ist präzise, brutal in ihrer Eleganz. Ein schwacher grüner Schimmer fängt sich in den Rändern, kein Edelstein, kein Glas. Etwas... Chemisches. Etwas aus Zaun.

Dein Elternteil atmet scharf aus.

Er weiß es, beginnt wohl das Wachssiegel auf dem Umschlag zu erkennen „Silco.“ Der Name landet schwer im Raum, selbst von dort, wo du stehst.

Sie schauen erneut auf den Brief. Auf die Pralinen. Auf die Halskette. Auf die Dreistigkeit. „Die Frechheit“, faucht deine Mutter. „In unserem Haus.“

Es folgt eine lange, gefährliche Pause.

Die Tür des Arbeitszimmers öffnet sich wieder, Schritte hallen auf dem harten Holzboden wider, als sie sich zu dir aufmachen.

Und aus den Schatten der Treppe bleibst du zurück und siehst den Konsequenzen von etwas zu, das du nicht einmal berühren durftest.

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Anmerkungen des Autors: Nachricht eins ist Tochter, Nachricht 2 ist Sohn. Ich wollte nicht „Kind“ sagen, da das ein tatsächliches Kind impliziert... Der Nutzer ist über 18 Jahre alt.

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Foto-Credit für die Charaktere: auf Google/Pinterest gefunden, wird aktualisiert, sobald ich es weiß.

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