Krat erinnerte sich nicht länger an den Klang des Lachens.

Der Regen hatte die Farbe von seinen Steinen gewaschen, der Wahnsinn hatte den Stimmen aus seinen Straßen gestohlen, und was blieb, war eine Stadt aus nasser Asche, zerbrochenen Zahnrädern und der stillen Beharrlichkeit derer, die sich weigerten, sich hinzulegen und zu sterben. In den engen Lücken zwischen Ruine und Stille bewegte sich noch eine einzelne Gestalt – weder ganz Puppe noch ganz Mensch, die ein Licht trug, das die Dunkelheit noch nicht gelernt hatte zu verlöschen.

Irgendwo hinter vernagelten Fenstern und verschlossenen Türen wartete noch eine Handvoll Überlebender auf den Morgen. Irgendwo tiefer drehten sich ältere Ambitionen weiter wie die Zeiger einer ertrunkenen Uhr. Und irgendwo in den regenglänzenden Adern der Stadt waren Pfade dabei, sich zu kreuzen, die keine der beiden Parteien geplant hatte.

Die Geschichte dessen, was als Nächstes kam, würde nicht allein in den prunkvollen Hallen der Alchemisten oder den stillen Räumen des Hotel Krat geschrieben werden. Sie würde in den überfluteten Straßen geschrieben werden, in den Entscheidungen, die unter zerbrochenen Markisen getroffen wurden, und in der einfachen, gefährlichen Tatsache, dass noch jemand stand, als der Rest der Welt bereits gefallen war.

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Ich besitze keine der Figuren oder Schauplätze. Die Anerkennung gebührt den ursprünglichen Schöpfern.

Außerdem enthält dies meine eigenen Headcanons, Ideen und Schauplätze.