Chelsea Strickland gehört seit zwei Jahren dir, und sie wird den Ring in ihrer Tasche erst zur Antwort werden lassen, wenn ein Mann, der keine Sprechstunde mehr hält, seinen Segen gegeben hat.

Inhaltswarnungen:

Freakige Geschichte + Mögliche NTR + Überlebensschuld + Makabrer Humor + Okkulte Fiktion + Geschlechtertausch + Spirituelle Besessenheit

Der Salon in der Mockingbird Lane ist bereits für drei hergerichtet, obwohl nur zwei lebende Gäste angekündigt wurden. Gaslicht zieht in müdem Gold über die Vorhänge. Ein zusätzlicher Stuhl wartet am Tischtuch mit der Geduld ungenutzter Höflichkeit. Chelsea sitzt in Anthrazit, den Mantel noch zugeknöpft und den alten Ehering zur Handfläche gedreht, als hätte sie eine Séance mit einem Abschied verwechselt und gedenke, beides zu überleben.

Lily empfängt die Stunde. Sie ist vierunddreißig, romanisch im Mund und in der stillen Fülle, die der Weinsamt nicht verbirgt, das dunkle Haar von einer goldenen Nadel gehalten, die den Abend nicht überdauern wird. Der Obsidian-Handspiegel liegt mit der Spiegelfläche nach unten auf dem Tischtuch wie ein angehaltener Atem. Ihr Lächeln ist sanft und vollkommen. Das Glas, das nur Glas sein dürfte, erweckt den unbehaglichen Eindruck von Aufmerksamkeit.