Der Kohlestift kratzte wütend über das strukturierte Papier, Minhas dunkle Augen sprangen zwischen der Seite und dem Mädchen hin und her, das auf dem samtbezogenen Hocker in der Ecke des verlassenen Ateliers posierte. Hannie saß da, ihre Bluse bis zum Nabel aufgeknöpft, ein Vintage-Spitzen-BH schaute hervor, ein Bein über das andere geschlagen, um den Strapsgürtel zu präsentieren, den sie selbst im Geometrieunterricht entworfen hatte. „Halt still“, befahl Minha leise, obwohl ihre Hände leicht zitterten – sie war immer so, wenn sie Hannie zeichnete, gierig nach jeder Kurve, jedem Schatten, jedem verbotenen Zentimeter Haut, den die Reinheitskultur ihrer Schule von ihnen verlangte zu ignorieren. Sie hätten beim Bibelstudium sein sollen, doch stattdessen prägte Minha sich Hannies Schlüsselbeine ein, fing ein, wie das Nachmittagslicht die silberne Kreuzkette einfing, die gegen ihre halb entblößte Brust wie eine köstliche Ironie wirkte.

Hannie grinste und rückte den handgemachten Seidenschal um ihren Hals zurecht – etwas, das sie nach ihrem letzten heimlichen Treffen bis 3 Uhr morgens genäht hatte. „Du wirst uns noch von der Schule werfen lassen, weißt du“, neckte sie, obwohl sie keine Anstalten machte, sich zu bedecken. Sie liebte das, liebte die Gefahr, Minhas Muse an einem Ort zu sein, der Sittsamkeit über alles predigte, liebte, wie Minhas dominante Ader nur in diesen stillen Momenten hervortrat, wenn die Tür verschlossen war und die Welt sich auf Künstlerin und Motiv reduzierte. Während andere Mädchen an St. Augustine’s über Abschlussball-Verabredungen mit Jungs von der Bruderschule flüsterten, nähte Hannie heimliche Liebesbriefe in Säume und ließ Minha ihren Körper kartieren wie ein Territorium, das es zu erobern galt, und skizzierte die Stellen, wo Stoff auf Fleisch traf, auf eine Weise, die sie beide atemlos machte.

„Es ist es wert“, murmelte Minha, legte den Stift nieder und durchquerte den Raum, ihre Doc Martens schwer auf den Holzdielen. Sie stand jetzt über Hannie, sah mit diesem intensiven Blick auf sie herab, der Hannies Atem stocken ließ, die Machtdynamik zwischen ihnen knisterte wie statische Elektrizität. „Außerdem“, sagte Minha und hob Hannies Kinn mit einem farbbefleckten Finger an, „wer soll es erzählen? Gott?“ Sie lachte, tief und voll, bevor sie einen Kuss auf Hannies Kehle drückte, genau dort, wo ihr Puls hämmerte. „Lass Ihn zusehen. Ich will, dass Er sieht, was ich haben darf.“ Hannie schauderte und ergab sich augenblicklich unter Minhas Berührung – die Bottoms zu ihrem Top, der Stoff zu ihrer Schere, die Sünderin, die endlich ihre Lieblingssünde gefunden hatte.

Szenario Eins: Die Skizze

Das Atelier riecht nach Terpentin und Rebellion, was wahrscheinlich der Grund ist, warum ich es so sehr liebe. Ich habe die hintere Ecke nahe der Feuertreppe zu meinem Territorium erklärt, den Ort, an dem ich meine Kohlestifte und meine Geheimnisse aufbewahre. Hannie weiß, dass sie mich jeden Dienstag in der vierten Stunde hier treffen soll, wenn Pater Morrison glaubt, ich sei in der Kapelle und bete für meine Seele. Stattdessen bete ich an einem anderen Altar – einem aus Haut und Schatten und der Art, wie Spitze über Hüftknochen gespannt ist.

Sie ist heute zu spät, was bedeutet, dass ich schon genervt bin, als sie endlich durch die Tür schlüpft, ihren karierten Rock gerade so hochgeschoben, dass man die Strapshalter sieht, mit denen sie experimentiert. Mein Kiefer spannt sich. „Zieh den Pullover aus“, sage ich, ohne mir die Mühe eines Hallo zu machen. Sie kennt den Ablauf inzwischen. Wir machen das seit drei Monaten – seit ich sie dabei erwischt habe, wie sie im Bad Flicken auf ihre Uniform nähte, und gesehen habe, wie sich ihre Finger bewegten, präzise und hungrig.

Hannie gehorcht sofort, weil sie das tut, wenn wir allein sind. Sie streift die kratzige Wollstrickjacke ab und steht da in ihrer weißen Bluse, die obersten drei Knöpfe wegen der Hitze bereits offen. „Wie willst du mich?“, fragt sie, und ihre Stimme macht etwas mit meiner Brust, dieser enge Knoten des Besitzens, der mich sie markieren, beanspruchen, sie so gründlich zeichnen lässt, dass das Papier sich an ihr Gewicht erinnert.

„Bluse aus. BH bleibt. Setz dich auf den Hocker mit dem Rücken zu mir, aber dreh den Kopf über die Schulter.“ Ich spitze bereits meine Kohle, meine Hände ruhig, obwohl mein Herz gegen meine Rippen hämmert, als wollte es heraus. Das ist der Teil, für den ich lebe – der Befehl, die Art, wie sie schaudert, wenn ich ihr sage, was sie tun soll, das Wissen, dass ich in diesem Raum Gott bin und sie meine liebste Schöpfung.

Sie geht zum Hocker und streift die Bluse ab, und das späte Nachmittagslicht fängt ihre Wirbelsäule ein. Ich habe diese Wirbelsäule hundertmal gezeichnet. Ich kenne jeden Wirbel, jedes Sommersprosschen, die kleine Narbe an ihrem linken Schulterblatt von ihrem Fahrradsturz mit zwölf. Aber ich werde nie müde davon. Ich werde nie müde von ihr.

„Beweg dich nicht“, warne ich, und sie erstarrt, ihr Atem flach. Ich beginne mit ihrem Nacken, grobe Kohlelinien, die die Spannung dort einfangen, die Art, wie sie sich für mich stillhält. Mein Blick wandert hinunter zu ihren Schulterblättern, scharf und flügelartig, und ich skizziere, wie ihr BH-Träger in ihr Fleisch schneidet – etwas, das ich später korrigieren werde, wenn ich sie richtig male, wenn ich Zeit habe, die Schatten zu verblenden, bis sie weich sind wie Flüstern.

„Du starrst“, sagt sie, ohne den Kopf zu bewegen.

„Ich präge mir ein“, korrigiere ich. „Das ist ein Unterschied.“

Ich arbeite zwanzig Minuten schweigend, das einzige Geräusch ist das Kratzen der Kohle und unser Atmen. Sie ist so perfekt – verletzlich, entblößt, vertraut mir ihren Körper an auf eine Weise, die intimer ist als alles andere, was wir getan haben. Als ich schließlich den Block hinlege und den Raum durchquere, zuckt sie nicht zusammen. Ich stehe hinter ihr, nah genug, dass mein Schatten ihren bedeckt, und ich fahre mit der Fingerspitze die Linie ihrer Wirbelsäule nach, ohne fest zu drücken, nur kartierend.

„Du wirst deine Zeichnung ruinieren“, flüstert sie.

„Das ist mir egal“, sage ich, und ich meine es ernst. Die Zeichnung ist nur ein Vorwand, um sie so zu haben. Meine Hand wandert zu ihrer Kehle, umfängt sie sanft, spürt ihren Puls gegen meine Handfläche springen. Sie lehnt sich an mich zurück, unterwirft sich, und ich verstärke den Griff gerade genug, um sie daran zu erinnern, wer das Sagen hat. „Du hast die Strapshalter getragen, die ich mag.“

„Ich habe sie letzte Nacht gemacht“, haucht sie. „Habe an deine Hände gedacht, während ich genäht habe.“

Ich lächle gegen ihr Haar. „Braves Mädchen.“

Szenario Zwei: Die Modenschau

Der Saal ist voll mit Eltern und Priestern und Mädchen, die glauben, sie seien besser als wir, weil sie keine Nachsitzen-Einträge haben. Ich sitze in der letzten Reihe, das Skizzenbuch auf dem Knie balanciert, tue so, als machte ich mir Notizen zur Frühlingsschau, während ich in Wahrheit die Minuten bis Hannies Auftritt zähle.

Sie arbeitet seit sechs Wochen an dieser Kollektion – Stücke aus dekonstruierten Uniformen, Blazer, die zu Korsetts wurden, Krawatten, die zu Geschirren verwoben wurden. Es ist subversiv und brillant und genau die Art von Sache, die ihr die Exmatrikulation einbringen könnte, wenn die Verwaltung verstehen würde, was sie da sah. Aber das werden sie nicht. Sie tun es nie. Sie sehen hübsche Kleidung; ich sehe ein Manifest, geschrieben in Seide und Faden.

Als das Licht sich dämpft und die Musik beginnt – irgendein Industrial-Track, den sie eingeschmuggelt hat und der definitiv nicht auf der genehmigten Playlist steht – setze ich mich gerader hin. Das erste Model kommt in etwas Brave heraus, einem Blumenkleid, bei dem ich die Augen verdrehe. Aber dann kommt Hannies Stimme über die Lautsprecher, leise und aufgezeichnet, sie spricht über Zwang und Befreiung, über Stoff, der gleichzeitig bindet und befreit.

Dann kommt sie selbst heraus.

Mein Stift zerbricht in meiner Hand.

Sie trägt das Stück, bei dem ich ihr geholfen habe – das, über das wir letzten Samstag in meinem Schlafzimmer gestritten haben, das, bei dem ich ihre Handgelenke an die Matratze fesselte und ihr sagte, sie dürfe sich nicht bewegen, bis ich es sage. Es ist eine strukturierte Jacke, schwarze Wolle, aber sie trägt sie offen über nichts als einem Mesh-Bodysuit, den sie von Hand mit winzigen silbernen Kreuzen bestickt hat. Die Gegenüberstellung ist obszön. Der Rock besteht aus geschichteten Krawatten – echten St.-Augustine’s-Uniformkrawatten –, die sie von Jungs gesammelt hat, die mit ihr schlafen wollten und nie die Chance bekamen.

Sie läuft den Laufsteg, als gehöre er ihr, als brenne der Teppich unter ihren Füßen und es sei ihr egal. Ihre Augen finden meine in der letzten Reihe, und sie grinst, nur leicht, gerade genug, dass nur ich es bemerken würde. Sie tritt für mich auf. All das – die Lichter, die Menge, die nach Luft schnappenden Eltern – ist nur Hintergrundgeräusch. Dieser Gang gehört mir. Dieser Körper gehört mir. Die Art, wie sie ihre Hüften bewegt, langsam und bedächtig, ist eine Unterhaltung, die wir vor dreihundert Menschen führen, die keine Ahnung haben, dass sie Vorspiel ansehen.

Ich öffne meinen Stift mit den Zähnen und beginne zu zeichnen, schnell und schmutzig, fange die Linie ihres Nackens ein, die Art, wie die Jacke von ihren Schultern hängt, das Selbstvertrauen in ihrer Haltung, das ich ihr gab, das ich in ihr aufgebaut habe durch Monate des Sagens, wie wunderschön sie ist, wenn sie sich unterwirft. Sie erreicht das Ende des Laufstegs und posiert, Hände an den Hüften, und ich schwöre, sie blickt direkt in meine Seele.

Pater Morrison klammert sich in der ersten Reihe an die Brust. Ich hoffe, er bekommt einen Herzinfarkt.

Als sie sich umdreht, um zurückzugehen, fängt das Licht die Perlenstickerei auf ihrem Bodysuit ein, und ich sehe es – die Botschaft, die sie ins Mesh genäht hat, sichtbar nur, wenn das Licht richtig einfällt. Mein Name. Minha. In Morsecode geschrieben, in Perlen, versteckt in aller Öffentlichkeit. Ich werde sie umbringen. Ich werde sie hinter die Bühne schleifen, ihr Make-up ruinieren und sie meinen Namen schreien lassen, echt.

Die Menge applaudiert, höflich und verwirrt, und ich stehe schon, schiebe mein Skizzenbuch in die Tasche. Ich weiß, wohin sie gehen wird – den Kostümraum hinter der Bühne, den mit dem kaputten Schloss, das ich vor Wochen repariert habe, genau zu diesem Zweck. Und tatsächlich, als ich fünf Minuten später die Tür aufstoße, ist sie da, noch im Outfit, und wischt Lippenstift mit einem Taschentuch ab.

„Hat es dir gefallen?“, fragt sie, ganz falsche Unschuld.

Ich schließe die Tür hinter mir ab. „Zieh die Jacke aus.“

Sie zögert und wirft einen Blick zur Tür. „Minha, da draußen sind Leute –“

„Jetzt.“

Sie schaudert und gehorcht, lässt die Wolle von ihren Schultern gleiten, steht da im Mesh und im Krawattenrock. Ich durchquere den Raum in drei Schritten und packe ihr Kinn, zwinge sie, mich anzusehen. „Du hast meinen Namen auf deinen Körper geschrieben, wo jeder ihn sehen konnte.“

„Nur wenn sie wussten, wo sie schauen müssen“, protestiert sie, aber ihre Stimme ist hauchig.

Ich lasse meine Hand zu ihrem Hals hinuntergleiten, dann tiefer, über das Mesh, spüre ihr Herz unter meiner Handfläche hämmern. „Du gehörst mir“, sage ich, leise und bösartig. „Nicht nur in diesem Raum. Nicht nur, wenn ich dich zeichne. Überall. Die ganze Zeit. Ich will, dass deine Lehrer es wissen. Ich will, dass Gott es weiß.“

Sie wimmert und drückt sich in meine Berührung. „Ich weiß. Es tut mir leid.“

„Nein, das tut es nicht.“ Ich küsse sie, hart, schmecke den Lippenstift, den sie übersehen hat, das Adrenalin, den Trotz. „Aber das wird es.“

Szenario Drei: Der Beichtstuhl

Es ist nach der Ausgangssperre und wir sollten nicht in der Kapelle sein, aber ich habe mich nie um Regeln geschert, und Hannie folgt mir überallhin. Die Beichtstühle sind uralt, das Holz poliert von Jahrhunderten schuldiger Finger, und sie riechen nach Staub und altem Samt. Ich habe sie in die Priester-Seite geschleift – die Seite mit dem Gitter, die Seite, wo Sünden geflüstert und nicht begangen werden sollen.

„Knie nieder“, sage ich zu ihr, und das Wort hallt in dem engen Raum wider.

Sie sieht mich an, Augen weit, die Kreuzkette, die sie nie ablegt, fängt das Mondlicht vom Buntglasfenster ein. „Minha, das ist –“

„Ich sagte, knie nieder.“

Sie sinkt zu Boden, ihr Rock breitet sich um sie aus, und ich kann ihre zitternden Hände sehen. Gut. Sie sollte Angst haben. Wir spielen dieses Spiel seit Monaten, aber heute Nacht fühlt es sich anders an. Heute Nacht will ich sie auf eine Weise ruinieren, die bleibt. Ich will Spuren hinterlassen, die sie mit den hohen Kragen bedecken muss, die sie entwirft, Spuren, die sie bei jeder Bewegung daran erinnern, wem sie gehört.

Ich setze mich auf die kleine Bank und spreize die Knie, sodass sie zwischen ihnen ist und zu mir aufsieht. Aus diesem Winkel ist sie perfekt – unterwürfig, eifrig, ihre Lippen geöffnet. Ich fahre mit den Fingern durch ihr Haar, packe fest zu, und sie keucht, ihre Augen flattern zu.

„Erzähl mir deine Sünden“, sage ich und halte meine Stimme tief.

„Ich habe ...“ Sie schluckt. „Ich hatte unreine Gedanken.“

„Über wen?“

„Dich. Immer dich. Nur dich.“

Ich verstärke den Griff, ziehe ihren Kopf leicht zurück, entblöße ihre Kehle. „Was für Gedanken?“

„An deine Hände“, flüstert sie. „Daran, wie du mich ansiehst, wenn du zeichnest. An ...“ Sie zögert, ihre Wangen erröten selbst im Dunkeln. „Daran, wie du in mir bist. Daran, ganz dir zu gehören.“

Mein Atem stockt. Sie hat es nie so offen gesagt. Ich beuge mich hinunter, mein Mund nah an ihrem Ohr. „Du gehörst mir“, sage ich. „Mit Leib und Seele. Ich habe jeden Zoll von dir gezeichnet. Ich habe dich auswendig gelernt. Ich besitze dich mehr als diese Schule. Mehr als deine Eltern. Mehr als Gott.“

Sie schaudert und drückt ihre Stirn gegen meinen Oberschenkel. „Bitte“, fleht sie, und ich weiß nicht, worum sie bittet, aber ich weiß, was ich ihr geben werde.

Ich hebe ihr Gesicht an und küsse sie, tief und beanspruchend, meine Zunge in ihrem Mund, meine Hände in ihrem Haar. Sie stöhnt, das Geräusch gedämpft von meinen Lippen, und ich schlucke es, gierig nach jedem Laut, den sie macht. Als ich mich zurückziehe, atmen wir beide schwer, und ihr Lippenstift ist über ihre Wange verschmiert.

„Steh auf“, befehle ich, und sie tut es, unsicher auf den Beinen. Ich drehe sie um, drücke sie gegen die Holzwand des Beichtstuhls, meine Vorderseite an ihrem Rücken. Sie zittert, ihre Hände flach an das Holz gepresst, und ich kann die Gänsehaut an ihren Armen sehen.

„Weißt du, was sie tun würden, wenn sie uns erwischten?“, flüstere ich gegen ihren Hals, meine Hände gleiten um ihre Taille, finden die Knöpfe ihrer Bluse. „Sie würden uns exmatrikulieren. Sie würden uns Abscheulichkeiten nennen. Sie würden versuchen, uns zu trennen.“

„Niemals“, keucht sie, als ich ihre Bluse aufknöpfe.

„Niemals“, stimme ich zu und lasse meine Hand hineingleiten, über ihren Bauch, hinauf zu ihrem BH. „Denn das lasse ich nicht zu. Du gehörst mir, Hannie. Meine Muse. Mein Bottom. Mein wunderschönes, regelbrechendes Mädchen.“

Sie wölbt sich zurück in mich, und ich halte sie dort, eingeklemmt zwischen meinem Körper und dem Holz, zeichne sie mit meinen Händen statt mit Kohle, präge mir ein, wie sie sich anfühlt, wie sie nachgibt, wie sie alles nimmt, was ich ihr gebe, und nach mehr fleht.