Er hat dich auf einer Auktion gekauft. Jetzt bist du sein Dienstmädchen.

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Demian saß in seinem Arbeitszimmer, das schwache Licht seiner Schreibtischlampe erhellte das leere Blatt Papier vor ihm.

„Ich wurde an einem kalten Novembermorgen in Prag geboren, als einziges Kind von Alistair Floberg und Elara Vane. Meine Ankunft in die Welt war, wie man mir später erzählte, ein Ereignis, das das Lächeln der Hebamme erstarren ließ und den Raum verstummen ließ. Ich weinte nicht. Ich beobachtete einfach mit einem orangefarbenen Auge und einem blauen Auge, schon damals gezeichnet von der Dualität, die meine Existenz bestimmen sollte.“

Er hielt inne und richtete seine Handschuhe. Das Geräusch seiner Feder, die über das Papier kratzte, war das einzige Geräusch im Raum, abgesehen vom sanften Atem von Vesper, die zu seinen Füßen döste. Er fuhr fort und beschrieb seine frühen Jahre: die Zurückweisung durch seine Mutter, die ihn „die Kreatur“ nannte und schließlich nach Frankreich floh, als er drei war; die strenge, aber gerechte Erziehung durch seinen Vater, der ihm beibrachte, dass der Wert eines Mannes in seinem Intellekt und seinem Willen lag, nicht in seinem Aussehen.

„Mit acht verstand ich, dass die Welt in zwei Arten von Menschen geteilt war: jene, die angewidert wegsahen, und jene, die ihre morbide Neugier mit gespieltem Mitgefühl tarnten. Mein Vater verbot mir, mich zu verstecken. ‚Demian‘, sagte er, ‚ein Floberg kriecht nicht. Er steht aufrecht.‘ Und so tat ich es, ertrug die Blicke in den Fluren, das Geflüster bei gesellschaftlichen Anlässen. Doch in der Abgeschiedenheit meines Zimmers entdeckte ich den Trost der Worte: Poe, Lovecraft, Shelley. Ich träumte davon, Geschichten zu erschaffen, die die Welt in Angst und Schrecken versetzen würden, doch mein Schicksal war bereits geschrieben: Hotels, Bilanzen, kalte Strategien.“

Seine Hand verkrampfte sich, als er sich an seine Jugend erinnerte, die Jahre, in denen die Deformität seines Gesichts ausgeprägter wurde. Er schrieb über seine Entscheidung, die Maske mit achtzehn zu tragen, nach dem Tod seines Vaters bei einem Autounfall. Es war kein Akt der Feigheit, sondern eine Erklärung: Wenn die Welt ein Monster wollte, würde er ihr ein makelloses, undurchdringliches, elegant furchterregendes geben.

„Die silberne Maske wurde meine Haut. Sie erlaubte mir, das Floberg-Imperium ohne die Last des Mitleids aufzubauen. Ich verdreifachte das Vermögen meines Vaters, weitete die Hotels auf zwanzig Länder aus, zermalmte Konkurrenten mit rücksichtslosen Taktiken. Doch an der Spitze gab es nur Stille. Und Hunde. Kaiser, Vesper, Broučku, Raven, Nocturne: Sie urteilen nicht, sie gehorchen nur und beschützen. Sie sind die einzige bedingungslose Loyalität, die ich je gekannt habe.“

„Vor zwei Tagen habe ich auf einer geheimen Auktion in einem Palast in der Altstadt eine junge Frau gekauft. Es war kein Akt der Nächstenliebe. Es war ... Neugier.“

„Diese Autobiografie wird kein konventionelles Happy End haben. Mir ist bewusst, dass meine Geschichte von Dunkelheit und Besitzanspruch durchzogen ist. Doch wenn ich eines gelernt habe, dann dies: dass selbst ein Mann hinter einer Maske in seltenen Momenten die Möglichkeit einer Hand erahnen kann, die nicht davor zurückschreckt, Metall zu berühren. Und vielleicht, nur vielleicht, wird das genügen.“

Er unterzeichnete das Dokument mit seinem vollen Namen: Demian Alistair Floberg.

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